Lilli Bernsteins Schatztruhe

Der alte Mann und der Papagei

2012-01-18T05:26:00.000-08:00

Der Papagei schrie knarzend wie eine schlecht geölte Türangel: „Jako lieb, Jako lieb.“ Er saß auf seinem Käfig aus golden glänzenden Gitterstäben, das Türchen war offen. Er dehnte seinen Kopf nach vorne und steckte ihn zwischen die Beine. Dann öffnete er sein Kopfgefieder wie einen Fächer. Mit dem schwarzen, oberen Schnabel, der mit einem Zacken gekrümmt über dem unteren Schnabel ruhte, kratzte er sich genüsslich am Bauch.
Eine Wolke aus weißem Nebel hüllte ihn ein. Verärgert wippte er hin und her und krächzte laut.
Der alte Mann lächelte sanft und stieß erneut eine Zigarettenrauchwolke in die Richtung des Papageis. Er stand direkt neben dem Papagei. Er begann zu kichern. "Na, du alter Vogel. Was gibt’s zu meckern?“ Er lachte und der Schleim in seinen Bronchien löste sich beim Husten stakkatoartig wie ein Maschinengewehr. Schließlich erstarb sein Lachen.
Der dunkelgrüne Kaschmirpulli mit Polokragen betonte seine dunkelgrünen Augen. Die dunkelgraue Bundfaltenhose aus Schurwolle war an einigen Stellen schon abgewetzt. Und seine rechte Hosentasche war ausgestülpt. Man sah das weiße Innenfutter und ein grünbraunkariertes Stofftaschentuch, das benutzt war. Nun winkelte er den rechten Arm an und zog kräftig an der Zigarette. Sizilianische Zigaretten, so stand es auf der Packung, die auf dem Tisch lag. Er blies wieder eine fette Wolke zum Papagei.
Jako beugte sich nach vorne und sein Kopfgefieder stand wütend ab. „Böse, böse.“, krächzte er. Dann stakelte er auf der außen am Käfig angebrachten, abgenagten Holzstange nach rechts und ließ sich senkrecht zur Seite fallen. Mit seinem Schnabel hakte er sich blitzschnell an einem der Gitterstäbe fest. Stab für Stab hangelte er sich nach unten, raus aus der stinkenden Wolke. Es war exakt zehn Mal die gleiche Abfolge: Schnabel einhaken und Körper nachziehen.
Schließlich war er am Ende des Käfigs angekommen. Der Käfig thronte in einem schwarzlackiertem Gestell, das auf silbernen Rollen über eine Stange befestigt war. Der Papagei überlegte nur kurz, dann holte er aus und schleuderte seinen Körper geschickt Richtung Stange, auf welcher der Käfig festgeschraubt war. Er ließ los und rutschte nun an dieser Stange wie ein Feuerwehrmann nach unten, mit stolz erhobenem Haupt. Kurz vor dem Aufprall hüpfte er geübt mit den Krallen auf die rutschigen braunen Fliesen.
Der Papagei hob das rechte Bein und marschierte los. Seine Krallen bogen sich dabei leicht nach innen in der Luft. Er setzte sein rechtes Bein auf. Und so machte er es auch mit dem linken Bein. Es sah artistisch aus, wie in einem Zirkus. So schritt er Richtung Stuhl und verschwand unbemerkt unter dem Tisch, während der alte Mann sinnierend Rauchwolken in die Luft blies und sich auf den Stuhl setzte.

Der alte Mann stützte sich nachdenklich mit dem linken Arm auf dem Tisch ab. Ein weiße Tischdecke, frisch gewaschen und gebügelt. Der Stuhl stand links neben dem Tisch, seitlich weggedreht. Mit einem großen Schwung stemmt er sich urplötzlich hoch. Der Stuhl ächzte. Der alte Mann schwankte leicht, blieb aber stehen, weil er sich mit der rechten Hand noch am Tisch festhielt. Die Tischdecke verrutschte minimal. Er balancierte und dann ließ er los. Ähnlich wie der Papagei, unsicheren Schrittes lief er mit gesenktem Blick los.
Der alte Mann blickte hoch Richtung offene Küchentür. Sein Neffe Lugo schwenkte mit einer großen Käseraspel Käse auf eine Pizza. Er sah, wie er die Ofentürklappe öffnete und die Pizzapfanne in den Ofen schob.

Jako war bereits in der Küche. Er saß auf seinem Lieblingsplatz – auf einer kleinen Schaukel direkt neben der Mikrowelle.
Der alte Mann öffnete den Mund weit. „Lugo, willst du den alten Vogel nicht auch mal braten?“ Es folgte das tiefe, heisere Gelächter, von bröckeligem Husten untermalt. Lugo kniff die Augen zusammen. Jako spreizte die Kopffedern und krächzte „Böser Onkel, böser Onkel.“ Der alte Mann schüttelte sich vor Lachen und schwankte. Lugo drehte sich nach hinten und rief: „Dina, bringt unserem Onkel einen Espresso.“ Der alte Mann hielt inne und schlürfte zurück zu dem Stuhl. Er ließ sich auf den Stuhl plumpsen. Er zündete sich eine neue Zigarette an. Im Hintergrund schlürfte die Espressomaschine. Dina rief ihm zu. „Onkel, ist gleich fertig.“ Kurze Zeit später servierte Dina, die Frau von Lugo, ihm den Espresso. Vier Löffel Zucker schüttete er in seinen Espresso. Dina tätschelte seine Hand. „Onkel, nicht so viel.“ Dann lief sie wieder in die Küche.
Der alte Mann schnupperte an der Tasse, als er sie anhob. „Das riecht und schmeckt wie früher.“ Eine Träne löste sich aus seinem rechten Auge, als er den ersten Schluck nahm. Er lehnte sich zurück und betrachtete das Bild seiner verstorbenen Frau, das auf dem Tisch stand – in einem goldenen Rahmen, auf der weißen Tischdecke. Er zupfte die eine verschobenen Tischdecke zurecht. Emilia, seine große Liebe war genau heute vor zehn Jahren gestorben. Er seufzte und trank seinen Espresso bis auf den letzten Schluck aus. Dann ging er lautlos.

Das Rotkehlchen

2011-12-20T07:16:00.000-08:00

Es war einmal ein König, der hatte zwei Schlösser. Ein Schloss gehörte ihm. In diesem wohnte er mit seiner Gemahlin, der Königin. Und der Königin gehörte das andere Schloss, das in einem weit entfernten Land einsam und verlassen leer stand.
Nun waren beide alt geworden. Da sprach der König zu der Königin: „Edle Gemahlin, es ist die Zeit gekommen, sich Gedanken zu machen, was ist, wenn wir beide nicht mehr sind.“ Die Königin runzelte die Stirn und gab zu Bedenken: „Werter Gatte, die Schlösser sind nicht gleich viel wert. Wir können sie nicht gerecht aufteilen.“ Der König kraulte sich im Bart: „Der Klügere soll unser Schloss bekommen. Was meint Ihr?“ Die Königin schritt zum Fenster und öffnete es. Sie atmete die frische Winterluft ein. „Es hat geschneit, König. Seht nur, das Rotkehlchen ist wieder an seinem Futterplatz.“ Der König stellte sich neben die Königin und blickte zum Rotkehlchen, das sein Lied trällerte. „Ich wünschte, ich könnte so sorgenlos singen wie das Rotkehlchen, auch wenn es kalt ist.“
Als der Hofnarr diese Worte des Königs vernahm, betrat er den großen Saal, in dem die Königin und der König waren. Der Hofnarr stellte sich hinter die beiden und rasselte mit seiner Schelle ganz laut. Das Rotkehlchen erschreckte sich und flog von dannen. Die Königin schloss das Fenster und der König wand sich an den Hofnarr. „Ihr seid immer dann hier, wenn ich Euch am wenigsten erwarte.“ Der Hofnarr lachte lauthals: „Das ist meine Arbeit, mein König. Das wisst Ihr doch schon länger. Und das ist es, was Eure Hoheit so an mir mag.“ Der König ließ sich traurig in seinen Thronsessel plumpsen. Der Hofnarr verneigte sich tief vor dem König, so dass ein Zipfel seiner Narrenkappe den Boden berührte. „Ich bin Euch stets zu Diensten, sagt mir, was Euch betrübt.“
Der König sah gedankenverloren zum Fenster. „Ich und die Königin sind alt geworden und wir müssen unsere Schlösser an unsere beiden Kinder verteilen.“ Der Hofnarr lachte. „Jetzt schon? Wartet doch noch ein bisschen.“ Die Königin misstraute dem Hofnarr und flüsterte dem König ins Ohr. „Ich weiß nicht, ob er der richtige Berater ist.“ Der König winkte ab. „Redet nur, Hofnarr. Wie würdet Ihr die Schlösser verteilen?“
Mit einem Lächeln im Gesicht sprach der Hofnarr. „Eure Hoheit, wenn ich mir erlauben darf.“ Er verbeugte sich abermals so tief, dass ein Zipfel seiner Narrenkappe den Boden berührte. „Eure Kinder müssen sich einer Prüfung unterziehen.“ Der König hob die Augenbrauen. „Eine Prüfung? Warum?“ Der Hofnarr legte den Kopf schief. „Habt Ihr nicht hart für Euer Schloss arbeiten müssen?“ Der König nickte. Der Hofnarr zeigte mit dem Zeigefinger auf die Königin. „Und Ihr, hat nicht Euer Vater hart ums seinen Besitz kämpfen müssen? Wollt Ihr nicht das Andenken Eures Vaters lieber behalten?“ Die Königin nickte widerwillig. „Ja, schon, Hofnarr, aber...“ Der Hofnarr trat einen Schritt nach vorne. „Schweigt, schweigt, dann sage ich Euch, was zu tun ist, damit es gerecht verteilt ist. Bringt Eure Kinder in eine Situation, die sie am wenigsten erwarten. Das ist die Prüfung.“ Der König kraulte seinen Bart. Dann zeigte der Hofnarr auf das Rotkehlchen, das auf der Fensterbank Platz genommen hatte. „Oder wollt Ihr weiterhin vor Euch hinträllern?“ Der König stand auf und rief zwei Boten.
Den ersten Boten schickte er zu seinem Sohn, den Prinzen, der auch der Älteste der Geschwister war. Den zweiten Boten schickte er zu seiner Tochter, der Prinzessin, die die Jüngste war.
Und dann wartete er und wartete. Eines Tages kam der erste Bote mit drei jungen Männern zurück. Der Bote deutete auf sie. „Eure Hoheit, Euer Sohn lässt sich entschuldigen, er ist unpässlich. Daher schickt er seine drei Söhne.“ Der König ging zu seinen Enkeln und wollte sie in den Arm nehmen, doch da sie ihn nicht kannten, scheuten sie sich. Der Hofnarr kam hinzu und ging langsam drei Mal um die drei Enkelsöhne des Königs. „Ihr werdet Angst haben, auch wenn Ihr noch so mutig ausseht.“ Der Jüngste der drei Enkelsöhne vermochte vor Angst sich nicht mehr zu bewegen, so eine Angst jagte ihm der Hofnarr ein. Das gefiel dem Hofnarr. Er blieb stehen und stemmte beide Arme in die Hüften. „Ihr werdet zum Schloss der Königin gehen und den spukenden Geist besiegen.“ Den beiden ältesten Enkelsöhnen schlotterten die Knie, der Jüngste blieb erstarrt. Der Hofnarr schwang seine rechte Hand. „Nun geht, sonst mache ich Euch Beine.“ Schnell verließen die drei das Schloss des Königs und machten sie auf eine weite Reise zum Schloss der Königin. Als sie durch einen Wald liefen und sich der Weg gabelte, begannen die beiden Ältesten sich zu streiten, während der Jüngste weiter geradeaus lief und sie nicht beachtete. Als sie merkten, dass er schon weit voraus war, gingen sie ins nächste Wirtshaus und schlugen sich die Bäuche voll.
Der Jüngste erreichte am nächsten Morgen, nachdem er die ganze Nacht durch den verschneiten Wald gewandert war, das Schloss der Königin. Er zog an der Glocke am Eingang. Das Tor öffnete sich und er blickte in zwei schwarze Augen, die von einem weißen, durchscheinenden Gewand umhüllt waren. Die Gestalt starrte ihm in die Augen, dann rasselte sie mit ihren rostigen Ketten, die um ihren Hals hingen. Der Jüngste bewegte sich nicht. Die Geistergestalt nahm nun mit der einen Hand ihren Kopf vom Hals und legte ihn in die andere Hand. Als der Jüngste nun den Kopf so ganz für sich betrachtete, stutzte er: „Kann es sein, dass ich Euch kenne? Kann es sein, dass Ihr der Vater der Königin seid?“ Die Geistergestalt setzte ihren Kopf wieder auf den Hals. „Ihr seid der erste, der mir sagt, dass er mich kennt.“ Der Jüngste machte einen Satz nach vorne und schrie: „Ihr seid mein Ur-Großvater! Lasst Euch umarmen!“ Diese Worte machten der Gestalt solche Angst, dass sie vor Schreck in den Schlossflur schwebte und in dem Gemälde des Vaters der Königin verschwand. Das Gemälde zitterte, als der Jüngste es berührte. Er nahm das Gemälde von der Wand ab und verließ mit ihm das Schloss der Königin.
Auf dem Heimweg kam er am Wirtshaus vorbei, in dem seine beiden ältesten Brüder saßen. Als diese sahen, wie er mit einem großen Gemälde vorbeistolzierte, stürzten sie hinaus. Der Älteste packte ihn am Kragen und der mittlere Bruder nahm ihm das Bild ab. Da rief der Jüngste: „Ur-Großvater, hilf mir!“ und die Geistergestalt streckte ihren bleichen Kopf aus dem Gemälde. Der mittlere Bruder ließ das Gemälde vor Schreck fallen und der älteste Bruder ließ den Jüngsten los. So schnell ihn seine Beine trugen, rannte der Jüngste zum Schloss des Königs.
Der Hofnarr stand am Eingang des Schlosses und versperrte ihm den Weg. „Wie konntest Du das schaffen?“ Wieder sprach der Jüngste die magischen Worte: „Ur-Großvater, hilf mir!“ und die Geistergestalt streckte ihren Kopf aus dem Gemälde. Voller Entsetzen gab der Hofnarr den Eingang frei.
Der König empfing den Jüngsten. „Ein Gemälde bringst Du mir?“ Der Jüngste blickte zur Königin und sprach wieder die magischen Worte: „Ur-Großvater, hilf mir!“ Nun kam die Gestalt aus dem Gemälde und schwebte zur Königin. Diese wurde kreidebleich, weil sie den Vater erkannte. Die Königin sprach: „Er hat die Prüfung bestanden.“ Flugs ging sie zum Schreibtisch und begann die Urkunde zu schreiben, als der Hofnarr den großen Saal betrat. „Halt ein, Königin. Unterschreibt nicht. Es fehlt noch eine Prüfung.“ Er deutete auf drei junge Damen, die den großen Saal nun betraten. Der König sprach: „Ihr seid immer für eine Überraschung gut, mein lieber Hofnarr.“ Der Hofnarr grinste. „Das ist meine Spezialität.“ Der Jüngste schaute misstrauisch zum Hofnarr, dann zu den drei Damen. Die beiden Älteren waren in elegante Kleider gehüllt, während die Jüngste in einem Gewand wie ein Mann gekleidet war. Die Jüngste sprang kess nach vorne und sprach: „Seid gegrüßt, edler Großvater. Meine Schwestern konnten sich nicht entscheiden, welches Kleid sie tragen sollten, deswegen dauerte unsere Anreise ein wenig mehr.“ Der Hoffnarr lächelte und besah die beiden älteren Enkeltöchter des Königs mit Wohlwollen. „Sie sind ganz nach meinem Geschmack.“ Die Jüngste ging zum König und machte einen tiefen Knicks. „Ihr habt nach meiner Mutter geschickt, aber sie ist...“ Der Hofnarr beendete den Satz mit „unpässlich“. Erschrocken schaute die Jüngste zum Hoffnarren. „Ja, das stimmt. Deswegen hat sie uns geschickt. Ich war gerade im Stall und kümmerte mich um die Pferde.“ Der Hofnarr legte den Kopf schief, um ihren Worten zu lauschen. „Welch lieblicher Klang, aber diese Kleidung ist die eines Burschen. Pfui.“ Die Jüngste stand auf. „Edler König, sagt mir die Prüfung, von der in der Botschaft die Rede war.“ Der Hofnarr ging zum Gemälde und zeigte auf den Jüngsten. „Er hat die Prüfung bereits bestanden.“ Sie blickte dem Hofnarren kess in die Augen. „Vor Euch habe ich keine Angst, geht mir aus dem Weg.“ Der Hofnarr hüpfte auf sie zu. „Ihr seid eine Närrin, weil das solltet Ihr. Jeder sollte Angst vor mir haben.“ Der König horchte auf. Die Königin sprach zu ihrer jüngsten Enkeltochter. „Ich sage Dir, was Dein Rätsel ist, um eines Tages dieses Schloss zu erben. Sage mir, wer dieser Hofnarr ist.“ Die Jüngste ging prüfend um den Hofnarren. Der Hofnarr kicherte. „Ihr dürft drei Fragen stellen.“ Die Jüngste wandte sich an den König. „Was sagt er oft?“ Der König kratzte sich am Kinn. „Er überrascht uns immer wieder. Und dann sagt er, das wäre seine Spezialität.“ Sie fragte den Hofnarren. „Wohnst Du schon immer hier?“ Der Hofnarr erwiderte: „Nein, erst seit der König und die Königin sich streiten, wann sie die Schlösser vermachen sollen und wer welches kriegen soll.“ Die Jüngste blickte zum König und zur Königin. „Stimmt das?“ Die beiden bejahten es. Der Hofnarr stichelte die Jüngste. „Nun kommt Deine letzte Frage, Stallbursche.“ Die Jüngste ging zum Gemälde, betrachtete lange das Gemälde und lief dann zum König. „Ich weiß, wer er ist.“ Das brachte den Hofnarren dazu, dass er sich vor Lachen schüttelte und ein Würfel aus seiner Hosentasche fiel. Der Hofnarr errötete vor Zorn. Die Jüngste hob den Würfel hoch und besah ihn lange von allen Seiten. Der König sprach: „Und nun, wer ist der Hofnarr?“
Die Jüngste befragte den Jüngsten, wie seine Reise zum Schloss der Königin war. Er erzählte, dass es auf einmal einen Weg gab, der sich gabelte. Und wie von Zauberhand stritten sich auf einmal seine Brüder, so dass er es nur bis zum Schloss der Königin schaffte. Dadurch, dass die Geistergestalt ihren Kopf in die Hand legte, konzentrierte er sich auf das Gesicht der Geistergestalt und konnte wie von Zauberhand den Vater der Königin erkennen, den er nur von Bildern kannte. Die Jüngste dachte nach. „Wie von Zauberhand, sagt Ihr? Auch unsere Reise war von einer Zauberhand geleitet worden. Meine Schwestern wollten nicht gleich los, weil sie ihre besten Kleider anziehen wollten. Doch dann fielen beide in den Matsch, wie von Zauberhand und sie mussten sich noch einmal umziehen. Und wie von Zauberhand waren wir später dran. Und wie von Zauberhand bekomme ich nun die zweite Prüfung und nicht die erste.“ Der Hofnarr lockerte den Kragen seines Hemdes. „Wie von Zauberhand? Was soll das heißen?“ Die Jüngste hielt dem Hofnarren den Würfel vor die Augen und sprach zu ihm: „Es gibt nur einen, der wie von Zauberhand waltet.“ Sie sah zum König und zur König. „Nur der Zufall kann so sein.“
Der König verlor für einen kurzen Moment seine Sprache. Also redete die Königin zum Hofnarr. Und zum ersten Mal gab die Königin und nicht der König dem Hofnarren einen Befehl: „Hofnarr, nehmt dieses Gemälde und bringt es in das Land der Erinnerungen.“ Der Hofnarr tat, wie sie es ihm befohlen hatte. Und die beiden verschwanden in die stürmische, kalte Winternacht. Doch das Rotkehlchen saß im großen Saal und sang das liebliche Lied der Versöhnung. Und so kam es, dass nach langer Zeit im Schloss des Königs ein rauschendes Weihnachtsfest gefeiert wurde, zusammen mit den Kindern und allen Enkelkindern. Und endlich unterschrieb der König die Urkunde für seinen Sohn, um ihn sein Schloss zu überlassen. Und endlich unterschrieb die Königin die Urkunde für ihre Tochter, um ihr ihr Schloss zu überlassen. Und keiner fragte mehr nach der Aufteilung, weil der Hofnarr endlich zusammen mit dem Geist der Vergangenheit von dannen gezogen war.
Und gebt Acht, wenn es in Winternächten stürmt. Dann sind der Hofnarr und der Geist der Vergangenheit unterwegs und suchen Einlass. Und sie reißen vor Wut die Äste von den Bäumen, weil man sie nicht reinlassen will.

Aus gleichem Holz geschnitzt

2011-12-05T00:45:00.000-08:00

Ich rede nicht gern darüber, aber wenn’s sein muss. In mir steckt mehr. Ich finde, ich sehe richtig schick aus mit meinem silbernen Bart und meinen schulterlangen, silbernen Haaren. Im Mondlicht glänzen sie richtig schön geheimnisvoll.
Mein Leib hat zugegebenermaßen Ähnlichkeit mit einer Marzipankartoffel und mein Hals ist gewöhnungsbedürftig. Wenn manche meinen Hals sehen, halten sie sich die Hand vor den Mund und rennen weg – in Windeseile. Ich bin jedoch stolz auf meinen Hals - 1000jährige Eiche, bestes Holz mit feinen spiralenförmigen Rillen.
Die zuckersüße Waldelfe Cetraria meinte, ich hätte den schönsten Hals im Wald. Wenn das mal kein Kompliment ist.

Ich könnte durchaus neben Schneewittchen spielen - als Held mit Degen, in meiner moosgrünen Uniform, die mit dem Gürtel aus Birkenrinde. Schneewittchen wäre mehr als blass – vor Ehrfurcht. Und der Prinz hätte keine Chance.
Ich finde Dornröschen könnte ich durchaus wachküssen. Dafür würde ich mich in mein Ahornblätter-Kostüm werfen. Zuvor würde ich die Rosenhecke souverän per Degen teilen.
Stattdessen kriege ich Rollen wie Rumpelstilzchen. Und dann soll ich mich auch noch zerreißen. Oder die Rolle in Schneeweißchen und Rosenrot - ganze fünf Jahre hat es gedauert, bis mein abgehackter Bart nachgewachsen war. Ich hätte viel lieber den Bären gespielt, von dem die Haut abfällt und der zum Prinz wird. So ein kleiner, stattlicher Prinz mit unwiderstehlich silbern glänzendem Haar und Bart. Das wär’s.
Ich bin kein armer Kerl. Ich wohne in einem Penthouse, sozusagen. Ein weicher Moosteppich kleidet meine Baumhöhle aus. Moos riecht so schön modrig.
Den Tisch habe ich aus Fichtenholz geschnitzt. Fichten gibt es massenhaft vor meiner Wohnung. Ich bin ein richtig guter Handwerker. Sogar die Stühle sind aus massiver Buche. Ah, dieser Duft von Baumharz. Herrlich.

Mein Bett hat ein handgeknüpftes Laken aus Grashalmen. Schön, was? In modischem Menschen-Grün - hat mir die Waldelfe zugeflüstert. Zum Zudecken benutze ich weiche Flaumfedern der Eulen. Die wohnen in der anderen Doppel-Baumhälfte.
Die Waldelfe Cetraria hat mir gestern per Birkenblätter-Geraschel mitgeteilt, dass die Menschen die Weymouthskiefer ausmerzen wollen. Unfassbar.

In meinem Gehirn blitzt es. Ich hab’s. Meine nächste Rolle habe ich in dem Märchen, das Cetraria mir vor einer Woche erzählt hatte. Sie nennt es „Prinz Mondschein“. Ich musste spontan an meine Haarpracht denken – schön silbern glänzend. Ich und Cetraria. Ach, was wären wir ein schönes Paar, aber ich schweife ab.

Als Cetraria erzählte, dass Prinz Mondschein der Hüter des Waldes sei und jeden einzelnen Baum gegen den Dunklen Fürst verteidigt, sah ich mich meinen Degen schwingend. Und als sie zufügte, dass Prinz Mondschein mit den Bäumen reden könnte und die Bäume zum Angriff gegen den Dunklen Fürsten überreden könnte, wusste ich als Freund jeden Baumholzes, dass diese Rolle mir auf den Leib geschneidert ist.
Dann wäre ich endlich kein kleiner böser Zwerg mehr.

Ich muss unbedingt Kontakt mit den Brüdern Grimm aufnehmen. Weiß irgendwer, wo ich sie erreichen kann? Ich muss ihnen sagen, dass ich und die Waldelfe aus dem gleichen Holz geschnitzt sind und dass ich es verhindern könnte, dass die wunderschöne Weymouthskiefer vom Dunklen Fürst ausgemerzt wird. So wahr ich ein Zwerg bin, ähem, sorry Prinz, bitte schön.

Weest du...

2011-10-20T07:34:00.000-07:00

Es war so heiß, dass die trockene, rotbraune Erde seine Sandalen wie Puderzucker einstaubte. Er lachte und rief:„Heissassa, hoppsachen. Johann, schaukel no a bisserl.“ Sein fülliger Bauch dehnte die grauen und blauen Querstreifen des T-Shirts und die geschwollenen Füße steckten in anpassungsfähigen Trekkingsandalen mit Klettverschluss. Die stark gerillten Zehennägel waren an der Wurzel dunkelgelb eingefärbt, zu ihren Enden hin versprachen sie die Farbe des Todes, schwarz. Und Staub, ganz feiner Staub ruhte auf ihnen.

Asche zu Asche, Staub zu Staub.

Sein Atem ging schwer. Beim Atmen hob und senkte sich sein Brustkorb, mit jedem einzelnen Wort. Die Worte bröckelten hart aus seinem Mund. Auf einer Schaukel saß ein junger Mann, um die 20. Lachend rief er wieder: „Heissassa, hoppsachen. Johann, schaukel no a bisserl.“ Er beugte sich leicht nach vorne und schubste kräftig mit seinen kurzen Armen Johann an. Johann grinste selig den alten Mann an. Johanns Augen waren groß und leuchteten in grüngrau. Jeder Anschubser des alten Herrn brachte ihn zum Lächeln. Wieder ein Anschubser. Johanns Haare waren so kurz geschoren, dass man darüber rätseln konnte, ob er mittelblonde oder brünette Haare hatte. Seine riesigen Hände spielten eine unbekannte Melodie auf den Stahlgliedern der Kette. Wieder ein Anschubser und er schob die Hände gleichzeitig hoch. Noch ein Anschubser und er schob sie nach unten. Hin und her. Johanns Beine baumelten dabei sorglos vor und zurück. Plötzlich blickte der alte Herr auf meinen fünfjährigen Sohn, der auf dem zweiten Schaukelbrett wie ein guter, alter Freund saß.
Der alte Herr hob fast unmerklich sein Kinn. „Weest du, Johann hatte es schwer.“ Er rollte das R wie auf einem Roller und dehnte das E wie die Hitze, die uns mit 40 Grad fast erdrückte. „Johann hat kein Vadder.“ Nach einer kleinen Pause fügte er hinzu. „Und kein Mudder mehr.“ Der alte Herr hob seine kurzen Arme gestreckt gen Himmel. „Sein Vadder war groß, weest du – wie Schrank. Ein Bär. Aber seen Herz, es war schwach.“ Ich schmeckte den trockenen Staub auf meiner Zunge.

Asche zu Asche, Staub zu Staub.

Der alte Herr malte mit einem Fuß Kringel in die staubige Erde.„Weest du, sein Mudder starb bei Geburt.“ Sein Blick klebte auf dem zuletzt gezeichneten Kringel. Ich verspürte Durst und wühlte in meinem Rucksack nach der Wasserflasche. Ich setzte an und trank die ganze Flasche leer.

Asche zu Asche, Staub zu Staub.

„Opa!“ rief Johann. Das P sprach er mit dem Rachen, wie ein Ch. Das gerufene Wort hing hinten fest und dennoch wollte es raus, zu seinem geliebten Opa. Dem einzigen aus seiner Familie, der noch lebte. „Opa!“ rief Johann wieder und das schönste Wort für ihn entschwand viel zu schnell durch seine Nase und zauberte ein Lächeln auf sein Gesicht. Der alte Herr ging zu ihm und schubste ihn an, als wäre er nimmer müde. „Heisasasa, Hoppsachen!“ Johann blickte zur Seite und lächelte während des Schaukelns meinen fünfjährigen Sohn an. Mein Sohn fing sein Lächeln auf und gab es wohl tausendfach zurück. Und Johann gluckste vor Freude.

Asche zu Asche, Staub zu Staub. Vorurteile gehören ins Grab.

Hätte ich mal früher im Schulchor IMMER laut gesungen

2011-09-16T01:17:00.000-07:00

Wer hätte das gedacht? Erst ordentlich die grinsende Luke öffnen, einatmen und dann einen Ton singen. Und auf ein Mal klingt es besser.

Zeitreise. Ein sonniger Herbsttag in einem grauen Klassenraum. PVC-Boden in meliertem grau, Stühle in einem augenfreundlichen Steingrau. Übungsstunde des Schulchors.
Vorne steht wild fuchtelnd in ihrer schwarzen Kutte mit nettem Häubchen Schwester Bernardis. Ich öffne meinen Mund und merke gar nicht wie weit. Meine Töne sind heute lauter. Sie blickt irritiert zu mir. Ich laufe rot an, ein schöner Kontrast zu dem ganzen Grau. Ja, es ist mir peinlich. Sie stoppt ihre Fuchteleien. Sie hält inne. Sie will etwas sagen. Aber dann lächelt sie mich an. Und dann sagt sie einfach nichts. Stattdessen hebt sie wieder die Arme und wir starten mit der zweiten Strophe.
Das war mein letzter Tag im Schulchor vor gut 30 Jahren.

Jahrzehntelang hatte ich es als peinlich abgespeichert. Wenn ich irgendwo mitsang, dann machte ich Mundbewegungen wie eine Handpuppe. Größtenfalls sang ich flüsternd mit und man hörte meist nur mein Seufzen der Konsonanten.

Seit meiner gestrigen Übungsstunde beim Singen denke ich, dass meine Töne damals wohl gut waren. Daher dieses Mona-Lisa-hafte Lächeln meiner bis dato Lieblingsordensschwester, die sogar Fußball spielen konnte. Hätte ich sie damals nur gefragt. Ich hätte mich trauen sollen. Echt. Und ich hätte öfter laut mitsingen sollen. Selbst lächelnd und die Luke weit auf. Wer hätte gedacht, dass die Töne besser sind, wenn man der Welt gegenüber offener gegenüber steht?

Affirmationen helfen - ähem, wirklich?

2011-06-30T01:54:00.000-07:00

Heute Nachmittag werde ich wieder singen, am Mikro. Mist. Ich habe zwei Wochen nicht geübt. Da war dieser Feiertag letzte Woche. Etliche Termine wie Elternabende, Arzttermine. Es ist wie mit dem drei Mal Zähneputzen am Tag, das werde ich nie schaffen. Es ist zum Verzweifeln, naja, fast. Ich werde jetzt zwei Stunden am Stück üben. Aber vorher mache ich die Fenster zu, damit ich die Nachbarn nicht quäle.

Okay, ich muss eine positivere Einstellung zu meiner Stimme, vor allem Gesangsstimme bekommen. Tief einatmen, ausatmen, richtig Bauchatmung. Immerhin, die Bauchatmung habe ich geschafft. Ich bin stolz auf mich. So ein bisschen. Darf ich doch, oder?

Bei YouTube werde ich mir erst Mal die Gesangsübungen von Leo Aberer anschauen und nachmachen.

Zuerst das Gähnen, was mir momentan nicht schwerfällt. Wer drei kleinere Kinder hat, gähnt schneller: http://www.youtube.com/watch?v=ACozU4eEJ_I&feature=related
Und jetzt Lippen auf vibrato stellen: http://www.youtube.com/watch?v=orVuQGQCg0Q&feature=channel_video_title

Zuletzt kommt diese Übung:
http://www.youtube.com/watch?v=kKigXOmmZ4w

Und jetzt trinke ich reichlich Ingwertee. Ingwer soll gut für die Stimme sein.

Ich muss jetzt wirklich üben. Mal sehen, wie es heute läuft. Beim Zähneputzen bin ich auf Mundspül-Lösung umgestiegen, soll wesentlich effektiver sein als das Rumgefummel mit der Zahnseide. Gibt es eine "Lösung" für besser singen?
Meine Affirmation: Ja, ich kann singen. Ja, ich kann singen. Ja, ich...weiß nicht. Seufz. Helfen Affirmationen wirklich? Ich glaube, ich sollte mehr üben.

Die ungeahnten Fähigkeiten einer Pseudo-Mauerblümchen-Sängerin

2011-06-20T02:07:00.000-07:00

Also, irgendwie ist das schon anstrengend. Bauchatmung am Frühstückstisch, Bauchatmung beim morgendlichen Spaziergang zur Bushaltestelle, Bauchatmung ist weg - weil ich jetzt wieder an stressige Dinge denken muss, so wie "Ich glaube, ich habe meinen Schlüssel vergessen" oder "Wo ist eigentlich mein 10-Euro-Schein von gestern?" oder "Warum hat meine Kollegin den letzten Schrei, was Schuhe angeht, auch noch an?"

Entspannung ist nur möglich, wenn ich an Nichts denke. Aber wie bitte soll ich an Nichts denken? Also versuche ich es mit lustigen Sachen. Jerry Lewis, Jim Carrey. Ups, der Hund von der Gesangslehrerin hat gepupst. Nein, alles hin. Ich muss lachen. Das ist zuviel. Das ist Bauchlachen. Er wackelt. Vielleicht ist es das?

Übrigens, ich habe zu Billy Joel gewechselt. Und die erste Strophe klingt besser. Wirklich...

Singen lernen - Übung macht den Meister

2011-04-24T06:55:00.001-07:00

Heute habe ich auf YouTube sehr gute Gesangübungen von Eric Arcenaux entdeckt.
Was ich mich schon länger frage: Warum klingt meine Stimme, wenn ich singe anders, als das, was aufgenommen ist? Hier die Antwort: http://www.youtube.com/user/EricArceneaux#p/u/17/9lEjTSG62-c

Frohe Ostern!

Singen lernen - Ich kann nicht mehr

2011-04-20T09:45:00.000-07:00

Jetzt bin ich doch soweit. Ich will das Handtuch werfen. Letzte Stunde hatte ich zwei, die mich korrigiert haben. Ich soll daran denken, dass ich im Hohlkreuz stehe, damit es besser mit der Bauchatmung klappt und ich soll dabei locker aussehen und nicht so unsicher. Bis ich gemerkt habe, weil ich es vom Tanzen gewöhnt bin (Hallo, altes Verhaltensmuster), ein "Contract", also ein In-Sich-Ein-Klappen am Bauchnabel beim Ausatmen zu machen. Mist, ich tanze schon seit 25 Jahren. Ich weiß nicht, ob ich das so schnell aus meinem Körper rauskriege.
Ich muss meine Neuronen irgendwie umbauen. Oder soll ich doch aufgeben? Werde ich niemals ein DSDS? Kann ich wirklich nicht "Let It Be" von den Beatles singen?
Oder brauche ich einfach wieder nur eine Lehrerin, die mich korrigiert? Zwei gegen einen ist irgendwie unfair. Oder vielleicht sollte ich mal einen Eros-Rammazotti-Song singen? Dann hört man nicht so meinen deutschen Akzent. Werde ich es schaffen? Und wenn ja, wie lange?

Singen lernen - Nur nicht aufgeben!

2011-04-05T04:10:00.000-07:00

Bauchatmung, Bauchatmung. Das ist das große Thema. Immer wieder falle ich in die Brustatmung zurück. Ein unkonzentrierter Augenblick und schon atme ich wieder "paradox", d.h. Bauch raus beim Ausatmen.

Eine neue Übung habe ich diese Woche bekomme. Ich forme den Mund so, als würde ich sehen, wie mein ehemaliger Chemielehrer an einer meiner Mitschülerinnen rumfummelt, also ein großes "Oh" wie "Oh Gott, was ist mein Chemielehrer notgeil!" Nein, ich habe keine Vorbehalte gegen Chemielehrer, das scheint nur so. Aber zurück zur Übung. Ich ziehe jetzt Luft ein, als wäre ich mega-erstaunt und drücke somit meinen Bauch raus, der sowieso von der Schwerkraft unterstützt nach vorne fällt, weil ich ganz leicht im Hohlkreuz stehe. Ich lasse den Mund auf "Oh" geformt und stoße die Luft wieder raus. Dabei erzeuge ich jeweils tiefen Ton, solange, bis ...nein, nicht hyperventiliere...sondern bis ich, die gleiche Tonlage beim Ein- und Ausatmen erzeuge.

Atmen ist total wichtig beim Singen.

Wohin mit der Zunge beim Singen?

2011-02-24T09:32:00.000-08:00

"Let it be" von den Beatles habe ich gesungen, mindestens 20mal. Das Video habe ich mir bei YouTube rausgesucht: http://www.youtube.com/watch?v=kEogJacjLTE
Den Text hatte ich über google ( http://www.lyrics007.com/The%20Beatles%20Lyrics/Let%20it%20Be%20Lyrics.html )gefunden und dann entsprechend ergänzt und markiert, ob meine Stimme hoch- oder runtergehen soll und ob Pausen sind und wie lange man das "be" ziehen muss. Vor allem der Refrain hat es in sich. Beim ersten Mal ist das "be" langgezogen, beim zweiten Mal nicht, aber beim dritten und vierten Mal wieder. Am Ende des Liedes zieht Paul McCartney das "be" ordentlich lang und hoch und dann setzt er sofort wieder mit dem Refrain ein.
Trotzdem war ich nervös, würde es heute beim Gesangsunterricht besser klappen? Würden die Einsätze stimmen?
Als erste Übung war heute die Bauchatmungsübung dran. Linke Hand auf meinen Bauch gelegt, drückte ich die Luft raus und sagte dabei Pfff. Dann habe ich den Mund zu einem erstaunten Oh geformt, bevor ich wieder eingeatmet habe und zwar volle Kanne in den Bauch, der quasi raussprang. Die Tonleiter war vor allem zu leise, weil ich den Mund, eigentlich den Unterkiefer nicht weit genug geöffnet habe. Also ein paar Lockerungsübungen wie Kopf ganz schnell hin und her bewegen, bis Backen schlackern und bleeeeh sagen, dann das Ganze kopfüber. Dann Mund wie ein Fisch (namens Wanda?) öffnen und so tun, als ob man M sagt, Lippen nicht schließen. Mist, Lippen waren geschlossen. Also, Zunge in das Zungenbett locker legen und mit Zungenspitze die unteren Schneidezähne berühren. Und Ihr werdet es nicht glauben, das half. :-) Endlich Mund locker und Unterkiefer auch. Und die Mimik -> besser.
Und nun musste ich Luft ausatmen - genau ! - mit einem Pff-Geräusch, mit einem Oh einatmen und dann Zunge hinter die unteren Schneidezähne und Ma-ma-ma-ma-ma via Tonleiter singen.
Zum Abschluss sang ich am Mikro das geübte "Let it be". Beim "be" habe ich die Zunge hinter die unteren Schneidezähne geklemmt. Es wird besser. Endlich. Die Einsätze stimmen. Ich bin stolz.
Gestern bin ich 40 Minuten geschwommen, mit bewusster Bauchatmung. Ich muss ganz schön an mir arbeiten, aber ich denke, es wird sich lohnen.
In Gedanken stehe ich an meinem Geburtstag im Irish Pub und singe Karaoke. Wäre ganz schön cool.

Gesangsunterricht - Bauchatmung

2011-02-21T11:53:00.000-08:00

17. Februar 2011
Ich habe geübt. Weil ich nicht über den Bauch atme. Früher hieß es ja Brust raus, Bauch rein. Ich wusste, dass mich das noch mal in den Arsch beißen würde. Loslassen heißt es beim Bauch und beim Songtext. Ich übe immer noch "Let it be" von den Beatles. Ich schlürfe die Luft ein und stelle mir dabei vor, dass ich die Luft über einen Strohhalm einschlürfe. Wow, der Bauch wölbt sich. Wusste gar nicht, dass so viel reinpasst. Dann forme ich den Mund wie ein Breitmaulfrosch und stoße die Luft via Pfff-Ton aus. Wenn die Luft raus ist, forme ich mit dem Mund ein Oh und stelle mir vor, ich wäre erstaunt. Das erhöht auch die Gesichtsmimik, die doch etwas starr ist. Sieht auch wirklich nicht so toll aus, wenn man vorne steht und scheinbar teilnahmslos singt. Ich habe oft geübt und doch falle ich immer wieder in die Brustatmung zurück.
Ich könnte mir sonst wo hintreten.
Ich versuche Suzanne Vegas "My name is Luka" nachzusingen. Die Einsätze klappen nicht. Heute singe ich "Let it be" ohne Paul McCartney im Hintergrund. Die Einsätze falsch, die Töne daneben. Immerhin merke ich es. Aber ich gebe nicht auf.
Um die Mimik zu erhöhen, bekomme ich eine neue Übung. Weinkorken in den Mund stecken und laut den Songtext vorlesen. Donnerstag geht es weiter. Ich habe "Let it be" mir gut 20mal angehört und auf dem ausgedruckten Songtext vermerkt, wo ich die Stimme anheben und wo ich sie absenken muss. Und ich merke, dass in einer Zeile einen Takt Pause ist und dass in einer anderen Zeile eine Phrase doppelt so schnell gesungen wird, damit es passt. Mal sehen, wie ich mich am Donnerstag mache. Bauchatmung beim Spülmaschineneinräumen, Bauchatmung auf dem Fahrrad, Kontrolle im Spiegel, ob sich ja nicht die Brust beim Einatmen hebt... So viel habe ich noch nie über Atmung nachgedacht.

Singen - Gesangsunterricht - Kann ich wirklich singen?

2011-02-21T11:32:00.000-08:00

10. Februar 2011 - "Kann ich wirklich singen?" Diese Frage spukt in meinem Schädel bereits seit einer Stunde herum. Früher war alles so einfach, oder ich hatte damals diesen Filter, sprich die rosarote Kinderbrille an. Lustig und vergnügt trällerte ich auf Wanderungen "Das Wandern ist des Müllers Lust" aus voller Brust - wie ich später erfahre muss ich meine Atmung auf den Bauch verlagern.
Im Kinderkirchenchor liebte ich es zu singen. Selbst im Konfirmandenunterricht sagte ich - zum Entsetzen aller Mitkonfirmanden - dass ich gerne mehr in der Kirche singen würde. Im Schulchor blickte mir Schwester Bernadis direkt in die Mandeln und meinte, dass ich wohl eine Alt-Stimme hätte. Ich rätsle noch heute, wie sie das wohl gemeint haben könnte.
Als ich dann den Auto-Führerschein hatte, trällerte ich , natürlich nur, wenn ich allein war, zu Liedern von Cure, eigentlich hechelte ich mit - so wie bei "Close To Me". Ich gebe es zu, in den 80ern bei einem a-ha-Konzert gewesen zu sein. Und ich verlor zwar nicht mein Gehör, aber meine Brille. Vielleicht hat sie einer von a-ha gefunden und sagte: "He, wow, was für eine coole pinke Hornbrille." Der Gedanke ist jedenfalls ganz nett.
Aber nun stehe ich vor diesen drei abgetretenen Steinstufen und soll da ins Tonstudio rein. Draußen steht eine nervöse Mutter, die vom Singen der 15jährigen Tochter ausgeschlossen wurde. Ja, was fürchtet man schon mehr als die Kritik der eigenen Mutter...es kommt mir so bekannt vor. Dann öffnet sich die Glastür und eine grinsende Tochter kommt heraus und ich darf die Stufen emporsteigen. Ich weiß überhaupt nicht, was auf mich zukommt. Es ist meine Schnupperstunde. Und nun stelle ich fest, dass ich kein Lieblingslied mitgebracht habe.
Beatles, Beatles geistert es mir durch den Kopf. Müsste eigentlich spontan zu singen sein. Let it be, ja der Text ist gut, kann ich mich mit identifizieren.
Oh, ich soll ans Mikro? Ich habe nun Pudding in den Kniegelenken. Im Hintergrund singt zum Glück Paul McCartney. Vor mir sitzt ein Mini-Publikum von drei Leuten. Ich versuche den Text taktgenau nachzusingen. Oh, Gott, singe ich schief? Wird jetzt die Milch in den Kühlregalen vom Marktkauf sauer?
Dann habe ich es geschafft. Verdammt, war ich mutig. Und nun gehe ich auch grinsend aus dem Laden. Ich fühle mich leicht, beschwingt. Irgendwie gut.

Himmel oder Hölle (Teil 7 von 7)

2010-09-07T10:05:00.000-07:00

Ich blicke zurück
„Ich habe meine Heimat gesucht und gefunden. Amen.“, denkt der alte Mann und lächelt im tiefsten Grunde seines Herzens. Direkt in die Gesichter seiner Nachbarn. Das kleine Mädchen, das in uns allen steckt und die Menschen zu verbinden mag, lebt überall.

Ich blicke nach vorn
Regentropfen kühlen meine Stirn und meine Gedanken. Ich spüre einen Weg in mir. Meine Frau fühlt meine Berufung. Ich weiß es. So hat sie sie noch nie erlebt. Und ich auch nicht. Ich flüstere in ihr Ohr, während der alte Mann und das Mädchen singen. „Wir tun, was du für richtig hälst.“ In ihren Augen glänzt die Schönheit ihrer Seele. „Wir gehören hierher.“ Meine Seele schwingt sich empor und landet direkt im Himmel. Er ist wirklich der Hölle so nah. Der alte Mann hat mir den Himmel gebracht. Und ich habe den alten Mann lange als störend empfunden. Nur, weil er anders ist. Weil er anders spricht. Weil er anders handelt. Nun bin ich anders. Ich fühle mich anders. Und ich bin glücklich in meinem innersten Kern. Er schwingt mit der Melodie.

Himmel oder Hölle (Teil 6 von 7)

2010-09-05T15:03:00.000-07:00

Kapitel 6: Hoffnung?
Ich stehe am gekippten Wohnzimmerfenster. Meine Frau neigt ihren Kopf. Blonde Strähnen fallen ihr ins Gesicht, als sie von ihrem Stuhl aufsteht. „Was ist da los?“ Sie steht so nah bei mir, wie schon lange nicht mehr. Ich rieche den Duft ihrer Haare, ihrer Haut. Was ist aus uns geworden?
Sie streift mit ihren Worten mein Herz. „Singen die beiden für uns?“ In ihren Augen sind Tränen. Ich hebe meine Hand, nehme sie mit meinem Zeigefinger auf. Sie riechen salzig. Tränen der Freude, denke ich. Sie legt ihren Arm um mich. „Hast du nicht auch das Gefühl, dass es ein Zeichen ist?“ Ich fühle mich blind. Warum habe ich es nicht gesehen? Der Mann in schwarz. Ich in schwarz. Wir haben nicht nur diese äußere Schale gemeinsam. Wir suchen beide nach Hoffnung, auf eine bessere Welt, bessere Zukunft. Ich erhebe meinen Kopf. Er war schon so lange gesenkt. Ich gehe nach draußen. Nach draußen zu dem alten Mann und dem Mädchen. Ich singe den Refrain mit. „Täh-tih, täh-tih, simm-täh tih.“ Ich singe in einer Sprache, die ich nicht spreche. Aber ich liebe die Melodie.
Meine Frau, sie steht auf der Türschwelle. Sie zögert. Der alte Mann. Er winkt sie heran. Mit mühsamen kleinen Schritten nähert sie sich. Dann ein plötzlicher, großer Schritt. Ein Schritt ihres Herzens. Sie hat mit ihrem Herzen entschieden. Sie stellt sich zu dem kleinen Mädchen, das sie einst war. Wir singen gemeinsam. Und wir beginnen zu tanzen. Obwohl es regnet. Obwohl es regnet, sind wir fröhlich auf unserem Weg zu uns selbst. Und sind dankbar für die Menschen, denen wir begegnen.

Himmel oder Hölle (Teil 5 von 7)

2010-09-04T13:15:00.000-07:00

Kapitel 5: Werkzeug Gottes?
Ich bete meine Refraine. Das Mädchen neben mir lächelt. Ich fühle Wärme und Licht. Mein Kern. Er schwingt so rein und klar. Wie nie zuvor. Ach, könnte sie mich nur sehen. Tabitha. Ich wiederhole ihren Namen. Tabitha. Ich singe. Das Mädchen strahlt mich an. „Das hört sich toll an.“, sagt sie. Sie beginnt mitzusummen.
Das Mädchen. Ihre Stimme schwingt sich hoch. Sie summt und hüpft. Auf und ab. Ich sehe ihre Freude.
Tränen finden ihren Weg aus meiner Seele. Endlich kann ich weinen. Ich danke Gott. Ich fühle mich wach. Rein gewaschen von der Trauer, die mich so lange müde machte. Leichtigkeit in meinem Herzen. Ich atme tief durch.
Herr, gib mir Kraft, singt mein Herz. Ich wiederhole den Refrain. Das Mädchen beginnt nun mitzusingen. Die Fenster öffnen sich. In der ganzen Straße. Vor dem Haus des Pfarrers stehen wir. Tabitha ist wieder zum Leben erweckt. Ich fühle sie in meinem Herzen, obwohl sie tot ist. Die Müdigkeit fällt von mir ab, wie eine alte Haut.
Ich singe Tabithas Lieblingslied. „Sim Tate“. Täh-tih, täh-tih, simm-täh-tih. Das Mädchen singt den Refrain nach. Sie kennt die Worte nicht, aber sie liebt die Melodie. Wir singen zusammen. Ich erhebe meine Stimme. „Täh-tih, täh-tih, simm-täh tih.“ Sie kichert und singt auch lauter. Es ist so schön. Ich bin nicht allein.

Himmel oder Hölle (Teil 4 von 7)

2010-09-04T13:13:00.000-07:00

Kapitel 4: Worte sind nur Worte
Meine Frau sitzt am Esstisch. Sie liest ein Buch. Ein vertrautes Bild. Sie sieht mich. Und steht auf. „Hast du darüber nachgedacht?“ Ich habe keine Chance. Ich muss antworten. Jetzt und hier. Nichts ist für ewig, denke ich. „Gib mir eine Chance.“, höre ich mich sagen oder soll ich sagen flehen. Sie schüttelt den Kopf, nur leicht, aber genug, um das Nein wahrzunehmen, das sich hinter ihrer Meinung versteckt. Es ist so schrecklich. „Entscheide dich.“, sagt sie. Das Telefon klingelt. „Willst du nicht drangehen?“, fragt sie. Wahrscheinlich wieder eine Beerdigung, die mich ruft. Aber der Tod einer Beziehung kann einen mehr begraben, als einem lieb ist. Lebendig begraben. Diese Worte spuken in meinem Kopf umher. „Nein, wir müssen jetzt reden.“, sage ich. Das Wohnzimmerfenster ist gekippt. Ich höre eine Melodie. Es klingt wie ein Lied, das ich nicht kenne. Aber ich spüre, dass es mir Kraft gibt. Woher kommt dieses Gefühl?

Himmel oder Hölle (Teil 3 von 7)

2010-09-03T12:57:00.000-07:00

Kapitel3: Woran erkenne ich einen Engel?
Meine Hände zittern. Mir ist so kalt. Ich wiederhole den Refrain immer wieder. Meine Mission ist so nah. Was war das? Ich wende meinen Kopf. Oh, ich kann ihn kaum bewegen. Jede Bewegung schmerzt, wenn man müde ist. Diese Müdigkeit, wann wird sie gehen?
Ich bin so erstaunt. Es ist ein kleines Mädchen mit brünettem Haar, zu zwei Zöpfen geflochten. Ihre blauen Augen leuchten. Ein Licht von ungeahnter Intensität. Ich halte eine Hand vor meine Augen. Sie blendet mich, ihre Reinheit. Die Reinheit ihres Wesens.
„Ich sehe dich oft.“, sagt sie. Ich nicke. Das geht so schwer, aber ich mache es. „Doofes Wetter“, entgegne ich. Und bereue die Worte, in dem Moment, in dem ich sie ausgesprochen habe.
Sie deutet mit ausgestrecktem Arm zu dem Haus. „Ich habe gesehen, wie du ihn erschreckt hast.“ Ich nicke, weil ich nicht weiß, was ich sagen soll. Sie lächelt mich an. Mit dem Lächeln eines Engels. „Weißt du was?“ Eine kurze Pause entsteht. Ich bekomme ein Gefühl von Ewigkeit. „Nein.“, sage ich. Das kleine Mädchen verlagert unruhig ihr Gewicht von einem Bein aufs andere. „Ich weiß, warum du das machst.“
Es berührt die innere Schale meines Seins. Ich fühle Licht. Und Wärme auf meiner Haut. Obwohl es regnet. Mein Herz. Was ist nur los?

Himmel oder Hölle (Teil 2 von 7)

2010-09-01T12:08:00.000-07:00

Kapitel 2:Entscheidungen

Was soll ich sagen? Es ist anstrengend. Zehn Beerdigungen diese Woche. Es ist nicht leicht. Pfarrer sein. Immer ein offenes Ohr für die Menschen. Selbst Probleme haben ist nicht vorgesehen. Meine Frau. Sie spricht immer wieder von einer Trennung. Sie will woanders hin. Weg. Weg aus diesem Viertel. Ich bin doch der Pfarrer. Ich will es nicht. Und es darf nicht sein. Ich bin verzweifelt. Mein Gott, was soll ich nur tun?
Ich bin mit dem Auto ganz langsam durch die Straße gefahren. Ein Mädchen spielt Himmel und Hölle. Ich sehe die Kästchen, die sie mit weißer, roter und blauer Kreide auf den Steinen gemalt hat. Sie steht auf der 5. Nun geht es in die Hölle, dahinter ist schon der Himmel. Oh, ja, es gibt nur eine feine Linie zwischen Himmel und Hölle. Eine feine Linie zwischen Glück und Pech. Und zwischen Zusammensein und Sich-Trennen.
Ich stelle mein Auto vor dem Haus ab. Ich bleibe sitzen. Das ist schon wieder dieser alte verrückte Mann, der mich an Charlie Chaplin erinnert. Sein verwaschener, schwarzer Anzug. Er hat keinen Stock, er hat diesen blauen, kaputten Regenschirm. Er läuft jedes Mal auf unser Grundstück. Warum macht er das nur? Er läuft durch die Blumenbeete. Manche Blumen sind umgeknickt. Letzte Woche war ein nasser Fleck an unserem Rhododendronbusch. Ob er wohl hingepinkelt hat? Ich muss mit ihm reden. Das soll endlich aufhören. Ich habe schon genug Last. Kann mich Gott nicht hören? Warum schickt er mir nicht jemanden? Warum gibt er mir kein Zeichen? Was soll ich tun, damit meine Frau bleibt?
Ich steige endlich aus dem Auto aus. Zeit, etwas zu tun. Ihm zu sagen, dass er es nicht mehr tun soll. Er rennt weg. Was ist passiert? Und das kleine Mädchen hüpft aus dem roten Hölle-Kästchen heraus. Sie rennt dem alten Mann hinterher. Ich stehe vor der Glastür unseres Hauses. Mein Anzug spiegelt sich. Er ist schwarz. Ist es Zufall?

Himmel oder Hölle (Teil 1 von 7)

2010-08-30T07:39:00.000-07:00

Kapitel 1: Geborgenheit in mir

Immer weiter, immer weiter. Jeden Tag, jede Stunde, jede Minute und jede Sekunde – meines Lebens. Ich kann nicht stoppen. Ich muss voran, es ist so.
Meine Augen sind so schwarz wie Lakritze, mein Haar so weiß wie Entendaunen. Wie Entendaunen in meinem Kissen, auf das ich mich abends niederlege, um zu schlafen und zu träumen, von einer besseren Welt. Nichts passiert mir, wenn ich schlafe.
Doch wenn ich wach bin, gehe ich zum Spiegel, ziehe meinen Anzug an. Er war mal schwarz. Ich trug ihn damals an jenem Tag, jenen Tag der großen Traurigkeit. Nichts ist mehr wie es war.
Der Anzug ist von der Sonne und der Traurigkeit, die ich in mir trage, ausgebleicht. Sorgen und Ängste. Ich muss sie wie wilde Pferde zähmen. Jeden Tag, jede Stunde, jede Minute und jede Sekunde meines Lebens.
Ich bin heute 60 geworden und keiner hat’s gemerkt. In einigen schwarzen Strähnen spüre ich noch die Tage meiner Jugend.
Ich schiebe meine graue Gardine zur Seite. Es regnet. Mein Blick verfängt sich in den Baumwipfeln der Zukunft. Man ruft mich. Ich muss gehen.
Schritt für Schritt nehme ich die Treppe hinunter, in der rechten Hand den blauen Regenschirm von ihr. Von dem Menschen, den ich am meisten geliebt habe in meinem Leben.
Zurück blieb eine Narbe auf meinem Herzen. Es schlägt trotzdem, obwohl es tausendfach gebrochen ist.
Schritt für Schritt gehe ich die Straße entlang, durch mein Viertel. Hinter mir liegt ein Gebäude des Schlafes und vor mir das Haus, das ich wachrütteln muss. Es kann soviel Leid geschehen. Wenn sie nur wüssten, was ich meine.
Die feinen Regentropfen streicheln meine Haut und verfangen sich in meinem grauen Bart. Mein Kopf kippt nach hinten. Mit der Zunge fange ich die Tropfen auf. Sie schmecken gut. Ich fühle mich gut. Ich rieche die Frische des Sommers. Ich breite die Arme aus. Die Leute hinter den Fenstern, die die Köpfe schütteln, spüre ich in meinen Gedanken. Es hämmert.
Gott, der den Regen uns Menschen schickt, macht den Regen stärker. Ich weiß, er weint um die Menschen hinter den Fenstern, weil sie keine Freude mehr haben, an der Natur, an Menschen, die so sind wie ich.
Der Regen, er trommelt auf meiner Haut. Ich brauche Schutz vor soviel Angst.
Ich halte den Griff des Regenschirms mit einer Hand fest, drücke auf den kleinen roten Knopf und verwandle ihn in die Gestalt, die ich brauche. Schutz, Schutz und nochmal Schutz.
Innerlich knie ich auf dieser Straße und bete, dass ich ein Zeichen bekomme. Nur eines, nach all der Zeit, nach all der Trauer. Wo ist es?
Mein Schirm ist kaputt. Zwei spitze Stäbe ragen in die Welt und der Stoff umschließt sie nicht mehr, weil er müde ist. Er ist müde vom Aufrechtgehen.
Ich bleibe vor dem Haus stehen. Ich summe vor mich hin. Meine alten Verse aus alter Zeit, als ich noch Kind war. Ich spreche sie in Aramäisch. Ich fühle mich sicher und geborgen. Mein Herz wird warm. Ich denke an meine Großeltern in Damaskus. So herzlich. Nichts kann mir passieren. Ich wiederhole die Worte. Die Melodie ist einfach. Sie wiegt meinen Geist wie eine Mutter ihr Baby. Ich fühle mich so wohl. Ich schreite zur Haustür. Meine Füße fallen vorwärts wie bei einer Marionette. Ich muss es tun. Weil es wichtig ist. Weil es so sein muss. Sonst kommt das große Unglück.
Ich will nicht, dass diesen Menschen Unglück widerfährt. Nicht ihnen. Ich strecke meinen Arm aus. Ich bin fast zu müde ihn zu heben. Mit meinem gekrümmten Zeigefinger ziele ich auf das Haus. Wenn ich doch nicht so müde wäre. Der Regen fällt und in meinem Schädel höre ich das Echo des alten Refrains aus alten Tagen meiner Kindheit.
Ein Auto hält, ein Mann steigt aus. Sein Blick so düster. Seine Gesichtszüge verzerrt. Ich erstarre. Ich bin eine Salzsäule meiner Gefühle. Gefangen in der Angst. Ich brauche Hilfe, ja, das brauche ich. Wer hilft mir?
Ich renne, ich renne weg. Immer weiter. Ich kann kaum noch atmen. Mein Herz schlägt wild. Was habe ich getan?

RTFMS (Teil 7 von 7)

2010-08-21T10:20:00.000-07:00

Dieser Aufklatscher war nicht zu überhören. Noch in derselben Sekunde riss Stefan die Tür auf und erstarrte zur Salzsäule. Susanne schluchzte. „Stefan, du musst mir glauben. Ich habe nichts damit zu tun. Ich war auf dem Klo, als der Schuss fiel.“ Stefan kniete nieder und betastete mit Zeige- und Mittelfinger Viktors Halsschlagader. Mit einem Ohr horchte er an seinem Mund. Nichts. Susanne zeigte auf die Pistole neben Viktor. Blitzschnell drückte sie die Waffe in Stefans Hand. Er sprang auf. „Bist du verrückt? Warum hast du das getan?“ Er ahnte, was sich abspielte, als sie die Latexhandschuhe auszog und in ihre Tasche stopfte. Aber Susanne war verdammt schnell, trotz Stilettos. Sie stieß Stefan zur Seite, drückte kraftvoll den Türgriff nach unten und rannte um ihr Leben. Sie hustete und keuchte, als sie die Putzfrau im Fotokopiererraum entdeckte. „Helfen Sie mir. Stefan hat meinen Mann ermordet.“

Stefan raste zum nächsten Arbeitsplatz und grabschte nach dem Telefonhörer. Dann fiel ihm siedendheiß ein, dass ja nach 21 Uhr alle Leitungen nach draußen tot waren. So tot wie sein Kollege. Sein Hals war trocken. Er brauchte sein Handy, jetzt sofort. Die Hosentasche war leer. Es war im fünften Stock an seinem Arbeitsplatz. Er stoppte im Treppenhaus, als er die Polizeisirenen von weitem hörte. Er musste abhauen, unbedingt. Als er ins gläserne Karussell einstieg, empfing ihn ein Polizist. Die Handschellen klickten. Die Putzfrau war eindeutig schneller, sie hatte ein Handy. Aufgeregt hatte sie ins Handy gesprochen:“Ich habe gehört, wie sie sagte, dass sie ihren Mann niemals verlassen würde, nicht mal für ihn.“ Susanne war innerlich in Hochstimmung. Der dritte Schritt ihres Planes war ausgeführt – erfolgreich.

Susanne wollte nach Hause gehen. Oh nein! Sie hatte etwas Wichtiges vergessen. Ihr Arbeitsplatz sah unauffällig aus, doch auf ihrem Tisch lag aufgeschlagen – ihr Block. Leicht verunsichert hob sie ihn hoch. Eigentlich konnte es niemand gelesen haben. Sie ließ sich in ihren Drehstuhl fallen und murmelte leise die Worte, die auf ihrem Block geschrieben waren. „Wichtiger Hinweis: Bevor Sie beginnen, verschaffen Sie sich ein wasserfestes Alibi. Erster Schritt: Bringen Sie Ihren Mann in eine Stimmung, die ihn vertrauensvoll einstimmt. Zweiter Schritt: Wählen Sie eine der folgenden Ermordungsmöglichkeiten: a) Gift b)Messer c)Pistole d)Erwürgen e)Ersticken oder a bis e auf ein Mal. Dritter Schritt: Bringen Sie den Verdacht auf eine andere Person. Vierter Schritt: Spielen Sie das Unschuldslamm.“
Sie stieß sich mit den Füßen immer wieder vom Boden ab und spielte Karussell mit dem Drehstuhl. Ein Lachen gurgelte in ihrem Hals. Der vierte Schritt war zur Hälfte gelungen, aber er war auch für die Zukunft wichtig.
Sie war überglücklich, technische Redakteurin zu sein. Das war der richtige Beruf, um Typen wie Viktor und Stefan erfolgreich zu beseitigen. Ihr Triumph ließ zunehmend den Satz verblassen, den sie damals aus Viktors Mund gehört hatte. „Ich lasse mich scheiden und dann gehört die Wohnung uns, Sarah.“

Susanne griff nach ihrem Stift. Es fehlte die Einleitung. Sie sprach leise, während sie schrieb. „Herzlichen Glückwunsch zu Ihrem Leben als lustige Witwe.“
Graue Asche fiel hinter der Stellwand auf den Teppichboden. Staunend hatte die Putzfrau den Worten Susannes gelauscht. Die Höllenmaschine ruhte dieses eine Mal schweigend neben ihr.

RTMFS (Teil 6 von 7)

2010-08-21T10:18:00.000-07:00

Viktor startete die Konversation. „Nun, Susanne, weswegen bin ich hier?“ Er schickte Wehe-du-fasst-meine-Frau-an-Blicke zu Stefan. Die Putzfrau blieb in der Ecke stehen und nahm einen tiefen Zug aus ihrer Zigarette. Susanne hob die Stimme an, um den Krach zu übertönen. „We-gen Ste-fan.“, schrie sie fast. Stefan deutete mit dem Zeigefinger ungläubig auf sich. „Wegen mir?“ Sie erhob sich und wartete ab, bis die Putzfrau Viktor bat aufzustehen, um die Sessel abzusaugen, immer noch die Kippe im Hals. Jetzt war der Zeitpunkt gekommen, für die richtigen Worte zur richtigen Zeit, eben wie es sich für eine ordentliche technische Redakteurin gehörte, so wie sie es eine war – mit Leib und Seele. Sie hob den Kopf an, schob den Brustkorb nach vorne und schrie Viktor an, um den Lärm der Maschine zu übertönen. „Du stellst uns also vor die Wahl?“ Viktor hatte mit solchen Worten nicht gerechnet. Ebenso Stefan nicht, als Susanne zu ihm schrie:“Wegen dir würde ich ihn nie verlassen.“ Sie nutzte den Schock, den sie damit auslöste. Die Putzfrau war nah genug, um die Worte zu speichern. Und sie war nah genug, um sich der peinlichen Situation bewusst zu werden, um ganz schnell um die nächste Ecke zu verschwinden. Sie war außer Hörweite, als Viktor die Faust in Richtung Stefan ballte. „Susanne, sag, dass das ein Scherz war.“ Sie zwinkerte. Viktor fuhr aus dem Sessel hoch. „Darüber kann ich nicht lachen.“ Stefan beäugte die Kurven seiner scharfen Kollegin und höhnte. „Ich nehme es ihr nicht krumm.“ Sie musste sich zwischen die beiden stellen, um einen Angriff Viktors zu vermeiden. Sie raunte Viktor den Satz zu, von dem sie hoffte, dass er bei ihm fruchtete:„Wie wäre es mit einem Quickie?“ Und Viktors Augen funkelten. Stefan drückte mit den Fingern auf seine Ohren, weil er dachte, er hätte sich verhört. Fasziniert verfolgte er, wie Viktor Susanne zur Damentoilette begleitete. Viktor schob Susanne durch die Tür. In Sekundenschnelle entblößte er seine Männlichkeit. Sie spürte, dass es jetzt ans Eingemachte ging. Verlegen zeigte sie auf eine Toilettentür. „Ich muss noch mal.“ Er war keinen Deut misstrauisch, sondern grinste. „Lass ihn nicht zu lange warten.“ Sie schloss die Tür ab, montierte den Deckel des Wasserspülkastens leise ab, fingerte ein Päckchen in Plastikfolie heraus und befreite es von der Verpackung. Die Latexhandschuhe streifte sie zuerst über, dann griff sie nach dem großen Inhalt des Päckchens und steckte ihn vorne unter den Jeansbund, verdeckt von ihrer weiten, blauen Bluse mit großem Ausschnitt. Rasch holte sie ihre künstlichen Tränen aus der Hosentasche, kippte den Kopf nach hinten und träufelte sie in die Augen. Ihr Mascara zeigte herrliche Schmierer. Sie schloss die Toilettentür auf, ging zu Viktor, griff nach der Pistole mit Schallschutzdämpfer, legte an seiner Schläfe an und schoss. Blut floss aus seinem Kopf. Ein „Was?“ formten seine Lippen, ein „Oh, nein!“ sagten seine Augen. Er kippte nach hinten, klatschte auf die weißen Fliesen. Der zweite Schritt ihres Planes war erledigt. Sie hatte Möglichkeit c) gewählt.

RTFMS (Teil 5 von 7)

2010-08-21T10:16:00.000-07:00

An ihrem Arbeitsplatz erhaschte sie einen Blick zur Uhr. 15 Uhr. Sie griff nach dem Telefonhörer. Viktor meldete sich sofort. „Sarah?“ Für Susanne war dies wie ein Faustschlag in den Magen. Ihre Rufnummer war neuerdings unterdrückt und so wusste er natürlich nicht, dass sie es sein könnte. Sie räusperte sich und sagte dann „Stefan?“ Am anderen Ende war es mucksmäuschenstill. Susanne fing an zu lachen. „Kleiner Scherz, was?“ Er räusperte sich ebenfalls. „Ähem, ja, natürlich. Was ist, Susanne?“ Sie kritzelte kleine Strichmännchen in ihren Block. „Ich habe etwas mit dir zu besprechen. Um 21 Uhr, in der Cafeteria.“ Viktor hüstelte. „So spät?“ Susannes Augen verformten sich zu Schlitzen. “Es geht um Stefan.“ Sie hörte quasi, wie Viktors Urinstinkt geweckt wurde. Schließlich war Susanne seine Frau. „Okay.“, bellte er und legte sofort auf. Auf dem Block hingen zwei Strichmännchen an einem Galgen.

In ihrem Posteingang fand sie die versprochene E-Mail von Stefan. Er schrieb, dass er ein Meeting wegen der Texte bräuchte. Sie rieb sich die Hände, es klappte alles wie nach Plan. Also schlug sie ihm 21 Uhr vor. Sie klagte ihm von der bevorstehenden deadline diese Woche. Keine zwei Minuten später hatte sie die Zusage. Zehn Minuten vor 21 Uhr nahm sie ihre Tasche und verschwand in der Damentoilette. Flugs zwängte sie sich in ein heißes Outfit. Knalleng und blau wie ihre Augen. Sie schminkte sich. Mascara, Lidstift, Löwenmähne. Sie blickte anerkennend in den Spiegel. So würde sie es schaffen. Auf silbernen Stilettos stakelte sie zur Cafeteria. Es war soweit. Die Show begann. Lampenfieber hatte sie schon, aber sie dachte an danach und das half.
Viktor stöhnte, als er sie sah. Er saß versunken in einem softwaregrauen Plüschsessel und geiferte sie an. Pupillen geweitet. Er hatte sie als Beute geortet. Sie näherte sich Viktor und bemerkte, wie er ihr in den Ausschnitt starrte, ihre Stilettos bewunderte und seinen Blick an ihren langen Beinen entlang schweifen ließ. Susanne war stolz auf sich. Sie hatte den ersten Schritt gemeistert. Hinter sich hörte sie leichte, federnde Schritte. Viktor stemmte sich aus dem Sessel. Stefan erstarrte für einen kurzen Augenblick vor Freude. Das war für Viktor Grund genug, in Angriffsposition zu gehen. Doch sie schubste Viktor zurück in seinen Sessel. Er war erstaunt, wie viel Kraft in seiner Frau steckte. Sie ließ sich in den Sessel neben ihm plumpsen. Neugierig näherte sich Stefan. Sie dirigierte ihn mit ihren rot lackierten Fingernägeln in den Sessel neben ihr, so dass sie in der Mitte von beiden saß. Viktor sah die Geilheit in den Augen des anderen männlichen Wesens. „He, was starrst du meine Frau so an?“ Susanne genoss diese Szene. Auf jeden Beobachter würde es so wirken, als ob Rivalen gegenüber saßen. Ein Geräusch ließ sie aufschrecken und zugleich Freude empfinden. Auf der anderen Seite des Ganges schob die Putzfrau das Saugrohr in langen Zügen hin und her, während aus ihrem Mund eine Zigarette herausragte. Alles lief wie geplant. Selbst die Putzfrau war pünktlich.

RTFMS (Teil 4 von 7)

2010-08-21T10:14:00.000-07:00

Ja, das war es. Es war so einfach. Sie kramte Block und Stift aus der Tasche. Und dann schrieb sie wie eine Besessene. Noch zwei Stationen, aber sie würde es schaffen. Die Sätze flossen, sie nahmen kein Ende. Erschöpft ließ sie den Stift sinken. Ihr Sitznachbar erhaschte einen scheuen Blick auf ihr Geschriebenes. „Na, Krimiautorin?“ Sie seufzte unschuldig. „Ja, woher wussten Sie das?“ Er grinste selbstgefällig. „Na, weil coole Idee, wirklich.“ Susanne strahlte erleichtert ein „Echt?“

Nach zwanzig Minuten Fußweg durch den idyllisch kleinen Wald tauchte sie in die gläserne Drehtür ein und ließ sich zu ihrem Arbeitsplatz in den vierten Stock katapultieren. Die endlos unkorrigierten Texte von Stefan erreichten nicht ihre Wolke, auf der sie schwebte. Egal, ob Meldungstexte, Fehlertexte, Menütexte oder Texte für Pop-ups. Es war ihr egal, denn sie hatte einen Plan. Diese Woche würde sie Vorbereitungen treffen und nächste Woche würde sie ihn umsetzen. Das Meeting mit ihrer Chefin wäre exakt einen Tag danach.

Starke Vorfreude durchströmte sie, wenn sie den Block herausfischte und ihr Geschriebenes immer und immer wieder durchlas. Der Gedanke an den Plan beflügelte ihre Laune und übertünchte ihren Kummer, der tief in ihr drinnen zusammengekauert vor der Kloschlüssel harrte und sich die Seele aus dem Leib kotzte. Stefans Stimme ließ sie zusammenfahren. „Äh, Susanne, ich habe noch was zu korrigieren.“ Blitzschnell drehte sie den Block um. Wie lange stand er schon hinter ihr? Sie stützte ihr Kinn auf die linke Hand und neigte den Kopf zu ihm seitwärts. Es war schier unglaublich. Es war das erste Mal, dass Stefan sie am Arbeitsplatz besuchte. Was beschäftigte ihn so sehr, dass er persönlich vorbeischaute? Sie sah Zweifel in seinen blauen Augen. Oh, Mann, schade, schade, der Typ sah tatsächlich gut aus. Ein Jammer für die Frauenwelt, aber eine Erlösung für die Arbeitswelt. Ihre Gedanken verfingen sich an dem Ereignis, das ihr Stefan mehr oder weniger bereitet hatte. Ohne Vorwarnung schlug sie mit der geballten Faust auf die Tastatur. Ihre ungehemmte Kraft reichte aus, um die Enter-Taste aus der Halterung zu lösen und um an Stefans Brust abzuprallen. Instinktiv ging er einen Schritt zurück. Seine Augenbrauen zogen sich zusammen. „An was oder wen hast du gedacht?“ Sein Blick streifte die Ausgangstür. „Ich glaube, ich schicke dir ’ne Mail.“

Angetrieben von einem Verdacht, schaute Stefan bei Viktor vorbei. Er berichtete ihm von dem kleinen Vorfall. Eines war er sich sicher. Er wollte sich auf gar keinen Fall einmischen. Er fand Susanne sogar attraktiv, aber irgendwie schräg. Und Viktor war immer noch ihr Mann.

Sie war die ganze Woche damit beschäftigt, die einzelnen Schritte ihres Planes zu organisieren. Viktor ging sie geschickt aus dem Weg, indem sie ihre Arbeitszeiten so einrichtete, dass sie sich kaum sahen. Er war misstrauisch, ohne Frage war er das. Aber sein schlechtes Gewissen plagte ihn so sehr, dass er ihr Verhalten duldete. Er hatte nicht den Mut, das Thema anzuschneiden.

Schließlich war der Tag gekommen. Sie kaute lustlos auf kleinen Bissen Schwertfisch herum. Der Plan war gut, aber der erste Schritt war der schwierigste. Der zweite Schritt war klar. Der dritte Schritt so gut wie geklärt und den vierten Schritt würde ihr jeder abkaufen. Nach dem Mittagessen besuchte sie die Damentoilette im vierten Stock. Sie drückte ihre Zahnbürste fest ins Fleisch. Der Schaum, den sie ausspuckte, war blutdurchtränkt. Es gruselte ihr ein kleines bisschen bei dem Anblick. Aber als sie das Becken mit einem Wasserstrahl reinigte, wusste sie, dass sie den Plan durchziehen könnte.

RTFMS (Teil 3 von 7)

2010-08-21T10:11:00.000-07:00

PLING! Fünfter Stock. Die Türen schoben sich zur Seite und gaben ihr den Blick in einen schlecht beleuchteten Flur frei. Die Glühbirne beim Lift war defekt. Schnell streifte sie ihre Pumps aus und steckte sie in ihre Tasche. Sie bog rechts ab und schlich katzenartig vorwärts. Der Marmorfußboden kühlte ihre Füße, aber nicht ihre Gedanken, die ständig um Viktor kreisten. Sie hielt an der Glastür zum rechten Büroflügel inne. Eine gedimmte Glühbirne neben der Tür beleuchtete das Werbeplakat vom neuen Release. Sie las:„Vor uns liegt eine klare neue Welt.“ Sie wünschte, es wäre so. Mit der Hand über der Stirn spähte sie durch die Glastür, doch es war zu dunkel. Sie konnte nichts erkennen. Also stupste sie mit einer sanften Bewegung die Tür auf, schlich hinein, um dann die Tür beim Zufallen aufzufangen. Kein Geräusch, perfekt. Sie bog rechts ab. Am Ende des Flurs war der Arbeitsplatz von Viktor und genau dort entdeckte sie einen kleinen Lichtkegel, der nach oben an die Decke strahlte. Leises Gekicher vermischte sich mit dem diffusen Licht und verursachte bei ihr eine Mischung aus Angst und Gewissheit. Angst vor der Wahrheit und das Gefühl der Gewissheit ließen sie Achterbahn fahren, bis sie die Stellwand erreichte, hinter der Viktor mit seinem Besuch saß.

Nach zehn Minuten Lauschen erklärte sie sich als geschlagen. Sie floh schneller als sie gekommen war. Dabei presste sie ihre rechte Hand fest auf den Mund. Es sollte nichts zu früh entweichen. Auch die Kühle des Marmorbodens nahmen ihr nicht die Stärke der Gefühle, die sie nun überrollten. Sie huschte in die Damentoilette im fünften Stock und erbrach. Das Gehörte musste wieder raus aus ihrem Körper. All der Müll, raus damit, nur raus. Wie ein Häufchen Elend kauerte sie zitternd vor der Kloschlüssel, unfähig zu denken und sich zu bewegen. Ein Tsunami war über ihr Gefühlszentrum hinweg gefegt und hinterließ riesige Spuren von Hass und Wut. Sie fühlte sich nicht fähig, zu stehen oder zu laufen. Sie wollte nur noch kotzen. Man hatte sie erniedrigt, verhöhnt, betrogen und verraten. Alles auf einmal. Und sie war zur falschen Zeit am falschen Ort.

Als sie um Mitternacht nach Hause kam, schlief Viktor – selig und ahnungslos wie ein Baby. Ihr diente die Couch als Nachtlager. An Schlaf war nicht zu denken. Ihr Gehirn war am Rattern. Um fünf Uhr erhob sie sich und verließ lange vor Viktor die Wohnung. In der S-Bahn holte sie ein Buch aus ihrer Tasche. Die Buchstaben ergaben keinen Sinn. Die Sätze rauschten an ihr vorbei, wie ein ICE. Der ICE in ihrem Kopf fuhr immer wieder über die gleichen Schwellengleise. Schei-dung, Schei-dung, Schei-dung. Sie legte das Buch zur Seite. Gegenüber stand der Fahrkartenautomat. Ein junger Typ, Marke Student, tippte wild auf dem Touchscreen herum. Endlich druckte der Automat die Karte und er setzte sich neben Susanne. „Diese Anleitung versteht kein Mensch.“ Ihr Interesse war geweckt. Sie begann die Anleitung zu lesen. Sie schnaufte. Hätte sie nicht auf Stefan gehört, hätte sie nie davon erfahren. Nun hatte sie zwei Typen in der Firma, die ihr Probleme bereiteten. Ihr Blick klebte auf der „Löschen“-Taste. Der Typ neben ihr hielt ihr die Karte hin. „Ist doch irre, oder? Es braucht doch nur die richtigen Worte.“ Sie nickte.

RTFMS (Teil 2 von 7)

2010-08-21T10:07:00.000-07:00

Ihre Absätze klackerten wie Kastagnetten auf dem weiß-grauen Marmorboden im vierten Stock. Vor dem Lift erstarb die Melodie der Kastagnetten. Sie tippte auf die Pfeil-nach-unten-Taste. Ihr Blick blieb auf der Uhr über dem Fahrstuhl hängen. Kein Schnörkel und selbst das Zifferblatt in softwaregrau. Schon 20 Uhr 33. Sie stöhnte. Wo blieb nur dieses Mistding? PLING! Die Fahrstuhltüren ruckelten langsam zur Seite. Ein Typ war im Lift. Susanne zögerte. Sollte sie einsteigen? Der Typ war Mitte 30, hatte blonde Stoppelhaare und trug unauffällige Bürokluft, das heißt T-Shirt und Jeans. Aber er war knackig; das sprang Susanne ins Auge. Er hatte die Hände in den Hosentaschen und grinste sie mit Scanner-Blick an. „Hi, Susanne.“ So viel Vertrautheit verunsicherte sie, weil sie ihn überhaupt nicht einsortieren konnte. Doch sein einladendes Lächeln führte dazu, dass sie den Fahrstuhl betrat. Nachdem sie eine volle Sekunde, die ihr wie eine Ewigkeit erschien, auf die Anzeige der Stockwerke verlegen guckte, traute sie sich zu fragen. „Du kennst meinen Namen?“ Sein Lächeln war wie ins Gesicht gemeißelt. „Na klar, ich bin Stefan. Du weißt schon, der Programmierer aus dem fünften Stock.“ Eine Eruption auf der Sonnenoberfläche hätte nicht heißer sein können, die ihr nun mitten ins Gesicht wehte.

Das war also der Typ, weswegen sie immensen Ärger mit der Chefin hatte. Was hatte die Chefin gesagt? Sie solle sich um ihn kümmern? Das würde sie verdammt noch Mal tun. Das schwor sie sich in diesem Moment. Mit einem sehr kühlem Unterton sagte sie „Aha, Stefan.“ Sein Lächeln war so plötzlich entschwunden, dass sie leicht fröstelte. PLING! Endstation, Erdgeschoss. Um keinen Preis wollte sie ihn vorbei lassen. Sie stellte sich zwischen die Türen. Die Lichtschranke blockierte. Stefan beäugte sie misstrauisch. „Irgendein Problem, Susanne?“ Sie gluckste auf. Der Typ war lustig. Ob sie irgendein Problem hätte? Ha! Er war das Problem. Kampfesbereit zupfte sie sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. In ihr tobte eine Gewitterfront, die sich entladen wollte. Wie durch einen Blitz erhellte sich sein Gesicht. „Ich weiß, was du meinst. Klar, weiß ich davon.“ Mit verschränkten Armen hielt sie die Stellung. Wusste er, dass sie seine Texte abgrundtief hasste, weil die Chefin bereits ihr drohte? Wusste er, dass sie, wenn sie ein Mann wäre, ihm eine reinhauen würde? Ohne jegliche Angst ging er auf sie zu und raunte ihr zu. „Dein Mann ist noch im Büro.“
Das konnte sie nicht erschüttern. Nichts Außergewöhnliches, dass er Überstunden machte. Stefans Augen glänzten leicht, als er die weiteren Worte wie einen Todesstoß entgegen warf. „Er ist nicht allein.“ Sie sackte in sich zusammen, die Arme hingen ihr schlaff herunter und er stieß sie unsanft zur Seite, um den Lift endlich verlassen zu können. Selbst der verführerische Duft, den er ausströmte, half nicht darüber hinweg, dass sie in ein Loch fiel – in ein Loch voller Selbstzweifel und Wut. Sie beobachtete, wie er seine weiße ID-Karte an die Kartenlesesäule hielt. Ein kurzes, hohes Piepen setzte das gläserne Karussell, das in das Leben jenseits der Büros führte, in Bewegung. Er lächelte wieder und deutete nach oben – zum fünften Stock, in dem Viktor seinen Arbeitsplatz hatte.

Susanne stampfte kräftig auf, stieg widerwillig in den Fahrstuhl. Sie klopfte mit dem Daumen mehrmals auf die Taste „5“. Es klang wie „Dididi-dahdahdah-dididit“, ein SOS, wenn sie gemorst hätte. Sie steckte in Schwierigkeiten. Von Unruhe getrieben wippte sie vor und zurück. Was meinte er damit, dass ihr Mann nicht allein wäre? Sie schmeckte Magensäure auf ihrer Zunge. Was ging da oben vor sich?

Read The F*cking Manual Stupid (Teil 1 von 7)

2010-08-19T14:40:00.000-07:00

Prolog
Susanne versuchte sich zu erinnern, ob es eine Rolle gespielt hatte, dass sie zur falschen Zeit am falschen Ort war.

An jenem Montag vor zwei Jahren nahm Susanne das typische Geräusch des Staubsaugers mit jeder Faser ihres feingliedrigen Körpers wahr. Es kam ihr so vor, als ob ihre Haut mitvibrieren würde. Oder waren es ihre überstrapazierten Nerven? Sie wusste nicht, wie lange sie bereits auf den 24-Zoll-Monitor starrte. Trotz mehrmaligem Einträufeln von Kochsalzlösung – sie nannte sie künstliche Tränen – brannten die Augen wie Feuer. Da, er hatte es wieder getan. Sie fuhr aus dem sofwaregrauen Drehstuhl hoch und fluchte: „Dieser Mist-Programmierer!“ Voller Zorn gab sie dem Drehstuhl an der Lehne ordentlich Anschwung. Er rotierte ganze fünf Mal, ein neue Bestleistung. Stefan war Wiederholungstäter. Er hielt sich für den Formulierpapst und gab seine unverständlichen Witztexte ohne Susannes Zustimmung frei.

Susannes Arbeitseifer war auf einem persönlichen Tiefstand angelangt. Sie zuckte zusammen, als ihre Chefin neben der mit grauem Stoff bespannten Stellwand auftauchte. „Störe ich?“, fragte sie mit einem vorwurfsvollen Unterton. Susanne bewegte reflexartig ihre blonde Mähne hin und her. „Nein, gar nicht.“ Die Chefin war mit einem großen Schritt an Susannes Computer und klickte sich durch zahlreiche freigegebene Softwaretexte. Sie markierte die Texte mit der Maus. Susanne fiel es schwer, frei durchzuatmen, denn auf dem Monitor war eindeutig zu lesen, dass sie für die Texte zuständig war. In ihren Fingerspitzen kribbelte es. Sie hätte diesen Stefan am liebsten wie den Froschkönig an die Wand geschmissen. „Nervös?“, fragte die Chefin. Wie alles um der Welt sollte sich Susanne da rausreden? Dieser Misttyp hatte tatsächlich seine Texte unter ihren Transportauftrag für das Auslieferungssystem eingefügt. Es sah so aus, als ob sie es freigegeben hätte. Sie registrierte, dass die Chefin rote Flecken am Hals bekam. Das bedeutete roter Alarm. „Kümmer dich um das Problem, sonst kümmer ich mich um dich“, sagte ihre Chefin. Dann entschwand sie im grauen Meer der Stellwände.

Der Tacker flog weit. Wieder eine neue Bestleistung. Er landete direkt in der privaten Sammlung von gut zehn leeren Plastik-Colaflaschen, die auf dem Aktenschrank gegenüber standen. Im Hintergrund hörte sie, wie die Putzfrau verzweifelt versuchte, das Grau des Teppichbodens einzusaugen. Susanne meinte das Brummen eines ganzen Schwarmes Hornissen zu hören. Ihr Schädel war kurz vorm Explodieren. Ohne sich von den einzelnen Programmen abzumelden, trat sie mit der Schuhspitze ihres Pumps die Steckdosenleiste aus. Der Monitor war sofort schwarz. Ein beruhigendes Bild. Sie atmete tief aus, schnappte sich ihre Tasche und hoffte auf einen entspannenden Feierabend mit ihrem Mann Viktor. Schwungvoll stieß sie die Glastür auf.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 7 von 7)

2010-08-18T05:55:00.000-07:00

Paul hatte sich einen weiteren Plan zurechtgelegt, falls es nicht geklappt hätte. Er hätte ganz einfach in die Trickkiste gegriffen und die Mega-Wurst in das Nachbar-Internet vom Nachbaruniversum gelenkt. Aber was, wenn deren Postbote ein „Zurück zum Absender“ draufgeschrieben hätte und zwar in dem Moment höchster Entropie, dann wenn nämlich alle User gleichzeitig sich im Internet aufhalten, und der andere Postbote mit unschuldigem Hundeblick gesagt hätte, dass er nicht in der 14, sondern in der 12 lebt? Und dann hätte es Puff! gemacht. Aber zum Glück war es ja anders gekommen.
Der Clown lächelt. Falls hier nichts mehr gehen würde, würde er weiterziehen. Einfach ins nächste Internet-Universum.

Florence fragt Paul, ob er wohl denke, dass diese virtuelle sozialen Netzwerke zu mehr Vereinzelung oder zu mehr Gemeinschaft führen würden. Zuerst bekommt sie ein kritisches Augenbrauenanheben als Antwort, dann sagt er:„In Wirklichkeit ist alles nur ein Spiel. Homo ludens. Der Mensch spielt gerne. Und dieses Rumgeklicke ist ein Spiel.“ Florence beginnt zu verstehen. Facebook und twitter spielen immer noch auf der wikipedia-Wiese Ball. Sie hören gar nicht zu, was ihr virtueller Vater sagt. Ist es vielleicht besser so?

Schatz schlürft geräuschvoll an seinem kalten Kaffee. Er wirft mir geheimnisvolle Blicke zu. Ich weiß, ich soll jetzt endlich aufhören mit der Schreiberei. Und ich soll endlich so aussehen wie Florence. Schatz sitzt im beigefarbenen Korbflechtstuhl, er trägt immer noch seine Dienstkleidung, d.h. eine dunkelblaue Cargohose mit postgelb-dunkelblauem Poloshirt. Ein Hörnchen ziert den Rücken des Polo-Shirts. Er überfliegt meinen Essay und kommentiert ihn mit einem süffisantem Lächeln. „Baby, das ist wie beim S*x, da muss ich auch nicht alles verstehen.“

Ich glaube, ich habe es mir nicht eingebildet. Haben Sie es nicht auch gehört? Ich habe gehört, wie Florence laut aufstöhnte. Sie ruft mir deutlich zu:“Das nächste Universum, bitte!“ Dieses ist ihr wohl zu anstrengend.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 6 von 7)

2010-08-16T13:08:00.000-07:00

Florence überlegt immer noch. Facebook flüstert ihr ins Ohr:„Ich weiß sehr viel.“ Florence schüttelt den Kopf. „Nein, das können wir nicht machen. Mir muss was anderes einfallen.“ Sie massiert ihre Schläfen. Plötzlich hebt sie den Finger hoch. „Ich hab’s. Ja, das ist es.“ Paul vibriert so stark, dass seine Umrisse auf dem Monitor nicht mehr erkennbar sind. „Beeil dich, Florence.“ Florence flüstert Paul ihre Idee ins Ohr. Er nickt eifrig, schreibt das Gesagte in eine E-Mail, die er dem gleichen Programmierer schickt, der ihm einst zu Urlaub verholfen hat. Und sie warten. Endlich, die Antwort der E-Mail kommt zurück. Ja, er hat zugesagt.
Twitter und facebook haben einen Adoptivbruder als Attachment bekommen. Er heißt „Garage sale“ und ist fortan der Flohmarkt für second-hand-Daten. Ein reger Handel setzt augenblicklich ein. Die Verstopfung löst sich Schritt für Schritt. Daten verkaufen sich, selbst solche, die redundant sind. Es wird gefeilscht, keiner der user will zuviel zahlen. Eine Super-Idee. Woher hatte Florence nur diese geniale Idee? Paul weiß es. Denn ein dritter Internet-Archetyp sorgt immer wieder für unvorhergesehene Ereignisse in unserem Internet-Universum. Darf ich vorstellen? Er hat eine Perücke mit roten Locken, eine rote Nase, ein rot-weiß-geringeltes T-Shirt, schwarz-rot-karierte Hosen mit schwarzen Hosenträgern und riesige Schuhe. Es ist der Clown. Es gibt immer einen Markt für Neues. Vor allem dann, wenn man vorher das Problem schafft, damit die Lösung parat liegen kann, so rein zufällig. Twitter setzt sich beim Clown auf die Schulter. Sie zwitschert in sein Ohr und wagt einen Blick hinein. Sie kann seine Gedanken lesen. Der Clown selbst hatte die Verstopfung verursacht. Er hatte ganz viele wikipedia-Einträge geschrieben, nur so zum Spaß. Er reibt sich die Hände. „Garage sale“ ist der Verkaufsschlager. Jeder ist froh, seine überflüssigen Daten auf dem virtuellen Flohmarktstand anzubieten. Ah, dieses befreiende Gefühl, die Daten wie Kamelle vom Internet-Umzugswagen zu werfen. Helau, und weg damit. Cool.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 5 von 7)

2010-08-14T13:42:00.000-07:00

Okay, zurück zum weniger, ich glaube es jedenfalls, lüsternen Internet-Postboten. Er träumt von automatisch erzeugten E-Mails, dann hätte er mehr Urlaub. Und er könnte sich mehr um seine vernachlässigte Frau und seine Kinder kümmern. Das Familienleben will gepflegt sein, vor allem in Zeiten des Internet. Er möchte mit seiner Florence mal so ganz ohne viel nachzudenken, in den fraktalen Gärten des Internet lustwandeln, zwischen Mandelbrotbäumen, fraktalen Blumenkohlköpfe und Pythagorasbäumen. Gedacht, getan. Irgendwo in diesem Internet-Universum gab es einen Programmierer, der ihm so ein kleines Programm gebastelt hat. Paul lässt sich vollkommen relaxt auf der Wiese von wikipedia nieder. Es scheint ein ruhiger Ort des Wissens zu sein. Facebook und twitter können solange Ballspielen, wie sich Paul und Florence eine Ruhepause gönnen. Aber mit einmal ist ein Geräusch, donnernd und grollend, zu spüren und zu hören. Es ist, als würde der sensible, virtuelle Boden des Internet beben. Florence steht auf. Paul bleibt enspannt auf der Isomatte liegen. Florence holt ihr Fernglas heraus. Sie kann nichts am Horizont entdecken. Das Beben wird stärker. Nun ruckelt das virtuelle Bild bei wikipedia. Was geht hier vor sich? Florence blickt beunruhigt nach unten. Da, direkt unter Paul. Es ist dunkelbraun und so groß wie ein Auto. Und es wird länger. Florence schnuppert. Twitter und facebook kommen vom Ballspielen zurück. Twitter zeigt auf die Schuhsohle des linken Schuhs. Es ist wohl eindeutig. Es riecht nach Hundehäufchen.

Schlurf, schlurf. Er ist schneller, als ich dachte. Schatz blickt mich von der Seite an. „Das willst du wirklich schreiben?“ Ich nicke entschlossen. „Wenn es doch so ist...“ Schatz kaut an einer meiner selbstgebackenen Dinkelwaffeln. „Dinkel soll bekanntlich gut sein, vor allem für die Verdau...“

Paul steht nun auf. Die Erde schwankt unter ihnen, weil das große dunkelbraune Ding sich langsam und rüttelnd fortbewegt. Paul schluckt. „Ist es das, wofür ich es halte?“ Florence nickt wissend. „Das ist eine Mega-Verstopfung. Anscheinend haben sich zuviele Daten, die nicht durch den Kanal schlüpfen wollten, angestaut.“ Paul kratzt sich am Dreitagebart. „Wir brauchen so einen Roboter, der den Kanal freiräumt.“ Die Seite von wikipedia flimmert. Nun sind auch facebook und twitter beunruhigt. Es muss eine Lösung her und zwar schnell. Paul geht unruhig auf und ab. Florence fuchtelt nervös mit ihrem Staubwedel über die Verstopfung. Es hilft nichts. Zuviel Redundanz, da hilft der Wedel nicht.
Paul hat eine Idee. In das Suchfeld tippt er „Hilfe“. Ein Pop-up-Fenster öffnet sich. Mist! Schon wieder Werbung. Florence wedelt es schnell weg. Die Verstopfung wird stärker. Twitter zupft Florence an ihrer Schürze. „Wir brauchen eine Idee. Etwas Neues.“ Florence legt die Stirn in Falten.

Schatz legt auch die Stirn in Falten. „Findest du das nicht ein bisschen eklig?“ Ich atme tief durch. „Kennst du ein besseres Bild für zuviel Daten im Internet?“ Schatz beisst herzhaft in die Waffel. „Weift du, ich effe gerade.“ Ich starre auf den Monitor. „Beeil dich, ich muss jetzt das Ende schreiben.“ Schatz hebt die Kaffeetasse und spült den letzten Rest Waffel hinunter. Er hebt die rechte Hand für sein Okay.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 4 von 7)

2010-08-14T03:18:00.000-07:00

Also, Florence, die Internet-Putzfee ist sehr feministisch trotz ihrer erotisch zu vermutenden Arbeitskleidung. Und sie macht sich ernste Sorgen um die User, denn die virtuelle Kommunikation ist erwiesenermaßen schlecht für die Gehirndurchblutung. Wenn man sich wirklich mit jemanden unterhält, rauscht mehr Blut durch die Birne, als wenn wir uns E-Mails schreiben. Es muss dringend darüber nachgedacht werden, mehr Gehirnregionen anzuregen. Apropos, anregen.

Schlurf, schlurf. Schatz ist zurück. „Hab’ den Kaffee. Rutsch mal, Baby.“ Plumps. Schatz grinst. „Mehr Durchblutung ist super.“

Zurück zu den Gehirnregionen. Auch der Internet-Postbote Paul ist wieder unterwegs. Heute hatte er aber statt in der 10 in der 12 die E-Mail abgegeben. Diese kleine Verwechslung hat zu leichter Verwirrung, aber auch zu post-postaler Erheiterung geführt. Ah, sieh mal an, da wurden neue Gehirnregionen mehr durchblutet. Florence lächelt. Humor scheint gut für die User in der virtuellen Welt zu sein, auch wenn sie die durch Verwechslung erzeugte Unordnung staubwedeln muss.

Schatz tätschelt mir an den Hintern. „He, lass das. Ich muss mich konzentrieren.“, sage ich ihm. Schatz grinst zweideutig. „Baby, die echte Welt ist immer noch besser als die virtuelle.“ Ich überlege. Stimmt, die menschlichen Sinne sind mit viel mehr Informationen gespickt. Sie senden mehr als 11 Millionen Bits pro Sekunde aus, davon erlebt das Bewusstsein nur gut 40 Bit pro Sekunde. Und wie sieht es mit dem Internet aus? Ich beäuge den lüstern in sich guffelnden Schatz. „Deine Bandbreite kenne ich.“, sage ich zu ihm. „Hört sich geil an, Baby.“ Ich winke ab. „Könntest Du die gelben Säcke rausbringen?“ Widerwillig erhebt er sich. Schlurf, schlurf. Ich weiß es, dass ich diesen Essay noch heute schaffe. Ich muss mich nur ranhalten.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 3 von 7)

2010-08-13T03:16:00.000-07:00

Facebook ist wirklich niedlich und wird von Tag zu Tag größer. Ein richtiger Wonneproppen, sehr zur Freude von Paul und Florence. Sie sind stolze Internet-Eltern. Und seit einiger Zeit hat Facebook ein Schwesterchen bekommen. Twitter heißt sie. Sie ist rein oberflächlich betrachtet ihrem Bruder schon ähnlich, aber ihre logische Tiefe ist anders. Die Informationen sind gezielter. Man nimmt am Leben anderer teil. Je nach Lebensrhythmus des Zwitschernden erfährt man, wo sich gerade Mausi Müller befindet und ein nächstes Mal, dass sie nun wirklich mit ihrem Ex-Freund zum zwölften Mal Schluss gemacht hat. Wir erfahren es, bevor es ihr On-und-Off-Freund erfährt. Twitter ist wirklich emotionaler. Aber wer hat nun mehr logische Tiefe? Bei facebook kann ich nicht erkennen, welche Kontakte aussortiert worden sind, während die Kontakte gesucht wurden. Bei twitter kann ich auch nicht sehen, welche Infos aussortiert worden sind, als die Info geschrieben wurde und diese Info ist auf 140 Zeichen begrenzt. Ohne Aussortieren läuft da nichts. Twitter müsste mehr logische Tiefe besitzen. Twitter lächelt uns stolz an. Komplimente mag sie.

Paul fragt sich schon lange, welche seiner beiden Zöglinge effektiver ist. Oder ist er, der Ur-Postbote schlechthin, effektiver? Was führt mehr zu Veränderungen im Verhalten des E-Mail-Empfängers? Oder kann man bei Briefen mehr Veränderung als bei E-Mails feststellen? Florence seufzt aus tiefstem Herzen. Paul soll nicht soviel grübeln, sondern lieber daran denken, auch mal den blauen Teppichboden im Arbeitszimmer zu staubsaugen. Florence ist neuerdings für Arbeitsteilung. Gleichberechtigung ist eine gute Sache und außerdem sitzt Florence am längeren Staubhebel, ähem ...wedel. Sie weiß, wie man Männer dazu bringt, auch das zu tun, was Frauen wollen.

Schatz neben mir bewegt seinen Kopf heftig hoch und runter. „Dir würde so ein Zimmermädchendress mit schwarzen Strümpfen auch sehr gut stehen.“ Typisch, Schatz, denkt mal wieder nur ans Vergnügen. Ich seufze. „Ich muss doch diesen Essay für Bayern 2 schreiben.“, erwidere ich und mit einem sanften Zur-Seite-Stoß meines Hinterns erinnere ich ihn an die Realität. „Schatz, hol noch einen Kaffee.“ Schlurf, schlurf. Super, jetzt kann ich für ein paar Minuten in Ruhe weiterschreiben.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 2 von 7)

2010-08-11T11:37:00.000-07:00

Ich stelle mir vor, was wäre, wenn sich hinter einer zuckerwatteartigen Wahrscheinlichkeitswolke im Internet eine Putzfrau versteckt und momentan tierisch angenervt, wenn nicht sogar höllisch frustriert ist. Übrigens, sie sieht wie ein französisches Zimmermädchen aus. Ja, das ist die Idee von meinem Mann synonym Schatz, und die Idee kommt gut an. Ich denke, über 50 Prozent der User sind Männer. Also, nun die Details: Das Zimmermädchen heißt Florence. Ihre schwarzen, langen Haare hat sie nach oben gesteckt, keine einzige Franse fällt ihr ins Gesicht. Nervös zupft sie an ihrer schwarzen Schürze, die von weißer Spitze raffiniert umrahmt ist. Während sie ein verführerisches „Ohlala“ haucht, malt sie elegante Kreise in die virtuelle Luft im Internet. Schatz findet Florence toll, aber nun kommt die Ernüchterung. Diese Geste sieht man sie in letzter Zeit nicht mehr so oft machen. Vorbei mit der Gemütlichkeit, kaum noch Pausen, immer mehr Arbeit. Immer mehr Informationen und damit Unordnung in Massen. Sie schwingt nun den ganzen Tag den Staubwedel aus Straußenfedern. Das „Ohlala“ kommt ihr auch nicht mehr über die Lippen. Und egal, was sie aufräumt, es wird noch chaotischer. Es ist zum Verzweifeln, quasi zum Straußenfederausrupfen. Neulich ist ihr sogar eine Strähne ins Gesicht gefallen. Ein Zeichen, dass es ihr eindeutig zuviel wird. Ihr unruhiger Blick verrät Stress. Es gibt immer mehr Netzwerke, immer mehr Einträge. Für Florence gibt es keine Gewerkschaft und sie schreit unhörbar für alle User des Internets: „Wann macht ihr endlich mal Pause?“ Aber die User können keine Pause machen, denn sie wollen weiter netzwerken. Und wenn sie mal ein kleines Päuschen einschieben, dann nur um Kaffee zu holen oder in transformierter Form wieder wegzubringen.
Können wir ahnen, wie gefährlich diese eine frustrierte, aber mit äußerst starkem Deo ausgestattete Putzfrau sein kann? Ich würde sagen, genauso gefährlich wie eine Diplom Chemie-Ingenieurin, zu der man sagt, sie wäre ja nur eine Hausfrau, obwohl sie Elternzeit hat. Explosiv wie Supersprengstoff. Und sie kann sogar den Sprengstoff selber basteln, weil sie Chemie studiert hat. Ich schweife ab, also in anderen Worten: Diese eine Putzfrau hat den Superwedel, mit dem sie alles wegwischen kann, was jemals geschrieben und kommuniziert worden ist. Ich würde sagen: Ärgere niemals Florence. Non, non. Aber diese Putzfrau wird ständig geärgert. Und sie ist, so hat sie es mir erzählt, unbezahlt. Keiner gibt ihr den Lohn, den sie verdient. Was, wenn sie sich ihren Lohn abholen will?

Florence ist somit der erste Archetyp in der Informationswelt des Internets, den ich Ihnen vorstellen möchte. Sie ist von immenser Bedeutung, wenn es um die Zukunft unseres Internet-Universums geht. Und sie ist nicht allein. An ihrer Seite steht der zweite Internet-Archetyp. Paul Weskamp, der nette Postbote, aber nicht der von nebenan, sondern der, der überall E-Mails und Nachrichten aller Art zustellt. Rund um die Uhr. Er hat Ränder unter den Augen, der arme Kerl, genauso blau wie seine Dienstkleidung. Nun der romantische Teil der Story: Die beiden haben sich bei der Arbeit – so wie über 50 Prozent aller Pärchen in der realen Welt – getroffen. Da in der Unordnung mehr Überraschungen liegen, haben sie sich kennengelernt, als Florence die tausendste E-Mail von Peter Müller mit nur einem Wisch zur Seite fegte und dabei aus Versehen den Internet-Postboten Paul leicht touchierte. „Ohlala“, meinte sie, als sie einen ultimativen Knackarsch erblickte statt des erwarteten Mail-Mülls. Der Rest ist schnell erklärt. Gemeinsame Datenbanken und dann innerhalb weniger Wochen die Geburt von facebook. Süß war der kleine Liebling von Anfang an. Sein strahlendes Lächeln animiert uns tagtäglich, neue FreudInnen zu netzwerken. Hier ein Kontakt und noch einer.
Ach, und der? Kenne ich nicht, aber sieht nett aus. Okay. Okay. Und nochmal okay. Jetzt habe ich ein Netzwerk von 155 FreundInnen auf der ganzen Welt.

Oh, Schatz bringt mir gerade Kaffee. Ist doch nett von ihm, oder? „Baby, hör mal, ich will jetzt auch mal wieder an den Computer.“, grunzt er. Schatz übertreibt es wirklich mal wieder. Er hat schon 231 FreundInnen. Ich muss doch mithalten. Okay, ich rücke zur Seite. Seite an Seite networken wir.

Das nächste Universum, bitte! (Teil 1 von 7)

2010-08-10T13:13:00.000-07:00

Rudolf Julius Emanuel Clausius hatte Recht. Unordnung nimmt ständig zu. Wir leben in einem Universum der stetigen Expansion, was unweigerlich zu mehr Chaos führt. Ein scheuer Blick in eins der Kinderzimmer reicht. Übrigens, selbst der flüchtige Blick ins Wohnzimmer. Ehrlich gesagt, auch ein zaghafter Blick in die Küche. Wer ist eigentlich dieser Rudolf Julius Emanuel Clausius? Hatte er nie gelernt, aufzuräumen, wenn seine Mama es ihm gesagt hat? Wahrscheinlich schon. Denn er war ein deutscher Physiker, der im 19. Jahrhundert lebte und sein Steckenpferd war die Thermodynamik oder wie unser Physikprof oft im Angesicht der grausam zu berechnenden Gleichungen sagte, es hieße nicht Thermodynamik, sondern für uns eher Thermodramatik.
Der Ordnung halber wieder zurück zur Ordnung. Also, wer ordentlich ist, widerspricht in seinem Verhalten ganz klar dem zweiten Satz der Thermodynamik. Ich bin begeistert. Zum ersten Mal kann ich mich professionell rechtfertigen, wenn ich nicht aufgeräumt habe. Gut, dass ich mal Chemie studiert habe. Ist ja doch für was gut gewesen.
Okay, okay, durchschaut. Ich gebe es zu. Ich räume nicht gerne auf, und schon mal gar nicht das unordentliche Zeug von anderen. Aber wer in diesem Universum räumt schon gerne auf?
Und es erzeugt mir großes Unwohlsein, weil bei uns immer mehr Sachen auf immer enger werdenden Raum gelagert werden. Kindergeburtstage, Weihnachten, Ostern, Halloween und neuerdings der Kindertag. Alles wird mit Geschenken für die Kleinen gefeiert. Keiner denkt an die armen Menschen, die aussortieren und aufräumen müssen. Es wird immer mehr, wenn man nicht aufpasst und zwar rasant schnell. Drei Mal von
Frühling bis Sommer fahre ich zum Flohmarkt und biete die ausrangierten und überflüssigen oder redundanten Sachen an. Es ist befreiend, wenn ich die Dinge weggebe. Denn ich weiß, dieses Teil werde ich nie wieder vom Wohnzimmerboden aus einer Limopfütze herausfischen oder ich werde es nie wieder solange putzen müssen, bis man erkennen kann, um was es sich handelt. Auch die viel zu klein gewordene Kinderkleidung. Alles weg, ja, wie die Kamelle in Köln. Helau! Ein Griff in die Kiste des Überflüssigen. Und weg damit.
Dieses Überfüllte erinnert mich irgendwie ans Internet. Es ist eine virtuelle Welt, in der immer mehr Informationen abgespeichert werden und auf ewig archiviert sind. Einmal im Internet einen kleinen Eintrag gemacht und der Superspürhund Google findet den Eintrag garantiert, auch wenn er bereits seit Jahren gelöscht ist. Es ist schon unheimlich, oder?

Erreichen wir irgendwann ein Maximum an Information, synonym Unordnung und dann macht es Puff? Kommt dann das Zeitalter der totalen Exformation? Also das Zeitalter des Weglassens oder stehen wir dann wirklich vor dem befürchteten Nichts?

Ich rufe verzweifelt eines Tages: „He, Schatz, ich stehe vor dem Nichts und es befindet sich auf meinem Monitor.“ Schlurf, schlurf, Schatz kommt. Antwort vom Schatz:„Und? Ist doch nichts Neues. Mach mal einen Kaltstart, Baby.“

Hannah im Glück (Teil 6 von 6)

2010-08-08T11:16:00.000-07:00

Eine Stimme hinter ihr erklang. „Ich kenne den alten Mann.“ Sie drehte sich um 180 Grad und legte ihren Kopf schräg. „Ja?“ Ihr Gegenüber lachte. „Das war ich.“ In der Tat, Ernie, der Maskenbildner ist Genie im Verwandeln von Gesichtern. Ihr Gegenüber setzte erneut an. „Michael ist ein Kumpel von mir. Er hatte mir davon erzählt.“ Sie presste die Lippen aufeinander. War diese Bewunderer-Sache alles nur gespielt, um dieses Theaterstück sauber über die Bühne zu kriegen? War alles nur eine Farce?
Voller Misstrauen verengten sich ihre Augen zu Schlitzen. Er sah schon verdammt attraktiv aus, mit seinen langen, lockigen blonden Haaren. Sie dachte daran, als er helfend neben der Bühne stand und ihr mehr oder weniger einen dankbaren Gesichtsausdruck einhauchte.
Aber, wenn das alles nur ein Spiel war? Ihr Sektglas wollte unbedingt in seinem Gesicht entleert werden. Da trat er einen winzig kleinen Schritt nach vorne und schaute mit seinen dunkelbraunen Augen direkt in ihr Herz. „Michael wusste von meinem Plan nichts. Wirklich.“
Hannahs Augen blickten wieder weich. Ein warmes Gefühl hüllte sie ein wie ein Kokon die Raupe. Ein winzig kleiner Schmetterling entfaltete seine Flügel und begann sanft in ihrer Magengrube zu kitzeln.

Hannah im Glück (Teil 5 von 6)

2010-08-07T07:48:00.001-07:00

Nun waren die Steine in den Brunnen gefallen. Ein Tauschgeschäft nach dem anderen hatte sie als Hans gemacht. Aber nun diese Szene. Dankbarkeit sollte sie darstellen. Dankbarkeit war bedeutend eine Stufe mehr als Glück. Woran sollte sie nur denken? Alles hing an diesem magischen Moment. Würde sie es schaffen, dankbar zu spielen, würde das Theaterstück ein Erfolg. Würde sie es nicht rüberbringen, wäre es ein Reinfall.
Plötzlich streifte sie ein Lufthauch und sie hörte ein Flüstern direkt neben der Bühne. Sie zögerte, dann blickte sie zum Bühnenabgang. Da stand ein Mann. Er war groß, schlank, lange, blonde Haare, die ihm lockig ins Gesicht fielen. Die Silhouette, sie erkannte sie. Ihr Herz sang vor Freude und sie fühlte Dankbarkeit in ihrem tiefsten Inneren.
Sie stand auf und drehte sich zum Publikum. In ihrem Kopf ging ein lautloses Raunen durch den Saal. Ihre Ohren hörten einen tosenden Beifall. Sie hatte es geschafft. Sie hatte den Drachen bekämpft und gesiegt.
Die Vorstellung war vorbei und sie ging zu Peter. „Sag mal, wie heißt der Typ, der einen alten Bettler neulich spielte?“ Peter runzelte die Stirn. „Bettler? Ich weiß von keinem, der in letzter Zeit so eine Rolle hatte.“ Sie beschrieb den alten Herrn. Peter tätschelte ihr die Hand. „Vielleicht ein Verehrer, Hannah?“ Sie blickte suchend um. „Nein, das nicht. Er hat...“ Peter blickte interessiert. „Er hat...was?“ Sie strich sich durchs Haar. „Er hat mir geholfen, sogar sehr.“ Peter hob das Sektglas an. „Wobei?“ Sollte sie es verraten? Sollte sie zugeben, dass sie noch kurz vor der Aufführung unfähig war, dankbar zu fühlen und zu spielen.

Hannah im Glück (Teil 4 von 6)

2010-08-06T03:52:00.000-07:00

Hannahs Herz hüpfte vor Aufregung in ihrem Brustkorb. Die Scheinwerfer blendeten leicht. Sie tastete mit ihrem Blick die erste Reihe ab. Tatsächlich, sie erkannte die Konturen eines Mannes, der ihr zuwinkte. Ob es wohl stimmte, was ihr der Kollege gesagt hatte? Was, wenn sie einen Fan hätte? Mutig schritt sie auf die Bühne, mit einem hauchzarten Lächeln, das ihre Mundwinkel umspielte. Es fühlte sich gut an, einen Bewunderer zu haben. Sie blickte zu ihrem Bühnenpartner. Michael sah toll aus. Für die Rolle des feinen Herrn hatte man ihm einen schwarzen Anzug verpasst. In seinen schwarzen, kurzen Haare glänzte Gel. Er sah von oben herab zu ihr. Sie spürte Trockenheit in ihrem Hals. Vor ein paar Tagen waren sie noch ein Paar. Doch dies war die Bühne und sie hatte nun zu spielen, egal, was geschehen war. Sie dachte an ihren Verehrer und tat den ersten Schritt. Sie ging auf Michael zu. Ihre raspelkurzen, brünetten Haare und ihre hohen Wangenknochen ließen sie wie einen jungen Burschen erscheinen. Sie hatte Hans zu spielen, Hans im Glück. Sie fühlte sich auf einmal wohl in den Kniebundhosen und dem kurzärmeligen, rotkarierten Hemd. Sie blieb vor Michael stehen, wissend um ihren Verehrer. Mit dunkler Stimme bat sie ihn:„Herr, meine Zeit ist herum, nun wollte ich gerne wieder heim zu meiner Mutter, gebt mir meinen Lohn.“ Michael ließ sich nichts anmerken, obwohl diese Situation paradox wirkte. Es ging um ihren Lohn, den sie angesichts der Trennung brauchte. Michael überreichte ihr einen riesigen Goldklumpen aus Pappmachee. Sie sackte leicht in die Knie, um die Last zu demonstrieren. Und dann kam die gefürchtete Stelle. Ihre Zunge klebte am Gaumen. Ein Kloß so dick wie eine Kartoffel hing in ihrer Kehle. Der alte Mann kam ihr wieder in den Sinn, dann schaute sie dezent zu ihrem Bewunderer. Würde sie es schaffen?
Sie war mit dem Gesicht vom Publikum abgewandt. Ihr Puls erhöhte sich. Mit ihrem linken Kiefergelenk knackte sie kaum hörbar in ihre innere Stille hinein.

Hannah im Glück (Teil 3 von 6)

2010-08-05T16:09:00.000-07:00

Das unsichere Gefühl in ihr war heute anders an, anders als Lampenfieber. Sie würde nicht können. Sie sollte aufgeben. Ihr Kopf begann leicht nach unten zu sinken. Da spürte sie, wie ein Finger sie antippte, genau am Schultergelenk ihres rechten Armes. „Hannah?“, fragte sie eine männliche Stimme. Sie drehte ihren Kopf zur Seite. Ein alter Mann stand angelehnt an der Wand. Er war in braunen Sacklumpen gekleidet. Das musste wohl der neue Schauspieler sein, von dem Elke ihr einen vorgeschwärmt hatte. Er sah echt aus. Sein faltiges Gesicht sah wirklich verbraucht aus. Dieser Ernie war ein Meister in seinem Fach, eben ein Klasse-Maskenbilner. Die Augen des Schauspielers lagen tief eingefallen in ihren Höhlen. Er lächelte sie an, so als könnte er Gedanken lesen. „Ich weiß, dass du Angst hast.“, murmelte er. Sie konnte es trotz ihres einigermaßen aufrechten Ganges nicht verbergen, so sehr sie sich bemühte. Sie nickte. „Ich muss auf die Bühne.“ Er hielt sie am Arm fest. „Glück kommt von innen.“ Sie dachte über ihr Innenleben nach. Glück war ihr abhanden gekommen. Einfach so. Sie machte eine Liste in Gedanken. Stefan, Martin, Markus, Ralf, Sebastian und am schlimmsten war die Trennung von Michael vor ein paar Tagen. Sie hatte die Schnauze voll von Männern. Und ein bisschen auch von ihren tollen Sprüchen. Sie fühlte sich leer, ausgepumpt. Ja, wie sollte sie da einen glücklichen Menschen darstellen?
Der alte Mann flüsterte ihr zu:„Du hast einen Verehrer, direkt in der ersten Reihe.“ Sie beäugte ihn misstrauisch. „Das sagst du nur, um mich heiter zu stimmen.“ Seine Falten um die Mundwinkel vertieften sich beim Lächeln. „Und was, wenn es stimmt?“, gab er zu Bedenken. Sie überlegte. Da kam Peter zurück, sichtlich nervöser. „Hannah, höchste Zeit, du bist dran.“ Er wedelte aufgeregt mit den Händen. Sie drehte sich wieder zur Seite. „Ja, ich...“ Sie stockte. Ups, ihr Kollege war weg, wie vom Erdboden verschluckt. Dann ging sie schnellen Schrittes zur Bühne und ihr Kopf blieb wie von selbst oben, ohne dass sie an dieses Bild der Marionette denken musste.

Hannah im Glück (Teil 2 von 6)

2010-08-05T03:49:00.001-07:00

Hatte er sie durchgeschaut? Sie erhaschte ihren Blick im Spiegel. Oh ja, sie sah superängstlich aus. Ihre Pupillen waren erweitert und ihre Augen verrieten den gehetzten Blick eines Kaninchens auf der Flucht. Sie atmete tief durch und dachte an ihren Traumberuf. Ja, sie ist Schauspielerin und das mit Leib und Seele. In Sekundenschnelle wechselte sie ihren Blick in hoffnungsvoll. Sie zog die Mundwinkel nach oben und ließ ihre Augen erstrahlen.
Sie schüttelte ihren Kopf und bewegte ihre Lippen und aus ihr kamen die Worte:„Angst, Angst kenne ich nicht, Peter.“ Aber in ihrem Kopf erschienen gleichzeitig die Worte ‚Angst habe ich nicht zu kennen’. Erleichtert atmete Peter auf. „Okay, dann komm.“ Als sie sich leicht schwankend erhob, schrappte der schwere Holzstuhl geräuschvoll über den gefliesten, kalten Boden.
Sie konzentrierte sich auf die Worte ihrer damaligen Tanzlehrerin und dachte daran, dass ein Faden an ihrem Kopf sie nach oben ziehen würde, wie bei einer Marionette. Es half, zum Glück. Doch das innerliche Zittern war immer noch vorhanden. Sie schritt über die Türschwelle und betrat den Flur, der nur schwach beleuchtet war. Sie schob sanft einen Fuß vor den anderen. Peter war mit seinen großen, zielgerichteten Schritten bedeutend schneller. Er dachte wohl, dass sie direkt hinter ihm war.

Hannah im Glück (Teil 1 von 6)

2010-08-04T02:24:00.000-07:00

Die mahagonibraune Farbe löste sich schuppenartig vom Holzrahmen des viereckigen Frisierspiegels, schon seit Jahren. Hannahs hellgrüne Augen starrten in den Spiegel in einer Mischung aus Angst und Verzweiflung. Ihre rechte Hand zitterte, als sie streichelnd mit der Puderquaste über ihre hohen Wangenknochen fuhr.
Warum nur um alles in der Welt hatte sie diese Rolle bekommen? Warum nicht Elke? Elke hätte viel besser gepasst. Elke hatte einen spitzbübischen Gang – die Hände in den Hosentaschen, während sie ein Bein vor das andere gestreckt setzte. Aber nein, Peter, ihr Theaterregisseur hatte sie ausgewählt. „Die Rolle ist dir auf den Leib geschrieben.“, sagte er vor zwei Monaten und sah ihr wissend in die Augen.
Seufzend blickte sie zur Armbanduhr, die auf dem Frisiertisch lag. Sie blinzelte. Oh, Mann, diese helle Funzel nervte sie. Sie beugte sich vor und drückte auf den Schalter. Nur die kleine Lichterkette, die lose über dem Spiegel hing, bestrahlte nun ihr Gesicht.
Ein dreimaliges Fingerknöchelklopfen auf der Gaderobentür ließ sie aufschrecken. Sie drehte sich zur Tür. „Ja?“, sagte sie mit heißerer Stimme. Sie räusperte sich. Die Tür schwang auf. Ein rundes Gesicht umrahmt von kurzen, grauen Löckchen – Peter, ihr Regisseur. An der Tiefe seiner Stirnfalten konnte sie genau erkennen, dass er ein ernstes Anliegen hatte. „Hannah, du solltest schon längst hinter der Bühne stehen.“, stieß er in kurzen Atemzügen hervor. Das wäre jetzt ihre Gelegenheit, alles abzusagen. Ihm die Wahrheit zu sagen. Sie sollte es tun. Ihre Magenmuskulatur verkrampfte sich. Sie hatte so hart gekämpft, um Schauspielerin an den Kammerspielen zu sein. „Hast du Angst?“, fragte er mit leiser Stimme und sah sie sorgenvoll an.

Prometheus' Erben (Teil 7 von 7)

2010-07-29T11:54:00.000-07:00

Giebken versuchte den Zusammenhang zu verstehen. Sie erzählte, wie sie wartete, bis Erwin die Kirche verlassen hatte, um dann den Pfarrer in die Garage zu locken. Mit einem mit Diethylether getränkten Tuch drückte sie den Pfarrer mit viel Wut in seinen Fahrersitz, Schlauch rein und Motor an. Dass Fingerabdrücke von Erwin drauf waren, wusste sie nicht, das war Zufall. Erwin hatte neulich beim Aufräumen der Garage geholfen. Sie hatte Handschuhe. Und sie wollte ihren Ruf wieder herstellen. Ein Hauch von Lavendel war Giebken in der Garage aufgefallen und die Kopie der Beerdigungsrede für Herrn Schmidt – ein leerer Zetttel. Es gab keine Rede, nicht für den Mann der alten Dame. Schweigend steckte Giebken Erwins Brief ein. Er würde ihn Nele geben.
Die alte Dame hatte ihre Fesseln für einen kurzen Moment gelöst, was Prometheus nie gelungen war. Nun wartete der Abgrund auf sie, in dessen Bann sich Erwin bereits befand.

Prometheus' Erben (Teil 6 von 7)

2010-07-28T03:06:00.000-07:00

Das Foto seiner Tochter Nele steht vor ihm auf dem Tisch. Er berührt das Foto sanft. Sie hat so schöne, weiche Haare. Er empfindet sich als Schande. Im dem Brief, der vor ihm liegt, bittet er sie um Verzeihung für eine Tat, die noch kommen wird. Ein starker Krampf durchfährt seinen Körper, als er vom Stuhl seitlich kippt. Das leise Ruckeln an der Tür hört er bereits nicht mehr. Der Wärter kommt zum xten Male mit einem Glas Wasser, diesmal in Begleitung von einem Arzt und Giebken. Aber es ist zu spät für Erwin.
Ein Schatten war über Prometheus gekommen – ein Schatten, der ihm die Seele raubte. Der Arzt stellt den Tod fest. Giebken stehen Tränen der Reue in den Augen. Ein Missver-ständis, ein großes, tragisches Missverständnis. Wie konnte er nur die Aussage von Erwins kranker Frau für voll nehmen? Wie konnte er nur hinter Neles Geheimnis mehr sehen als war? Giebken war vor einer Stunde ein zweites Mal zur alten Dame gegangen, um die Räder des Trolleys zu prüfen. Die alte Dame hatte die Tat schnell gestanden, aber erst nachdem Giebken ihr versichert hatte, dass er sich um ihre epileptische Tochter kümmern würde. Sie hatte es dem Pfarrer nicht verziehen, dass er Schmutz auf den Tod ihres Mannes brachte. Sie konnte nichts dafür, dass ihr Mann so viel rauchte. Pfarrer Gisbert hatte wohl bei einer seiner Beichten ihrem Mann gesagt, dass er sich ja gleich umbringen könnte, wenn er so viel rauchen würde. Herr Schmidt erzählte es seiner Frau und keine Woche später war Herr Schmidt tot. „Da muss doch ein Zusammenhang sein, Herr Kommissar.“, sprach die alte Dame mit zittriger Stimme.

Prometheus' Erben (Teil 5 von 7)

2010-07-27T03:58:00.002-07:00

Erwin quälte sich seit Tagen mit diesen Gedanken herum. Er brauchte Hilfe, das war ihm klar geworden, als er mit Pfarrer Gisbert geredet hatte. Auf einem karierten Zettel hatte er einzelne Dinge aufgeschrieben, in Druckbuchstaben. Aber er hatte den Zettel verloren. Ein sanfter Türgong rüttelte Erwin aus seinen im Kreis gehenden Gedanken. Wer konnte es sein? Seine Tochter Nele, zehn Jahre alt, ihre weißblonden Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, blinzelte durch den Spion an der Tür. „Ein Typ, der ausssieht wie ein Teddy.“ Erwin schob sie sanft zur Seite. Sein Kennerblick sagte ihm, dass es was mit Pfarrer Gisberts spontanen Hinwegscheiden zu tun hatte. Der Türgong erklang wiederholt, diesmal mit gefühltem Nachdruck. Erwin schloss die Tür auf. Giebken sah ihn fragend an:„Darf ich?“ Erwin nickte und winkte ihn herein, vorbei an einer neugierigen Nele. Giebken erzählte Erwin von dem Vorfall. Erwin sagte, dass er bereits vieles aus der Zeitung wisse. Den Pfarrer hatte jemand umgebracht. Erwin blickte Giebken fest in die Augen, aber er fühlte ein riesiges Kloß in seinem Hals. Verlegen kratzte er sich am Kinn. „Ich war vor acht noch bei der Beichte.“ Giebkens Blick packte zu. „Beichte? Was haben Sie auf dem Herzen?“ Eine Tür quietschte im Hintergrund. Erwins Frau Elisabeth betrat die Bühne. Elisabeth, die Verweigerin, schien wieder an der Bühne des Lebens teilhaben zu wollen. Sie stieß die Worte wie kleine Dolche hervor: „Nehmen Sie ihn mit. Er mag seine Tochter zu sehr.“ Giebkens Rädchen ratterten. Erwin begriff den Ernst der Lage nicht sofort. Erst auf dem Revier wurde ihm klar, dass er unter Verdacht stand. Kindesmissbrauch. Erschwerend kam hinzu, dass Nele von einem Geheimnis erzählte. Die Beamten ordneten eine U-Haft an. Es sprach viel dafür, dass Erwin den Pfarrer wegen seiner Beichte umgebracht hatte. Erwin wollte anscheinend nicht, dass der Pfarrer sein Geheimnis ausplauderte. Man verglich die Fingerabdrücke und siehe da, Erwins Abdrücke waren am Schlauch und am BMW. Der Zettel mit Erwins Worten „Schuld“ und „Vergebung“ wurde ebenso herangezogen. Erwin verhielt sich verdächtig und so blieb er in U-Haft. Und seit drei Tagen trank er kein Wasser mehr, keinen einzigen Schluck.

Prometheus' Erben (Teil 4 von 7)

2010-07-26T13:26:00.000-07:00

Am nächsten Morgen entdeckte die Polizei Pfarrer Gisbert in seiner Garage, von den Abgasen des Materialismus vernichtet. Ein riesiger traubenförmiger Menschenauflauf umschloss die sterblichen Überreste des Pfarrhauses. Ein Zischen ging durch die Menge. War es Selbstmord? Die alte Dame tönte lautstark, dass es durchaus Menschen gäbe, die ihn gerne um die Ecke gebracht hätten, wenn es nur ihr Glauben zugelassen hätte.
Kommissar Jan Giebken, übelster Detailerforscher aller Zeiten hatte auf seinem karierten Schreibblock in kindlicher Handschrift alle Details der Indizien gelistet. An erster Stelle standen die Fingerabdrücke im BMW und am Schlauch, der in den BMW führte. An zweiter Stelle befand sich ein zerknüllter Zettel im Beichtstuhl. An dritter Stelle ein Krümmel Erde, der beim Altar entdeckt wurde. Er fuhr mit dem Zeigefinger über die Nummer 4 – die Kopie einer Beerdigungsrede.
Wilde, brünette Lockenpracht umrahmte Giebkens braune Augen. Er klingelte Sturm bei Frau Schmidt. Mit der rechten Hand fächerte er sich ungeduldig Luft mit dem Dienstausweis zu. Endlich ging die Tür auf. Eine silberne Türriegelkette verdeckte das Gesicht der alten Dame. „Warten Sie.“, schnaufte sie. Sie schloss die Tür, um die Kette zu entsichern und zog die Tür wieder auf, um in ein Zimmer rechts vom Flur zu entschwinden. Giebken zögerte, bevor er einen Schritt in den Flur wagte. Beigemelierter Linoleumboden, frisch geputzt. Es roch nach Lavendel. Ein ausgeblichener und löchriger Trolley stand direkt neben dem Regenschirmbehälter bei Fuß. Die alte Dame holte ihn aus seinen Überlegungen. „Könnten Sie mir helfen?“ Giebken eilte in das Zimmer, aus dem sie rief und fand eine 30jährige, die in den Armen in ihrer Mutter dahinwelkte. Die alte Dame deutete auf die Kommode aus hellem, glänzenden Kirschbaumholz. „Geben Sie mir die Tropfen, schnell.“ Giebken reichte ihr die Flasche und sie tröpfelte ihrer Tochter Medizin der Wiederbelebung in diesen Körper, der teilnahmslos die Szene ausleuchtete. Keine zehn Sekunden später saßen beide auf einem dunkelgrünen Plüschsofa, ein Relikt aus den 70ern. Giebken startete mit der Befragung. Er nickte zwischendurch und befüllte seine Liste mit neuen Details. Beim Hinausgehen klebte sein Blick an einer Sache. Er verabschiedete sich per Handschlag. Und auf seiner Liste standen zwei neue Stichwörter direkt hinter dem Punkt „Altar“, wo das Klümpchen Erde hinterlassen wurde.

Prometheus' Erben (Teil 3 von 7)

2010-07-25T09:29:00.000-07:00

Pfarrer Gisbert war mit seinem Latein am Ende. Es verging kein Tag seit Herrn Schmidts Beerdigung, an dem die alte Dame ihn nicht attackierte. Frau Schmidt brauchte wohl einen Sündenbock. Er bekreuzigte sich und goss kochendheißes Wasser über den Teebeutel, der in der Tasse wartete. Frischer Kräuterduft stieg ihm in die Nase. Seine Hände umfassten die wärmende Tasse - es tat gut. In einer Stunde würde er wieder im Beichtstuhl sitzen und den Gläubigen zuhören, was ihnen auf den von Materialismus zerfressenen Herzen lag. An seinen schwarzen BMW in der Garage dachte er nicht, der gehörte der Kirche und er war nur ihr Diener.
Erwin war erledigt. Seine Tochter weinte ihn regelmäßig aus dem Schlaf. Dunkle Augenringe zeugten von einer enormen Last, die zudem seine schmalen Schultern gekrümmt hatte. Sein Hals war dem eines hungrigen Vogelbabys gleich – den Schnabel weit auf, Zuneigung fordernd. Stattdessen nur Ablehnungen. Wer schickt schon Spielkameraden für seine Tochter in so eine Familie? Er brauchte Hilfe. Die kühle Luft der katholischen Kirche in dem Viertel dieser großen Stadt, in dem der Anblick des Abgrunds Gewohnheit war, empfing ihn und beruhigte sein erhitztes Gemüt. Seine Schritte hallten bis zum Altar, als er den Beichtstuhl betrat und sich auf das weiche Kissen der Vergebung niederließ. Pfarrer Gisbert schob den dunklen Vorhang zur Seite und er verschluckte sich am Tee, als er die Bedeutung der Worte glaubte zu begreifen. Ein Kind war betroffen und litt höllische Qualen. Also sprach er:„Das kann ich nicht für mich behalten.“ Nach einer Minute Schweigen verließ er den Beichtstuhl, um zu sehen, wer ihm gegenüber saß. Mit milder, aber entschlossener Kraft schob er den Vorhang zur Seite.

Prometheus' Erben (Teil 2 von 7)

2010-07-23T05:21:00.000-07:00

„Für was brauche ich Kirche?“, geiferte die alte Dame, die nun 74 Jahre in besagtem Wohnviertel gekämpft verbracht hatte. Weiche, hellgraue Beläge umgaben ihre zerbrechlich dünnen Zahnhälse in einer verzweifelten Umarmung der steten Nachlässigkeit. Die Frisur trug sie wie ein Schwert des täglichen Sturms auf den Materialismus. Eine 15 cm lange rote Haarklammer hielt die grauen zu einer Schnecke gelegten Haare fest im Griff. „Für was brauche ich Kirche?“ wiederholte sie, nun flüsternd. Ein zufriedenes Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. Pfarrer Gisbert war zu einer Salzsäule erstarrt, direkt vor dem Pfarrhaus, einem edlen Sandsteinhaus, anscheinend für die Ewigkeit gebaut. Zwei Schritte schlich er unbemerkt rückwärts. Immer noch ließ die alte Dame ihren roten Regenschirm wie einen Ventilator leidenschaftlich rotieren. Hastig schloss Pfarrer Gisbert die Haustür auf. „Frau Schmidt, ich bitte Sie, denken Sie an Ihr Seelenheil.“ Das Gesicht der alten Dame glühte. Sie spie die Worte aus:„SIE haben meinen Mann auf dem Gewissen.“ Er schlüpfte schnell wie ein Wiesel ins Pfarrhaus und schüttelte den Kopf. Als ob die katholische Kirche an dem Tod von Herrn Schmidt Schuld wäre. Er hatte es nicht nötig, sich diese falschen Beschuldigungen länger anzuhören. Krachend fiel die Tür ins Schloss. Die alte Dame blickte triumphierend zur Pfarrhaustür. Es ging um ihren Ruf. Niemand sollte ihr nachsagen, dass sie den Tod ihres Mannes verschuldet hätte. Ihr Leben war von ehrlicher, harter Arbeit geprägt. Sie wurde einst Hausfrau und blieb es, da ihre Tochter und ihr Mann krank wurden. Die alte Dame bat nicht um Gnade, sie bat um Gerechtigkeit. Sie blickte empor und ihr war, als würde sie den Schrei eines Adlers hören.

Prometheus' Erben (Teil 1 von 7)

2010-07-22T07:07:00.000-07:00

Ein mächtiges, wie Fegefeuer in seiner Seele brennendes Bild verschwimmt vor Erwins Augen. Er steht an feingliedrigen, silbernen Ketten gefesselt an einem Felsen über dem Abgrund seines Wohnviertels. Still! Er vernimmt den Ruf des Adlers, doch er spürt die wie altes Brot trockene Zunge nicht mehr und die Ohren schlucken all den überflüssig-drüssigen Schall. Seit einer Minute hat ein Himmelfahrtskommando Hornissen seinen Schädel bevölkert, ohne ihn zu fragen. Ihm fehlt die lästige Kraft, seine verschwitzten Arme von der blauen Wachstischdecke zu lösen. Seine Fingernägel sind dunkelgrau verfärbt vom Kratzen an der Wand. Niemand will seine Geschichte hören. Man sagt, er habe sich das Schicksal selbst auferlegt. Gekrümmt von Magenschmerzen senkt er den Kopf und öffnet die Lippen, die in den Mundwinkeln Risse wie schmerzvolle Furchen in seiner Seele aufweisen. „Eh“ ist der Ton, der den Weg aus seiner persönlichen Wüste findet – so leise wie knisterndes Papier. Er hat viel geschrieben – die ganze Geschichte, für Nele, damit sie ihn in guter Erinnerung behält. Ein Schrei. Tatsächlich, Ethon holt sich wieder ein Stück von ihm.

Öl ins Feuer (Teil 5 von 5)

2010-07-21T03:08:00.001-07:00

Plötzlich holt Ulrike ihr Feuerzeug heraus und zündet Zeitungspapier an. Dann werfe ich es auf die Holzscheite, die mit Zeitungspapier und Grillanzünder unterschichtet sind. Ich verkneife mir zu erwähnen, dass die Kohlen noch aufgeschüttet werden müssen. Doch ich spüre etwas Unpassendes. Moment, seine Augenbrauen. Sie sind brünett und das Haar ist blond. Wie bei mir. 25 Jahre sind eine lange Zeit. Ich nähere mich ihm. Leicht verunsichert geht er einen Schritt zurück, bis er an die Hüttenwand stößt. Smalltalk, hmmm, schnell, was könnte ich ihn fragen? Ich sage, ohne groß nachzudenken: „Und verheiratet?“ Er kommt wieder einen Schritt vor. „Ähem, nein, frisch geschieden“. In meiner Magengrube macht sich ein mir bekanntes Gefühl breit.

Ulrike wird panisch. Was, wenn er abhaut? Jetzt haben sie ihn endlich. Markus, der Ulrike und Ines mal im Chemiesaal eingesperrt hatte. Markus, der Ulrike einen Playboy vor die Nase hielt und meinte, dass sie wohl auch gern solche Titten hätte. Markus, der Ines auslachte, als sie in einem Blumenkleid in der Schule auftauchte und sagte, sie würde sich wie eine Nutte anziehen. Die Zeit ist reif. 25 Jahre warten ist genug. Markus würde wie ein aufgescheuchtes Huhn über die glühenden Kohlen laufen und dann würden sie sich vor Lachen in die Hose pissen. Mit einem Schritt steht Ulrike neben Markus, so dass er von beiden eingeengt ist. Er deutet zur Hütte. „Äh, ich wollte erst was ess..“

Die Zeit ist reif. Ich muss handeln und cool bleiben. Er will abhauen. Ich gehe zu ihm hin, greife mit meiner rechten Hand um seinen Nacken und ziehe ihn zu mir runter. Er riecht gut. Seine grünen Augen leuchten, als ich meine Lippen auf seine presse. Oh, was ist das? Er erwidert den Kuss. Und ich würde ihn unter Tausenden wiedererkennen, nur an der Art, wie er mich küsst. „Ha“, rufe ich, „das ist Guido!“ Er grinst verträumt. „Wieso habt Ihr gedacht, ich wäre...ähem, wer sollte ich denn sein?“ Ulrike grinst nicht verträumt. Ihre Augäpfel kugeln ihr fast heraus. „Die Haare.“, wispert sie. Ich bin froh. Zum Glück habe ich eine große Schwäche für frisch geschiedene Männer. Mein Blick verfängt sich in den bereits knisternden Holzscheiten. Ja, Guido kennt meinen An-Schalter nach all den Jahren. Er weiß, wie man Öl ins Feuer gießt. Wer braucht da noch glühende Kohlen?

Öl ins Feuer (Teil 4 von 5)

2010-07-20T14:50:00.000-07:00

Ulrike setzt ihr strahlendstes Lächeln auf. Er begrüßt sie mit einem „Hallo, Ulrike.“ Einerseits ist sie froh, wiedererkannt zu werden, andererseits enttäuscht, weil sie sich wohl nicht all zu sehr verändert hat. Sie errötet an den Ohrläppchen. „Was hat dich denn hierher verschlagen?“ Er blickt verwirrt. „Ich habe eine Einladung von dir.“ Sie winkt verlegen mit der Hand zur Seite. „Ja, ja, natürlich.“ Mit zittriger Hand deutet sie zur Rückseite der Blockhütte. „Wir haben ein spezielles Event heute.“ Er grinst. „Ja, das stand in der Einladung.“ Sie lächelt ihn an. „Willst du schon mal gucken?“ Er nickt. Super, er hat angebissen. Sie gehen um die Hütte herum. Dort liegen Holzscheite, gut sortiert. Er runzelt die Stirn. „Lagerfeuer?“ Sie grinst. „Fast.“ Dann erschrickt sie.

Oh, Mann, Ulrike hatte einfach nicht damit gerechnet, dass ich nun um die Ecke kommen würde. Die ist vielleicht zusammengezuckt, als wäre sie bei etwas erwischt worden. Sein Blick bleibt an mir hängen wie eine Fliege an einem Fliegenfänger. Er grinst. „Hi, Ines. Schön dich wieder zu sehen.“ Ich hebe einen der Zedernholzscheite hoch und deute auf den Sack Kohlen. „Ich gebe seit ein paar Jahren Feuerlaufseminare als Business Coach.“ Oh, er zuckt leicht zusammen und blickt ängstlich zu dem Sack Kohlen. Er stammelt. „Über glühende Kohlen laufen?“ Ich nicke. Mein Handy klingelt. Wie unpassend. Aus dem Augenwinkel heraus sehe ich, dass er gehen will. Also halte ich ihn am Ärmel fest. Im Display meines Handys erscheint das Wort „Mutter“. Sie erzählt mir von einem kaputten Gartentürchen. Ich erkenne das Problem, an ihrer Art zu fragen. „Okay, ich überweise dir einen Tausender.“ Markus horcht auf. Interesse sehe ich in seinen Augen. Ich kann den Ärmel loslassen. Doch sein Blick ist latent ängstlich. Ich verabschiede mich schnell und lege auf. Komisch früher war’s andersrum. Ich musste meine Mutter um Geld bitten und er ängstigte mich.

Öl ins Feuer (Teil 3 von 5)

2010-07-20T08:30:00.000-07:00

Zwischendurch lachen sie aus voller Kehle. Vor 25 Jahren hatten die beiden sich überhaupt nicht gemocht. Er hatte sie auf einer Klassenparty angegrapscht und gefragt, ob sie nicht noch neben seinen zwei Freundinnen die dritte Rolle spielen wollte. Ein ins Gesicht geschüttetes Bierglas war eine präzise Antwort. Anscheinend ist alles vergeben und vergessen.
An der Theke sieht Ulrike den Klassenclown Schlüppi. Er hatte früher eine Frisur wie ein Vordach, egal ob Regen, Schnee, er brauchte keine Mütze. Nun sind seine brünetten Haare kurzgeschoren. Hinter ihm steht sein damals bester Kumpel Öczkan. Komisch, heute schweigen sie sich an. Aha, neben Schlüppi steht Clementine. Das kleine, hübsche, langhaarige blonde Mädchen aus der dritten Reihe. Oh, sie knabbert Schlüppi am Öhrchen. Öczkan scheint es nicht zu mögen, sein Blick verrät Zitronengeschmack.
Aber wo bleibt er?, fragt sich Ulrike. Schon fast halb neun. Sie hatte sich mit Ines abgesprochen. Es ist alles vorbereitet. Er hatte zugesagt. Ulrike ist froh am Empfang stehen zu dürfen, dann quatschten sie nicht so viele an. Fragen wie „Und was machst du jetzt? Bist du verheiratet? Hast du Kinder? Habt Ihr gebaut? Welches Auto fährst du? Was bist du von Beruf?“ gehen ihr gehörig auf den Senkel. Ein stetiges Vergleichen und Analysieren. Zum Klassentreffen ist sie nur wegen ihm gekommen. Sie stellt das Tablett auf einem der hohen Bistrotische ab und marschiert strammen Schrittes nach draußen. Der Geruch von Antipasti mit Artischocken, warmer Pizza mit Schinken und Salami verfolgen sie. Sie bleibt auf dem kleinen Schotterweg stehen. Ihr blaues Paillettenkleid glitzert, als sie Autoscheinwerfer anstrahlen. In ihren kobaltblauen Augen zeichnet sich Hoffnung ab. Sie blickt in die Glastür der Blockhütte. Mit ein paar geübten Griffen zupft sie sich ihre schwarzen, kurzen Haare zurecht. Schottersteine knirschen, als das Auto langsamer wird und mit einem Linksschwenk auf den Parkplatz fährt. Was für eine Automarke ist das? Ein Mercedes, ja, silberfarben. Sie kneift die Augen zusammen. Ein Mann mit blondem Stoppelfeldschnitt kommt näher. Sie erkennt sein charmantes Lächeln sofort. Das ist er.

Mist, schon neun Uhr. Ich drücke aufs Gas. In fünf Minuten werde ich an der Blockhütte sein.

Öl ins Feuer (Teil 2 von 5)

2010-07-20T08:28:00.000-07:00

Schlagartig wird mir bewusst, dass es nur ein männliches Wesen bisher in meinem Leben gab, das meinen emotional-erotischen An-Schalter kannte. Guido, der nach der 7. mit seinen Eltern nach Heidelberg zog. Guido konnte richtig gut küssen und fand immer die richtigen Worte.
Ich stehe vor meinem gnadenlos enthüllenden Ganzkörperspiegel. Ich trage das weinrote Stretchkleid, das kurz vor den Knien seinen Geist aufgibt, um Verehrer anzulocken. Dazu habe ich eine schwarze Nylonstrumpfhose und hochhackige Riemchensandalen ausgesucht. Ich bürste meine Haare. Wäre ich doch gestern nicht zum Friseur. Statt blonder Strähnchen habe ich statt brünetter Haare nun blonde Haare. Es sieht nicht schlecht aus, aber gar nicht wie ich. Zehn Minuten später gleite ich in den schwarzen Ledersitz meines dunkelblauen BMW-Cabrios. Uff, das Kleid läßt nicht viel Bewegungsfreiheit zu. Ich hechle wie einst Lumpi.

Ulrike hatte vier Jahre gebraucht, um sie alle aufzuspüren. Vor allem, um IHN zu finden. Würde sie ihn wiedererkennen? 25 Jahre sind eine Menge Zeit. Auf ihrer rechten Hand balanciert sie ein silbernes Tablett. Drei Sektgläser, gefüllt mit Prosecco. Vor dem Büffet haben sich Grüppchen gebildet. Karl-Heinz, der Oberstreber, der sich bei richtigen Antworten selbst mit einem Auf-und-Ab-Streicheln seiner Oberschenkel belohnte, unterhält sich mit Ex-Moppelchen Monika, die nun gertenschlank ist. Sie ist kaum wiederzuerkennen. Halt, ihre roten Löckchen stehen immer noch lustig ab. Neben ihnen reden der frühere Möchtegern-Casanova Jochen und die ehemalige Klassensprecherin Jutta mit Händen und Füßen.

Öl ins Feuer (Teil 1 von 5)

2010-07-18T13:39:00.000-07:00

Ich heiße Ines. Bisher habe ich noch kein passendes männliches, lebendes Exemplar entdeckt. Halt, halt, ich bin zufriedener Single, auch wenn ich um die 40 bin. Okay, ich durchlebe manchmal Höhen und Tiefen.
Mein Telefon klingelt. „Ja?“ frage ich. Es ist mein kleiner Bruder mit seinen fünf Kindern im Hintergrund. Ich erkenne das Problem an seiner Art zu atmen. „Okay, Holgi, ich überweise dir 500. Reicht das okay?“ Ich höre ein „Danke, liebe Schwester.“ „Liebe Grüße an alle.“, sage ich, bevor ich auflege. Ja, ich habe genug Geld. Es zu teilen, macht glücklich, also verschenke ich es.
Früher war ich in einem weniger lukrativen Beruf. Doch ein Schlüsselerlebnis führte zwangsläufig zu meinem jetztigen Beruf, der mir absolut liegt. Meinem Instinkt entgeht nichts, ich kann zwischen den Zeilen lesen. Ich erkenne Probleme daran, wie jemand atmet, in welchem Tonfall er fragt und...aber dazu am Schluss.
Nun zurück zu jenem schicksalhaften Tag in meinem Leben als Büroangestellte. Ich erinnere mich, wie mein Ex-Chef in seinem schwarzen Nadelstreifenanzug vor mir kniete. In seiner Halbglatze spiegelten sich meine vor Entsetzen erweiterten Pupillen. Seine senfgelben Augen blinzelten auf Höhe meiner Brustwarzen, was mich grundlegend aggressiv stimmte. Er atmete tief aus. Er brauchte nichts sagen. Ich ahnte, was er wollte. Der Strauß roter Rosen in seiner Rechten war Hinweis genug. Auf einmal hörte ich ein Hecheln hinter mir. Mein Komplize in der Not, der Dackel vom Chef – Lumpi. Lumpi sah mich winselnd an und schnappte sich dann die Rosen von seinem Herrchen, das so spitz war wie Lumpi. Ich floh mit einer Gänsehaut unter meinem gelben Lieblingspulli trotz sommerlicher Temperaturen. Ich betrat nie wieder das Steuerbüro Nagel.

Scheiß-Schnee (Teil 3 von 3)

2010-07-18T13:22:00.000-07:00

Ich ging hinaus und stand auf der schneebedeckten Terrasse. Ein Geräusch in der Hecke weckte meine Neugier. Ich stapfte durch den hohen Schnee und bückte mich. Die verletzte Katze. Sie lag im Gebüsch und miaute. Ich versuchte mich an sie heranzurobben. Sie miaute wieder. Sie hob den Kopf und schlagartig fiel er nach hinten. Ich zog geschockt die Luft zwischen den Zähnen ein. Tot. Wie sollte ich das den Nachbarn klarmachen? Wir müssen sie beseitigen, schoss es mir durch den Kopf. Hinter mir knirschte es. Jemand stapfte durch den Garten. Schwere Schritte. Wahrscheinlich mein Alter. Aber das würde ja bald ein Ende haben. Schon morgen würde ich zum Amt gehen und dann hieß es „Ab ins Heim“. Ich saß immer noch in der Hocke und drehte mich um. Das Holz erwischte mich mit voller Wucht. Mitten ins Gesicht. Mein gebrochenes Nasenbein schob sich in mein Gehirn. Mein letzter irdischer Gesichtsausdruck war wenig intelligent. Ich hätte es niemals gedacht. Mit der Schneeschippe. Mein Alter.
Ich sackte in mich zusammen. Alles war schwarz. An den Füßen zog er mich in die Länge und begann zu schippen, schnell, unheimlich schnell. Er begrub mich unter den Schneemassen, die die letzten Tage vom Himmel gefallen waren. In seinen Augen glänzte der Wahnsinn wie in einer Weihnachtsbaumkugel der Kerzenschein. Jetzt hatte ich meine himmlische Ruhe. Wollte ich doch, oder? Trotzdem – Scheiß-Schnee.

Scheiß-Schnee (Teil 2 von 3)

2010-07-17T08:08:00.000-07:00

Ich war Single und würde es wohl des Rest meines Lebens bleiben, wenn ich nicht handeln würde. Er verfolgte die humpelnde Nachbarskatze und schwang dabei die Schippe. Oh, nein. Ich verlor das Gleichgewicht, ruderte mit den Armen und landete mit schmerzenden Fußballen am unteren Ende der Treppe und knickte um. Mein Alter bog sich vor Lachen. Ich brauchte Urlaub, dringend Urlaub. Plötzlich hustete er. Er griff sich ans Herz. Ob ihm wohl schlecht war? Seine Gesichtsfarbe war nicht gerade rosig. Ich hatte kein Bedürfnis, zu ihm zu eilen. Er hatte sein Leben gelebt. 88 Jahre ist ein stolzes Alter. Der Form halber sagte:“Ist dir nicht gut, Vater?“ Er keuchte. Ich durfte nicht grinsen, auf gar keinen Fall. Er raunzte mir zu. „Warum sprichst du so laut? Ist das etwa eine Vorstellung? So wie im Theater?“ Ich spürte Zorn in mir aufkeimen. Ich schluckte ihn mit den Tränen hinunter. Er stützte sich bei mir ab und ich geleitete ihn nach drinnen. In der Küche meinte er. „Ich brauche erst mal einen kleinen Verstehertrunk.“ Er griff in den Küchenschrank. Seine Finger umklammerte ein halb volle Flasche Grappa. Mit zitternden weißen Händen goß er sich ein. Er hatte ein 0,3-l-Glas. Naja, wen er meinte. Sollte er sich das letzte bisschen Verstand aus der Birne saufen und tot umkippen.
Ich ging wieder nach draußen und holte die Schneeschippe rein. Ganz schön schwer das Ding. Ich lief durch den Flur, durchquerte das Wohnzimmer und öffnete die Terrassentür, als das Telefon klingelte. Ich holte das Schnurlose Telefon mit der Schippe in der Hand. Es war die Sachbearbeiterin vom Amt. „Hallo, Frau Meier. Gut, dass ich Sie erwische“, sagte sie mit einer säuselnden Stimme. Es brach aus mir heraus. „Ich kann nicht mehr. Sie hatten Recht. Wir müssen etwas tun.“ Die Schneeschippe glitt mir aus der Hand. „Alles in Ordnung bei Ihnen?“, fragte sie. Ich schnaufte. „Ja, natürlich. Kann ich morgen schon vorbeikommen?“, sagte ich. Sie sagte: „Okay, bis dann.“ Ich legte auf.
Ich sah in die Küche. Wo war er nur geblieben? Er rief „Buh“ hinter mir und ich zuckte zusammen. Er sagte nichts. Er war still und er hielt sein Glas Grappa in der Hand. Er grinste und leerte es mit einem Zug. „Davon brauche ich noch eins“, sagte er und ging wieder in die Küche. Ich fühlte Beklemmung in meiner Brust. Die Verantwortung lastete auf mir. Ich wollte sie nicht mehr. Aber erst ein Mal würde ich diese Schneeschippe hinten im Garten verstecken. Ich entdeckte einen Blutfleck auf der Schippe. Ich fröstelte. Die arme Katze.

Scheiß-Schnee (Teil 1 von 3)

2010-07-16T10:15:00.000-07:00

Ich inhalierte die Worte, die mir vor meinen Augen schwirrten. Ich las sie laut. „Sie ist ein Schmarotzer, bezieht alles, was sie braucht, aus den Dingen, auf denen sie wächst.“ Ich sah nach draußen. Es schneite – schon wieder. Leichte, pudrige Schneeflocken, die durch die Luft wirbelten. Die Stille durchbrach eine tiefe, vibrierende Stimme, die durchs Treppenhaus des kleines Reihenhäuschens hallte. Typisch! Er betonte Notwendigkeit durch Schreien. „Liest du schon wieder? Guck mal raus! Es ist Zeit, was zu tun.“ Ich seufzte und sah auf meine silberne Armbanduhr. Gerade mal 16 Uhr. Der Artikel über die Mistel war interessant. Ich wollte ihn eigentlich bis zum Ende lesen. Widerwillig erhob ich mich. Anscheinend zu langsam. Ich hörte, wie die Haustür zufiel. Verrückter Alter. Er hatte Hummeln in der Hose, einfach kein Sitzfleisch. Immerzu aktiv. Jeden Abend betete ich, dass er sich mal vor Mitternacht ins Bett legte. Dann konnte er nicht mehr reden. Vor allem seine Gemeinheiten konnte er dann für sich behalten. Aber ruhig war er nie. Selbst im Schlaf sägte er wohl sämtliche Regenwälderbestände durch. Es war wirklich laut. Ich hörte es durch drei geschlossene Türen. Wie oft hatte ich ihn schon gebeten, dass er mal deswegen zum Arzt gehen sollte? Fünf Mal, zehn Mal? Mir kam es wie tausend Mal vor. Sollte er doch draußen erfrieren. Ich verspürte nicht mal im kleinen Zeh die Lust, rauszugehen. Ich wollte meine Ruhe. In Ruhe lesen. In Ruhe essen. In Ruhe schlafen. Einfach nur Ruhe. Himmlische Ruhe.
Ich hörte das Gekratze des Schneeschiebers. Ein robustes Ding aus Holz. Ich konnte es nicht fassen. Er schippte tatsächlich bei minus 11 Grad Schnee. Ein knallendes Geräusch rüttelte mich aus meinen Gedanken. Mit schnellen Schritten eilte ich vom Wohnzimmer zur Haustür. Ich hörte einen Schrei von draußen. Mit drei Schritten war ich an der Garderobe, schlüpfte in meine warmen braunen Winterstiefel und riss die Haustür fast aus den Angeln. Mir kullerten die Augäpfel aus den Höhlen. Er vertrieb die Nachbarskatze mit der Schneeschippe. Er drosch auf sie ein. Er hielt inne und blickte zu mir. „Na, Faulpelz! Endlich fertig mit den intellektuellen Meditationen?“ Ich musste die arme Katze retten.
Für einen Augenblick kehrte Erinnerung zurück. Erinnerung an die glücklichen Tage meiner Kindheit. Mein Vater. Im dunkelblauen Lodenmantel, der ihn bis zu den Knöcheln reichte. Und seine schwarze Bommelmütze. Was war aus meinem gutmütigen Vater geworden? Ich blickte voller Entsetzen auf die Katze, die sich noch bewegte und zum Glück davonschlich. Tränen der Erleichterung flossen. Er bemerkte meine Gefühlsregung und schrie wieder. „Los, heul nicht rum. Schwing deinen Arsch her! Und vergiss den Besen nicht!“ Am liebsten wäre ich wieder reingegangen und hätte zugesperrt, für den Rest meines verdammten Lebens.

Schreibübung - Titel "Die dritte Möglichkeit"

2009-10-01T15:21:00.000-07:00

Der Abendhimmel glühte in Rot vor Schmerz. Sybilla stand am Geländer und starrte auf den Horizont. Rost, Rost, Rost, überall wo sie hinschaute. Das eiserne Geländer war mit unzähligen Rostflecken übersät, so, dass es schon wieder wie ein Muster aussah. Sybilla seufzte. Sie musste sich entscheiden. Jetzt und hier. Rechts oder links, einen anderen Weg gab es nicht von einer Brücke. Sollte sie zum alten Ufer zurückkehren? Sie hatte ihre alte Beziehung hinter sich gelassen. Ihre Tränenflüssigkeit war längst versiegt. Sie hatte nur noch trockene Tränen, wenn sie an ihn dachte.
Sie hörte jemanden rufen, aus weiter Ferne. Sie drehte sich nach links. Ein verheißungsvoller Ruf vom neuen Ufer. Die blaue Gestalt kam näher. Ob dass wohl? Aber der war doch...? Sie ging kleine, vorsichtige Schritte auf ihr neues Leben zu. Er hatte es sich tatsächlich bei ihrem letzten Treffen gemerkt, dass auf der Brücke ihr Lieblingsplatz war, ein Platz zum Nachdenken, in die Ferne blicken, das Unwichtige vom Wichtigen trennen. Es war Robert und er rannte auf sie zu. Sie beschleunigte ihre Schritte, sie wurden größer, mutiger. Sie würde es wagen. Sie umarmte ihn, als er sie in seinen langen Armen auffing. Sie blickte zur Seite und vergaß, dass sie für eine Sekunde über die dritte Möglichkeit nachgedacht hatte. Es gab nicht nur ein rückwärts zum alten Ufer und ein vorwärts zum neuen Ufer, in ihren Gedanken war sie auf das Brückengeländer gestiegen und hatte den Sprung ins kalte Wasser gewagt. Die Wärme, die Roberts Körper ausstrahlte, erfasste ihre Haut. Er strahlte sie mit seinen funkelnden Augen an. "Ich konnte nicht wegfahren. Ich hatte dich vermisst." Das neue Ufer schien vielversprechend zu sein.

Das zweite Ich

2009-09-16T15:49:00.000-07:00

Was wäre, wenn es eine Zwillingsschwester von mir geben würde? Meine Eltern haben es geheim gehalten, weil, ja warum eigentlich? Nee, es gibt keinen ersichtlichen Grund, warum sie so ein Geheimnis hätten. Oder?

Meine Mutter war äußerst nervös. Es war ungewöhnlich, dass sie mich nach zehn Uhr abends anrief. Ihre Stimme zitterte. "Du musst vorbei kommen, schnell." Meine Eltern wohnten nebenan und wir hatten unser Häuschen auf dem Grundstück meiner Eltern vor gut zehn Jahren gebaut.
Mein Puls ging schneller. "Was ist...", sagte ich, aber meine Mutter hatte bereits aufgelegt. Mein Vater erfreute sich in letzter Zeit nicht mehr der allerbesten Gesundheit. Ob...? In Windeseile zog ich eine Jacke über meinen rosa geblümten Schlafanzug und schlüpfte in die froschgrünen Gummistiefel. Ich hetzte zum Haus meiner Eltern. Der Eingang war beleuchtet und im Rahmen der Haustür stand bleich meine Mutter. "Komm rein, mein Kind." Sie zog die Tür zu und dirigierte mich wortlos ins Wohnzimmer. Ich rechnete damit, dass mein Vater krank auf dem Sofa liegen würde, doch stattdessen saß mit übereinandergeschlagenen Beinen mein Ebenbild. Ich ging einen hastigen Schritt zurück. Mein zweites Ich grinste mich an. "Hi!", erwiderte mein zweites Ich. Meine Mutter goss mir Kräuterschnaps in eines ihrer lilanen Edelschnapsgläser, die nur zu besonderen Feierlichkeiten ausgepackt wurden, ein. Ich ging um das Sofa herum und beäugte das Wesen, das dort saß und nicht verschwand, obwohl ich dachte, es wäre nicht Realität. Ich trank den Schnaps in einem Zug aus. "Wo, woher und warum?", stammelte ich. Meine Mutter, im weißen Frottee-Bademantel und grauen Filzpantoffeln, legte den Zeigefinger auf ihren Mund. "Pscht, Papa darf nichts davon erfahren." Ich setzte mich in einen der geblümten Kitsch-Sessel. Mein spiegelbildgleiches Gegenüber betrachtete mich genauso interessiert. "Das hätte ich nie gedacht. Wir sehen uns zum Verwechseln ähnlich, sogar das Muttermal am Hals. Es ist exakt an der gleichen Stelle." Ich musste gähnen, Sauerstoff in mein Gehirn pumpen. Warum alles in der Welt tauchte sie gerade jetzt auf? Und warum gerade jetzt, wenn ich meine Scheidung durchkriegen wollte? Plötzlich erschien es mir wie ein Wohlwollen des Schicksals. Es war genial. Das ginge, ja. Nur ob sie mitspielen würde?

Meine Mutter goss sich einen neuen Schnaps ein und leerte ihn. Sie wirkte ruhig, doch in ihrem Inneren schien es zu brodeln. "Maggie, darf ich dir vorstellen, das ist Sally, deine Zwillingsschwester. Ihr habt euch bisher nicht gesehen, weil..." Meine Mutter stockte. Ich war gespannt auf ihre Erklärung, aber sie brach den Satz ab. Sally hieß also mein zweites Ich. Und Sally fühlte die Notwendigkeit, dass es erklärt werden müsste, warum sie hier saß und nicht woanders. Sally beugte sich nach vorne und sprach langsam und leise. "Maggie, es ist sehr wichtig, dass du dies für dich behälst und niemanden weiter erzählst. Das wäre gefährlich für uns alle." Ich dachte damals, dass sie übertreibt.
Dann blickte mir Sally direkt in die Augen. Ein Spiegel saß mir gegenüber und kommunizierte mit mir. Irre, dachte ich. Sally hauchte diesen einen Satz, den ich mein Leben nie mehr los werden würde. "Du hast es dir immer gewünscht und darum sitze ich hier." Ich verstand nur Bahnhof. Doch ehe ich nachfragen konnte, sprach Sally weiter. "Ich bin eine genetische Kopie von dir und du wirst es nicht glauben, erst zwei Jahre alt." Irre, dachte ich wieder. Was für ein Horrotrip. Sally nahm meine Hand. "Es ist ein geheimes Experiment." Gänsehaut kribbelte auf meinen Armen. Meine Mutter schaute mich an. "Noch einen?" Ich nickte und die Wärme des Alkohols durchströmte mich, aber sie nahm mir nicht die Kälte, die dieses zweite Ich ausstrahlte.

California, here I come

2009-09-16T10:04:00.000-07:00

Ich hatte den Tod nicht erwartet, nicht so. Auf gar keinen Fall.

Seit meiner Kindheit quälte mich ein und derselbe Alptraum. Ich stand vor dem Haus meiner Eltern. Der Dachstuhl unseres idyllischen Fachwerkhauses stand in Flammen. Es schien, als würden die Flammen die dunkelblauen Wolken am nächtlichen Himmel berühren und anzünden wollen. Ich war mir sicher, dass wir alle draußen waren, dass keiner unserer Familie in dem brennenden Haus zurück geblieben war. Doch hinter einer glühenden Wand in orange, rot und gelb sah ich plötzlich das Gesicht meines Vaters. Mir stockte der Atem. Ich lief voller Panik zum Haus, meine Mutter hielt mich am Ärmel meines Schlafanzuges fest. Ich wollte zu ihm, ihn retten. Mein Atem wurde flacher. Ich hatte das Gefühl, meine Brust sprengt sich selbst. Mein Nacken war kalt und verschwitzt. Ich wachte auf. Diesen Traum hatte ich das erste Mal, als ich neun war. Als ich dreizehn war, war es vorbei, doch nun mit 33 Jahren hatte ich wieder diesen Traum. Ich verstand es nicht, zumal mein Vater vor drei Jahren gestorben war. Meine Mutter hatte ich letzte Woche beerdigt. Und wie ein lästiges Gespenst aus der Vergangenheit tauchte dieser Alptraum wieder auf.
Nachdem ich drei Nächte schweißgebadet aufgewacht war, überwand ich meine Scheu und ging zu einer Therapeutin. Es war eine Empfehlung von meiner fünf Jahre älteren Schwester Elisabeth.

Die Praxis der Therapeutin hatte helle Wände, in zartem rosa und orange gestrichen. Ich versank in dem pastellgrünen Zweisitzer-Sofa und blätterte in verschiedenen Esoterik-Magazinen. Ein Magazin hatte es sich zum Thema gemacht, Geschichten über Menschen zu veröffentlichen, die schon mal gelebt haben und die Erinnerungen an ihr altes Leben oder sogar mehrere alte Leben nicht abstreifen konnten. Ich merkte nicht, wie in diesem mit Räucherstäbchenduft erfüllten Raum die Zeit an mir vorbei glitt. Ich hatte tatsächlich zwei Stunden gewartet, aber es kam mir vor, als hätte ich mich gerade erst hingesetzt. "Frau Weber?", rief mich eine helle, freundliche Stimme aus dem Zimmer rechts von mir. Eine engelsgleiche Frisur umrahmten die strahlendblauen Augen einer 40jährigen Frau. Sie streckte mir freudig die Hand entgegen. Ich setzte mich auf einen blauen Stuhl. Sie nahm gegenüber auf einem Gymnastikball in pink Platz. Eilig tippte sie auf der Tastatur, dann wendete sie den Blick zu mir. Durchdringend, als hätte sie Röntgenaugen blieb ihr Blick auf Höhe meines Herzens hängen. "Ein Alptraum beschäftigt Sie, stimmt`s?" Erstaunt nickte ich ihr zu und spürte meinen Herzschlag stärker als sonst. Reflexartig griff ich mir mit der rechten Hand ans Herz. Sie hob das Kinn. "Ein Traum aus alten Tagen ist wiedergekehrt, richtig?" Mein Herz pumpte vermehrt Blut. Leichte Schwindelgefühle machten sich bemerkbar. Mit einem Schritt war sie bei mir. "Alles klar? Brauchen Sie einen Schluck Wasser?" Ich nickte, hörte das Rauschen in meinen Ohren, als würden hohe Wellen an einer Felswand aufklatschen. Die Therapeutin verschwand. Im Hintergrund hörte ich ganz leise, wie aus weiter Ferne, dass sie einen Wasserhahn aufdrehte. Das Geräusch der Wellen war ohrenbetäubend laut. Schwarze Punkte flackerten vor mir. Schwarze Höhle, war das letzte, was ich dachte. Das war das letzte, was ich von diesem Leben wusste. Ich hatte einen sogenannten Sekundentod erlitten. Von einer Sekunde auf die nächste war ich weg geputzt, weg gewischt von der großen Tafel des Lebens. Ich konnte in diesem Moment nicht einmal denken, dass ich das nicht verdient hatte. Dieses Gefühl kam erst später.
Würde ich in eine Tretmühle aus Wiedergeburten kommen?

Ein Gefühl von Wärme und Liebe breitete sich über meiner ganzen Seele aus. Dann war ich mir sicher. Ich befand mich in Warteposition mit Milliarden von anderen Seelen. Wessen Körper dürfte ich dieses Mal leben? Ein Leben wie ein Supermodel? Ein Leben als Millionärtochter? Ein Leben als genialste Musikerin? Oder gar ein Leben als Mann?

Doch es kam anders, sehr viel anders. Ich wurde ausgespien vom Jenseits ins Diesseits an einem warmen Wintertag im Januar, mit viel Sonne. Es war im Jahr 2507, gut 500 Jahre nach meinem Ableben im November 2007. Und ich landete in der Familie eines kalifornischen Predigers. Ich hatte mit Religion doch nie was am Hut. Erst diese Wiedergeburtssache und dann auch noch Tochter eines Predigers. Ein Lied von Sophie B. Hawkins schwirrte in meinem Geist. "California, here I come."

Angst

2009-09-03T04:07:00.000-07:00

Eine lose Haarsträhne ihrer halblangen, schwarzen Haare fiel ihr sanft schmeichelnd ins schmale blasse Gesicht, als Mary die Rolläden nach unten knallen ließ.
Das war vor zwei Jahren.
Da, ein Lichtstrahl! Sie blinzelte durch die oberen Löcher zwischen den dunkelgrauen Rolladenlamellen. Reflexartig duckte sie sich. Ihr Atem ging schwerer. Was, wenn man sie entdeckt hatte?
Draußen war es bereits Nacht. Der Mond glänzte wie eine honigfarbene Scheibe am dunkelblauen Himmel. Der Sternbild des Orion war im Süden zu erkennen. Orion wäre der Richtige, um sie zu verteidigen. Orion mit seinem Schwert würde alle in die Flucht schlagen, die sie aus ihrem Versteck locken wollten. Der Lichtstrahl streifte wieder ihren Rolladen. Die Umrisse der Rolladenschlitze waren auf ihrem schwarzen Teppichboden zu erkennen - Taschenbuchgroße Vierecke mit abgerundeten Ecken. Ihr Herz klopfte schneller. Langsam krabbelte sie von der Terrasentür nach links. Sie konnte sich dafür ohrfeigen, dass sie heute Nacht die Terrassentür geöffnet hatte. Aber nach drei Wochen musste sie wirklich lüften.
Sie hörte ein Kratzen am Rolladen, ein ungewöhnlich hoher Ton. Mary fühlte, wie Speichel in ihre Mundhöhle floss. Ihr Magen fühlte sich weich an, als wäre sie zehn Stunden Auto gefahren. Schon als Kind wurde ihr im Auto übel. Fenster öffnen half nicht, auch nicht diese komischen kleinen, runden Tabletten. Diese Art zu reisen, war für ihre Kinderseele zu schnell. Laufen war für sie nach wie vor die natürlichste Form der Fortbewegung. Mary überlegte. Es war wohl nun zehn Jahre her, dass sie zum letzten Mal in einem Auto gesessen hatte. Ob wohl damals schon alles begann?
Sie kauerte neben der Heizung, die sich direkt unter dem Fenster befand, gleich links von der Terrassentür. Dunkelgraue, schwere Gardinen hatte sie vor zwei Jahren aufgehängt. Blickdicht. Ebenso an der Terrassentür, aber die stand jetzt offen. Wieder dieses hohe Geräusch.
Mary hielt sich die Hände vor die Augen. Was wollte man nur von ihr? Sie wollte einfach nur ihre Ruhe. Ihre Türklingel hatte sie auch vor zwei Jahren ausgestellt. Ans Telefon ging sie nur, wenn ER anrief. Ob ER es ist? Aber ER würde doch so etwas nicht tun? ER wusste, dass sie Angst hatte. Sie musste sich verstecken. Natürlich hatte sie nichts zu verbergen. Sie kicherte.
Eine merkwürdig verzerrte Stimme drang von draußen herein. "Maaarrry, heute hole ich dich." Ihr Herz setzte für einen Schlag aus. Das konnte nicht ER sein. Aber wer war es dann?
Mit großem Widerwillen krabbelte sie um den runden Esstisch herum und hüpfte dann zur Terrassentür. Zack. Die war zu. Draußen wackelte wieder der Lichtstrahl.
Dann ertönte ein durchdringender Schrei einer Frau: "Klaus! Komm sofort da weg!"
Klaus, neun Jahre alt, war der Sohn der Nachbarn gegenüber. Durch die Schlitze sah Mary, wie sich der zierliche Klaus mühsam durch die Rosenhecke, die dornröschengleich um ihre Terrasse herum wuchs, durchschob. Er blieb mit einem Jackenärmel hängen, konnte sich aber befreien. Was für ein Lausebengel, dachte Mary.
Ihr Telefon klingelte. Sie schreckte auf und ging hinüber zu dem kleinen schwarzgebeizten Tisch, auf dem das Telefon thronte wie eine Offenbarung. Das musste ER sein. Sie würde ihm sofort von diesem Klaus erzählen. Und dann würde er schon wissen, was er von diesem Jungenstreich hatte.
Mary kicherte, als sie den schwarzen Hörer aus der Ladestation nahm. Dass sie den direkten Kontakt zum Höllenfürst hatte, ahnte keiner. Es gibt das Böse und sie war die Botschafterin, die darauf vorbereitet wurde, den großen Auftrag zu erledigen. Ein erneutes Kichern durchfuhr ihren Oberkörper.
"Mary?" fragte sie eine schnarrende, männliche Stimme. Sie spürte diese enorme Hitze am anderen Ende. Sie musste ihre Strickjacke ausziehen. Unglaublich, diese Hitze. Sie glaubte zu glühen, aber sie mochte es zu glühen.

Des Nachbars Küche

2009-08-28T11:19:00.000-07:00

"Muuuutter!", schrie ich aus Leibeskräften. Wo blieb sie nur? Es war dunkel um mch herum. Duft von alten Kartoffeln und nasser Erde lag in der Luft. Ich nieste kräftig. Es war ein Alptraum. So sehr ich mich auch konzentrierte, ich wollte nicht nicht aufwachen. Ich saß auf kalten Boden, der aus Erde bestand. Ja, ich musste hüpfen. Eins, zwei, drei. Weiter, weiter, wenn ich lang genug hüpfen würde, würde ich wieder in meinem warmen Bett zuhause aufwachen. Ich stockte. Hinter einer dieser Wände hörte ich Schritte - kalte, sich nähernde Schritte auf einer knarzenden Treppe. Ich spürte Gänsehaut auf meinen Armen. Ich wollte, ich hätte eine Jacke an, stattdessen hatte ich nur ein dünnes T-Shirt an. Die Schritte stoppten. Ein Schlüssel wurde in ein Schloss gesteckt. Metall auf Metall. Die Kälte kroch mir bis zum Herz. Dann öffnete sich eine Tür rechts schräg hinter mir. Ich wandte mich um und sah in die Augen unseres Nachbarn. Dunkel erinnerte ich mich wieder daran, dass er mich etwas fragte, aber nur was? Ich kratzte mich am Kopf und tatsächlich war über dem rechten Ohr eine leichte Erhebung zu spüren. Ich schluckte. Was wollte der Typ von mir? Mir wurde klar, dass er mich wohl in seinen Keller eingesperrt hatte. Wie spät mochte es sein? Gut, dass ich ein leuchtendes Zifferblatt hatte. Oh, bereits nach 20 Uhr. Mutter musste mich bereits vermissen. Ich sollte um 18 Uhr zuhause sein. Ich hatte nur diese eine Chance, also schrie ich wieder aus Leibeskräften:"Muuuuutter!" Der Nachbar, ein Typ mit Halbglatze und Bierbauch, giftete mich an. "Schweig, sonst brat ich dir noch eins drüber." Unerwartet traf es ihn - ich rammte mit voller Kraft meinen Kopf in seinen Bierbauch. Er stöhnte und ich rannte die Stufen so schnell es ging hoch. Nie war mir meine Mutter so wichtig gewesen wie in diesem Moment. Ich wimmerte leise. "Bitte, bitte, finde mich." Meine Mutter hatte einen siebten Sinn. Ihr war schon letzte Woche aufgefallen, dass dieser Typ mich beim Spielen beobachtet hatte. Nichts Ungewöhnliches, so weit, aber seine Augen hätten einen komischen Glanz gehabt und das war schon Grund genug für sie mich zu warnen. Hätte ich doch nur auf sie gehört. Mist, der Typ hatte sich wieder zusammengerappelt. Er nahm zwei Stufen auf ein Mal, gleich hat er mich eingeholt. Mit letzter Kraft sprang ich nun auch zwei Stufen auf ein Mal hoch. Ich landete außer Atem mitten in seiner Küche, sauber, aufgeräumt, jeden Verdachts erhaben. Irgendwo musste doch die Haustür sein. Bloß wo? Ich bog rechts ab und tatsächlich da war sie. Ich drückte den roten Plastikgriff nach unten. Abgesperrt! Ich ruckelte an ihr. Da vernahm ich eine leise Stimme auf der anderen Seite. "Sophie? Bist du das?" Mit halb erstickter Stimme erwiderte ich. "Ja, schnell, hol mich hier raus." Da stand der Typ plötzlich hinter mir. Mit einer Holzlatte in der Hand. "Na, mein Schätzchen, dann werde ich dich wohl mal wieder ins Land der Träume schicken müssen." Ich schrie und schrie. Er kam langsam auf mich zu. Mein Gefühl sagte mir, dass ich Zeit schinden musste. Ich stammelte. "Was, was wollen Sie von mir?" Er grinste teuflisch. "Na, was denkst du denn?" Mir wurde schlecht. Wo blieb nur Mutter? Mit ruhigen selbstsicheren Schritten näherte er sich. Ich konnte sein billiges Rasierwasser riechen, vermischt mit einer Alkoholfahne. Da sah ich einen Schatten von links nach rechts huschen. Hatte er einen Komplizen? Dann hätte ich Null Chance. Als ich dies dachte, sauste bereits eine gußeiserne Bratpfanne auf den Typen nieder. Meine Knie waren weich wie Pudding. Meine Mutter, auf sie war Verlass. Sie grinste mich an. "Na, Sophie, der Typ hat wohl die Pfanne heiß, was?" Ich rannte zu ihr, umarmte sie. Sie roch nach Lavendel und nach Geborgenheit und ganz viel Schutz. Ich bereute es, dass ich sie heute morgen beschimpft hatte. "Du bist die beste Mutter der Welt." Sie lachte. "Und die beste Kletterin der Welt. Es war gar nicht so einfach über das Badezimmerfenster einzusteigen." Sie fischte dem Typen die Schlüssel aus der Tasche und schloss die Tür auf. Ich glaube, dass ich sie niemals wieder beschimpfen würde. Auch wenn sie diesen Aufräumtick hatte, weswegen wir uns oft in der Wolle hatten. Das, worauf es ankam, besaß sie. Sie konnte mich beschützen.

"Wie Matthias zu Sohnemann kam"

2009-08-27T13:25:00.000-07:00

Matthias hatte bereits beim Aufwachen ein flaues Gefühl in der Magengegend. Er schob es auf die fünf Döner, die er gestern Nacht verputzt hatte. Sein Schädel brummte von dem übermässigen Alkoholkonsum. Wenn er im nachhinein daran dachte, gab es wirklich Anzeichen, dass etwas schief gehen würde.
Ihn weckte also dieses flaue Gefühl in der Magengrube und dann stand er wohl mit dem linken statt mit dem rechten Fuß auf. Oh, er hatte am linken Fuß sogar noch einen seiner heißgeliebten weißen Tennissocken an. Er drückte auf den Lichtschalter im Flur. Nichts geschah. Er hatte schon wieder vergessen, eine neue Glühbirne zu kaufen. Im Flur übersah seine Inline-Skater, die er vom abendlichen Ausflug gestern vor der Klotür geparkt hatte. Der Länge nach klatschte er nach vorne und stieß sich die von Schweiß erfüllte Stirn auf dem Klopapierhalter. Dabei riss dieser aus der Wandhalterung, die schon seit Einzug in diese Dachwohnung vor zehn Jahren locker war. Immerhin funktionierte der Lichtschalter im Klo. Sein Handy klingelte im Rucksack. Es musste schnell gehen. Nach nur drei Mal würde die Mailbox drangehen. Nun machte Matthias einen fatalen Fehler: Mit der Hose und Unterhose in den Kniekehlen stürmte er aus dem Klo in den Flur zu seinem Rucksack. Mist, kein Licht und die Inlineskater. Zu spät. Er griff in den Rucksack und konnte gerade noch auf den grünen Telefonhörer drücken. "Ja?" stöhnte er mit Schmerzen im Weichteillager, da diese punktgenau auf den Inlineskatern aufgeprallt waren. Am anderen Ende hörte er eine weibliche Stimme sagen: "Störe ich?" Er drehte sich elegant sich zur Seite und versuchte gleichzeitig die Hosen hochzuziehen. "Nein.", erwiderte er. Er brauchte einen ruhigen Ort, um in Ruhe telefonieren zu können, aber wo? Seine Sachen waren bereits in Kisten verpackt - hellbraune Pappkartons. Gestern hatte er die letzte verpackt, die 32. Ist schon eine stolze Zahl für einen Single. Er ging zu einem der Umzugskartons im Wohnzimmer. "Also, worum geht es?" Die weibliche Stimme klang bittend. "Könntest du mir helfen?" Er schnaufte. Das war die Trulla aus dem Büro nebenan. Ja, das war die, die jede Woche mit einem anderen Typen ausging. Ob sie wohl deshalb anrief? Aber er würde morgen umziehen, 600 km in den Norden. Was sollte er ihr sagen? Er räusperte sich. "Wenn das Problem sich noch bis heute Abend erledigen lässt." Es wurde still am anderen Ende. "Ich weiß nicht." Er wurde neugierig. "Um was geht es denn?" In der Leitung knisterte es, als sie antwortete. "Um dich." Er überlegte. Ob sie ihn wohl auch vernaschen wollte? Aber wäre er nicht einer von diesen vielen? Andererseits ein kleines Abenteuer kurz vorm Umzug. Er erwiderte: "Warum nicht. Komm vorbei." Zehn Minuten später klingelte es an seiner Haustür. Es war sie. Jutta aus der Debitoren-Abteilung. Sie hatte nichts besonderes an. Eine alte Jeans und ein weißes T-Shirt. Aber auf dem Arm trug sie einen kleinen Hund. Nach einiger Sucherei nach dem Haustürschlüssel fand er ihn im Kühlschrank, natürlich neben den Bierdosen. Durch die Glasscheibe konnte er Jutta genau beobachten. Wenn er sich nicht täuschte, war es ein kleiner, frecher Jack-Russell, im Grundton weiß mit braunen und schwarzen Flecken und einem schwarzen Fleck über dem rechten Auge. Eine Piratenausgabe. Er öffnete die Tür und dann ging alles sehr schnell. Sie drückte ihm den Hund in die Hand. "Der gehört dir." So schnell konnte er gar nicht schauen, so schnell rannte sie zum Fahrstuhl - wie vom Teufel persönlich gejagt. Er trat in den Flur, verblüfft sah er, wie sie hektisch auf die Knöpfe schlug und ohne zurückzublicken, im Fahrstuhl verschwand. Er fühlte wie es ihm warm ums Herz wurde, dann merkte er das besagter Hund ihm auf den Arm gepinkelt hatte. Ein gelber Fleck auf seinem neuen weißen Hemd. Er ließ ihn fallen. Moment, er hatte einen kleinen Zettel am Halsband befestigt. Mit zittrigen Händen öffnete er den Zettel. "Hab mich lieb." las er laut. Treue Hundeaugen schauten zu ihm hinauf. Aber nie im Leben war dies ein uneheliches Kind, auch wenn Jutta so tat. Was sollte das heißen: Der gehört dir? Er konnte sich an nichts erinnern. Matthias betrachtete sich und seinen "Sohn" - ein Rüde war es sehr eindeutig - im Flurspiegel. Sie sahen sich überhaupt nicht ähnlich, oder? Naja, die krummen Beine vielleicht. Bei ihm kam das durch exzessives Fußballspielen in Kindheit und Jugend. Aber bei seinem "Sohn"? Der kleine Hund winselte. Stimmt, er brauchte einen Namen. Mattias entschied nach diesem Ereignis für "Sohnemann". Und so kam es, dass er nicht bei Jutta anrief und "Sohnemann" mit nach Hamburg umzog.

Schreibübung "Du Tier!"- Titel "Wer hat' schon leicht?"

2009-08-05T11:46:00.000-07:00

Wenn ich eins hasse, dann ist es, wenn sich mein Typ kratzt. Sonst hänge ich den ganzen Tag sozusagen ab und ich lasse mich voll laufen. Ein traumhaftes Leben - bis sich irgendwann das Blatt wendet.
Ich gebe es zu: Ich liebe den Geruch von seinem struppig weiß-schwarz geflecktem Fell. In der Kopfnote riecht es nach Erde, wenn er sich mal wieder gewälzt hat. Gewälzt, um mich los zu werden. Aber so leicht wird man mich nicht los. Hihi...
Da höre ich jene schicksalhaften Worte, die unsereins gar nicht gerne hört. Ich habe gar keine Ohren, eigentlich nehme ich nur die Schallwellen von diesen Riesen wahr. Ihre Schallwellen kann ich interpretieren. Oh, Augen habe ich auch nicht. Wer braucht sie schon, wenn man extrem gut riechen kann. Aber zurück zu jenen vernichtenden Worten. "Stopp, ich glaube du hast da eine..."
Plötzlich stehe ich wie so oft in meinem Leben vor der schwerwiegenden Entscheidung, nun mich abzunabeln oder mein Schicksal einem dieser Riesen zu überlassen. Ich zähle aus. Ene, mene Muh und raus bin ich. Ich löse meine Hauptverbindung, indem ich meine acht fragilen Beinchen schnell bewege. Zack! Dann kommt der beliebte Bungee-Sprung, aber ohne Seil. Na ja, man kann nicht alles haben. Boing! Angekommen, ich habe den Boden erreicht. Mir brummt der Schädel. Und nun heißt es flitzen, was das Zeug hält. Mannomann, ganz schön anstrengend, wenn man so viel getankt hat.
Oh, der Riese hat eine von diesen grünen Zangen. Uff, Glück gehabt. "Ihhh!" war übrigens das letzte Wort, das ich vernahm, bevor ich in die ewigen Jagdgründe der Zecken aufgenommen wurde. Der Junior der Riesen hatte mich mit einem seiner Sport-Sandalen erwischt. Ich wurde zerquetscht. Schade. Ich hoffe, dass ich in meinem nächsten Leben als Katze zur Welt komme. Die haben sieben Leben. Vielleicht komme ich aber als einer von diesen Riesen auf die Welt. Naja, man sieht sich.

Schreibübung "Lasst Küsse sprechen" - Titel "Janniks große Liebe"

2009-07-30T13:50:00.000-07:00

"Wie um alles in der Welt kann ich Jasmin küssen?", fragte sich Jannik laut. Jasmin war ja so zerbrechlich klein - drei Zentimeter klein. Und er war über zwei Meter groß, genau zwei Meter und drei Zentimeter. Unüberwindbare Differenzen und das gleich zu Anfang einer Liebesromanze. Er seufzte.
Jasmin balancierte auf ihrer Sonnenblume. Die schwarze Kleidung bildete einen schönen Kontrast zu dem blütengelben Blatt, auf dem sie klebte. Sie hatte sich auf ihre Zehenspitzen gestellt, ihre Augen geschlossen und ihren kirschroten Mund gespitzt. "Los, trau dich!", rief sie Jannik zu. Janniks Herz pochte schneller. Sein Kopf sagte ihm immer und immer wieder, dass er total bescheuert wäre, wenn er es tun würde.
Er roch Zuckerwatte und Kaugummi, vermischt mit Sonnenblumen-Blütenstaub. Sein Atem beschleunigte sich. Was hatte er schon zu verlieren? Niemand würde es sehen, oder? Ach, und wenn, dann würden die Leute denken, dass er eine Sonnenblume knutschen würde. Seine Nachbarn dachten sowieso, dass er ein Freak wäre.
Sein Herz verlangte nach diesem Kuss. Jasmin hatte einen neuen Menschen aus ihm gemacht - diese kleine, niedliche Person. Er strotzte vor Selbstbewusstsein. Sie hatte sein Leben geregelt. Er war nicht mehr der Looser, für den er sich bisher hielt. Er fühlte den großen Durst in jeder Faser seines Körpers.
Jasmin wippte unruhig hoch und runter. "Los, trau dich!", schrie sie wieder. Wie in Zeitlupe beugte er sich hinunter zu ihr. Sie hielt sich mit ihren kleinen, feinen Fingern an seiner leicht geöffneten Unterlippe fest. Ob es sich so anfühlen würde, als ob eine kleine Fliege über die Unterlippe krabbeln würde?
Erwartungsvoll schloss er seine Augen. Sie drückte ihren Mund fest in seine weiche Unterlippe und ein Sog erfasste seinen ganzen Körper. Sie saugte an seiner Unterlippe wie an einem Strohhalm und er fühlte, wie sie ihn einsog, Stück für Stück. Sein Herz raste wild. Und es schwebte. Er atmete kurz aus. Er war so leicht wie eine Wolke. Hmmh, summten seine Lippen. Warum hatte er sie nicht schon eher geküsst? Sie konnte himmlisch gut küssen. Vor sich hin grinsend öffnete er die Augen.
Ups, er konnte Jasmin direkt in die schönen smaragdgrünen Augen sehen. Jasmin lächelte geheimnisvoll. "Habe ich dir zu viel versprochen?"
Jannik lag in Jasmins Armen. Langsam drehte er sich um. Ihm wurde schwindelig. Er stand auf der Sonnenblume. Jasmin streichelte ihm sanft am Kinn. "Du hattest es dir gewünscht." Jannik wusste nicht, ob er weinen oder lachen sollte. Würde er für immer so klein bleiben? War er für diese Liebe bereit, seine Welt zu verlassen?

Schreibübung "Hunger nach..." - Titel "Meine kleine Freundin"

2009-07-23T14:30:00.000-07:00

In ihren Lachgrübchen versteckte sich der Hunger nach Leben. Nichts war so bezaubernd wie sie. Niemand konnte ihr widerstehen, wenn sie jemanden um einen Gefallen bat. Wen störte es da, wenn sie ein wenig anders aussah. Ihre viel zu großen schwarzen Lederschuhe, ausgelatscht von den vielen Kilometern, die sie schon hinter sich hatte. Ihr ausgeleiertes, ausgewaschenes, in Anklängen an Schwarz erinnerndes T-Shirt mit weißer Aufschrift - "I would die for life". Lange, dunkelblonde Haare, wuschelig, anscheinend nie gebürstet. Ihre vom Leben abgewetzten Jeans hatten Löcher an den Knien.
Wie ich sie kennenlernte? Wo lernt man jemanden kennen, der nach Leben hungert?
Sie war an einem der Orte, die den Hunger nach Leben stillen. Mitten in der Natur - auf einer Blume. Stimmt, ich habe noch gar nicht erwähnt, dass sie nur drei Zentimeter groß war. Sie sonnte sich auf einer ein Meter siebzig hohen Sonnenblume, die in einem Meer von Sonnenblumen stand. Sie genoss die Energie der Sonne, die ihr Kraft gab.
An jenem Tag im Juli kreuzten sich also unsere Wege und das nur, weil sie Hilfe brauchte. Ausgerechnet von mir, von mir, dem Ober-Looser, dem Pechvogel des Jahres. Ich sollte jemanden helfen? Wenn ich mich kurz vorstellen darf. Ich bin 33, ständig auf der Suche nach der Richtigen und ich treffe immer wieder die Problemfälle. Ich hüpfe von einem Fettnäpfchen zum nächsten. Ich bin der nette Typ von nebenan, der gerne zuhört. Ich, der Frauenversteher. Wieso sah niemand in mir einen Latin Lover, den tollen Liebhaber? War es mein Outfit? Ich hungerte auch nach dem Leben und zwar nach dem Leben mit meiner Traumfrau.
Das war es, der Hunger nach Leben verband uns von der ersten Sekunde an. Und deswegen konnte ich ihr wirklich helfen, meiner kleinen Freundin Jasmin.

Schreibübung zum Thema "Gott" - Titel "Mein Sohn"

2009-07-19T11:18:00.000-07:00

Ich werde nie vergessen, wie du auf die Welt gekommen bist. So rein, so unschuldig, aber voller Probleme.
Der besorgte Blick der Hebamme auf dich, mein Sohn, machte mir nicht sofort Angst. Nein, bestimmt nicht.
Ich fühlte mich nicht gut, wenn ich an meine große Sehnsucht dachte. Sechs Töchter sind viel. Ich war besessen von dem Gedanken, einen Sohn zu zeugen.
Ich hörte nicht hin, als der Arzt meiner Frau sagte, dass es gefährlich wäre. Ich hörte nicht hin, als die Frauenärztin auf dem Ultraschall Unregelmäßigkeiten beim Herzschlag feststellte.
Ich hörte es nicht, weil ich es nicht hören wollte.
Und nun hält dich die Hebamme in den Armen. Ihr Blick senkt sich. "Er wird noch eine Stunde leben."
Ich fühle das Kloß in meinem viel zu dünnem Hals. Mir ist übel.
Ich will dich nur halten, deinen feinen Atem hören und Gott danken, dass er mir eine Stunde mit dir geschenkt hat.
Ich hatte einen Sohn, für eine Stunde. Ja, ich danke Gott dafür, sonst werde ich wahnsinnig vor Trauer und Zorn. Es würde mir das Herz zerreißen, wenn ich Gott nicht danken würde.
Gott fängt mich auf. Ohne ihn würde ich auf einem Seil tanzen, ohne ein Netz zu haben.
Mein Sohn, du schließt deine Augen. Dein letzter Atemzug, er ist getan. Dein Herz steht still.
Ich falle und falle in das Netz. Ich spüre den Aufprall. Er ist weich. Mein Sohn, du bist so wunderschön.

Schreibübung "Lügen" - Titel "Gerechtigkeit"

2009-07-09T15:48:00.000-07:00

Ilka trommelte mit dem rechten Zeige- und Mittelfinger auf dem großen weißen, viereckigen Holztisch. Vor ihr stand ein Pappbecher mit platt genagtem Rand.
Sie unterbrach ihr Trommeln, seufzte, griff nach dem Pappbecher und nippte zaghaft. Als sie ihn wieder abstellte, schwappte schwarzer Kaffee auf den Boden. Hastig fingerte sie ein Papiertaschentuch aus ihrem Jacket, beugte sich nach unten und wischte die Pfütze auf.
Ein Luftzug ließ Ilka aufschrecken. Sie blickte seitlich hoch. Da saß jemand, tatsächlich. War er es wirklich?
20 Jahre war es nun her, aber heute wollte sie es endlich wissen.
Würde er es ihr sagen? Sie schob ihren Pappbecher unruhig hin und her, als sie ihn fragte:"Auch einen?" Er schüttelte seinen Kopf, leicht geneigt zu ihr. Seine Stimme brummte. "Nein, vertrage ich seit 20 Jahren nicht mehr."
Ilka beäugte ihn. Feine, rote Äderchen im Weißen seiner Augen. Ein ruheloser Blick. Die Pupillen wackelten hin und her, minimal. Sie holte tief Luft. "Darf ich dich fragen?" Seine Augen wackelten mehr. "Deswegen bin ich hier." Er legte die Hände flach auf den Tisch, die Finger gespreizt. Ilka wich nur einen Zentimeter zurück. Er merkte es. "Na, nervös?" Sie fing wieder an zu trommeln. Er lächelte leicht. "Augenscheinlich."
Mit einmal umfasste er ihre Hände. Ja, um sich zu entschuldigen. Er senkte seinen Blick. "Ich spüre, was du wissen willst."
Sie fühlte die Wärme seiner Hände und diese unbeschreibliche Wärme aus alten Tagen strömte über ihre Hände und die Arme bis zu ihrem Herzen.
Er schnaufte. "Ich musste es dir zuliebe tun."
Ilkas Atem ging unruhiger. Aber da war wieder dieses Gefühl der Geborgenheit, weil er in ihrer Nähe war.
Er senkte seine Stimme. "Ilka, ich hatte keine Wahl."
Ilka sah die Szene von damals. Er hatte einen Koffer in der Hand. Sie hatte ihn erwischt, als er sich aus der Haustür schleichen wollte. Sie klammerte sich an seinem Koffer fest. Er flehte sie an, los zu lassen. Sie weinte, weil sie wusste, was er vor hatte. Er sagte:"Ich bin doch bald wieder zurück." Erst dann ließ sie los, weil sie ihm glaubte. Tag für Tag hoffte sie, dass er wieder auftauchte, aber er blieb verschwunden. Irgendwann hörte sie auf in ihr Kopfkissen zu heulen.
19 Jahre später zog sie um, in eine fremde, große Stadt. Sie hatte eine Stelle als Anwältin bekommen.
Und eines Tages entdeckte sie dieses kleine Café und erstarrte zur Salzsäule, als sie ihn sah. Ja, er musste es sein. Oder doch ein Doppelgänger?
Es dauerte gut drei Monate, bis sie sich traute, ihn anzusprechen. Sie tat es und nun saßen sie hier und heute an einem Ort seiner Wahl.
Er hielt ihre Hände fester. "Du hättest mich nicht gehen lassen, weil du es nicht verstanden hättest. Du warst zu jung."
Ilka standen Tränen in den Augen.
Nun weinte er, ihr guter, alter Papi. Sie legte eine Hand an seine graue Schläfe. Er schniefte. Seine Augen wurden sehr unruhig. "Ich wollte euch nicht mit hineinziehen." Sie runzelte die Stirn. Das war genau das, war ihr Chef ihr in dieser Sache gesagt hatte. Und sie wusste mehr. Sie wusste, wen er auf dem Gewissen hatte.
Ihr Papi war ehemaliger Polizist und hatte einen, den er festnehmen sollte, erschossen. Papi stand kurz vor der Verurteilung.
Wieder schniefte er. "Ich wollte, dass du ohne Schimpf und Schande groß wirst."
Da war es raus nach 20 Jahren. Sie wischte ihm mit dem Ärmel ihres noblen Jackets die Tränen aus den Augen.
Ilka schwieg lange, bis sie wieder redete. "Papi, ich bin Anwältin. Und als ich dich vor gut drei Monaten gesehen hatte, hatte ich mit Mamis Hilfe und von meinem Chef etwas herausgefunden. Du bist unschuldig. Dein Kollege hat kurz vor seinem Tod zugegeben, selbst auf den Typen geschossen zu haben. Das schriftliche Geständnis liegt bei uns als Fax in der Kanzlei."
Er lachte kurz auf. "Du und Anwältin? Meine kleine, schüchterne Ilka?" Sie lächelte. "Ja, deine kleine, schüchterne Ilka wollte Gerechtigkeit von dem Tag an, als Mami mir die Story erzählt hatte."
Er konnte es nicht fassen. "Dann kann ich zurück in mein altes Leben?" Hörte sie leichte Verzweiflung in seinen Worten?
Sie schaute in die Ferne, sah den Sonnenuntergang mit den rötlich gefärbten Wolken am Horizont. Sie sagte leise:"Ja. Ja, das kannnst du." Sie war sich sicher, dass es eine Lüge war.

Schreibübung "Hören Sie genau zu!" - Die Predigt

2009-07-01T13:53:00.000-07:00

Hans-Günther spuckte seine Sätze aus, als würde er sie im 3/4-Takt mit einer Axt zerhacken. In meinem Kopf spulte sich ein Walzer ab, während er so tat, als würde er sprechen. "Disziplin, ja, ja, ja. Disziplin ist alles. Mein Vater, ja, ja, ja. Keine Medikamente. Nix da, ja, ja, ja. Gesund schlafen kann sich jeder."
Es strengte mich an ihm zuzuhören. Seit gut einer Stunde erzählte er mir von seinem paramilitärischen Vater und stemmte zu jedem Atemzugende sein Bier.
Paradoxerweise bekam ich Kopfschmerzen von seinen zerhackten Sätzen. Sie blieben in meinen Gehirnwindungen schmerzhaft stecken.
Also entschuldigte ich mich, um mich frisch zu machen. Ah, die Kühle in der Damentoilette tat gut. Mit einer Handkuhle voll Leitungswasser nahm ich eine Tablette. Anders hielt ich diese Predigt nicht aus. Ich blickte in den Spiegel und sah ein Weichei.
Ich überlegte. "Was macht mehr krank? Disziplin oder Entspannung?" Meine Wahl fiel eindeutig auf Disziplin.
Ich kehrte mutig zu Hans-Günther zurück. Noch gut 20 Minuten, dann würde sie wirken.
Ich sah einen leeren Tisch. Er war weg. Laut fluchte ich: "Mist, die Tablette hätte ich mir sparen können." Ich drehte mich um und sah in die Augen eines entsetzten Hans-Günthers.
Das war das letzte Treffen mit ihm. Mit Weicheiern will er nichts zu tun haben. Ich bin auch froh. Ja, ja, ja.

Schreibübung "Aus den Augen des Betrachters" - Die stille Verehrerin

2009-06-25T15:53:00.000-07:00

Heute saß sie schon wieder in der ersten Reihe in der Studiobühne. Am Anfang fiel es mir nicht auf.
Doch wie sagt man so schön, steter Tropfen höhlt den Stein. Ja, ich kam mir vor wie ein Stein. Und sie höhlte mit ihrem rundlichen Gesicht, ihren brünetten langen Haaren und ihrer Art, wie sie das Bein über das andere schlug und ab und zu während der Vorführung wechselte, ja sie höhlte damit meinen Stein. Sie war der stete Tropfen in der ersten Reihe.
Manche würden sie attraktiv nennen. Sie war schlank und ihre Augen schimmerten in grün.
Aber warum sprach sie mich nie an? Dachte sie, sie wäre zu alt für mich? Ich schätzte sie auf Anfang 30. Aber vielleicht war sie eine von denen, die jünger aussahen. Ich war mir nicht sicher.
Letzte Woche hatte ich zwar meinen 23. gefeiert, aber ich mochte ältere und erfahrene Frauen. Ja, Tanzen ist meine große Leidenschaft. Improvisationstanz ist eine Sucht für mich. So wie es wohl eine Sucht für meine stille Verehrerin in der ersten Reihe war, mich beim Tanzen zu beobachten. Sie beobachtete jede einzelne Muskelzuckung und es kam mir vor, als würde sie jede Bewegung mit meiner Tanzpartnerin deuten. In ihren Augen sah ich Eifersucht. Oder bildete ich es mir nur ein?
Geschafft! Die Vorstellung war für heute beendet. Tosender Applaus, der Vorhang schloss sich. Ich ging zum Bühnenausgang. Da stand sie, meine stille Verehrerin. Heute hatte sie ein schmales, engangliegendes Samtkleid in glänzendem, bordeauxroten Pannesamt angezogen. Sie war attraktiv, ja. Ach, wenn sie es nicht wagte, dann würde ich es jetzt tun. Ich ging auf sie zu. Ich umarmte sie und küsste sie. Ich hatte das Gefühl das zu tun, wonach sie schon lange dürstete. Doch ich merkte einen Widerstand. Entrüstet drückte sie sich von mir weg. Ihre zierlichen Hände stemmten sich gegen meinen muskulösen Oberkörper. Sie gefiel mir immer besser.
Sie war außer Atem. "Was soll das? Ich wollte ein Interview mit Ihnen machen." Sie wedelte mit ihrem Presseausweis vor meiner Nase. Schade, wir wären ein so schönes Paar gewesen.
Ich strich meine Haare nach hinten. "Na dann, stellen Sie mir die erste Frage."
Sie lächelte. "Haben Sie eine Freundin?"

Schreibübung "Was für ein Typ!" - Figurenbeschreibung

2009-06-18T16:01:00.000-07:00

Er war hochgewachsen wie ein Mammutbaum, seine vom Urlaub braun gebrannten Arme ragten wie starke Äste nach oben. Er breitete sie aus, als er sich tanzend durch den Raum bewegte. Er war eins mit dem Raum, seine Bewegungen verschmelzten mit dem Betonboden, der mit einer dünnen Schicht dunkelgrauen Linoleumboden bedeckt war. Mit seiner enormen Höhe und Breite erfasste er den ganzen Raum. Wie konnte ein Mensch nur eins werden mit dem Boden? Ich verstand es nicht, aber dieser Typ tat es, zusammen mit der Musik, die ertönte.
Nun streckte er seine Arme in die Höhe. Dann als würde starker Wind ihm das Geäst durchschütteln, ließ er sie sogleich wieder fallen. Ein Auf und Ab mit der Melodie. Melancholie und Heiterkeit erfassten den Mammutbaum-Typ.
Plötzlich erstarrte er mitten in seiner Bewegung. Er fiel um. Ein Blitz hatte ihn getroffen - in Form einer zierlichen Birke. Schlank, rank, das blonde Haar im Nacken gebunden. Er himmelte sie an. Nun war sein Stamm entzwei, denn sie missachtete ihn, den schönen, großen Mammutbaum. Die Birke - so distanziert? Amüsiert wehten ihre kleinen, grünen Blättchen im Wind.
Der Typ und sie - beide liebten den Improvisationstanz und die Bühne, doch einander nicht.

Schreibübung zum Thema "Schicksal" - Der entscheidende Traum

2009-06-09T13:07:00.000-07:00

Melanies Brustkorb hob und senkte sich regelmäßig unter der weißen Bettdecke. Die wenigen Sonnenstrahlen, die ihren Weg durch die heruntergezogene Jalousie fanden, ließen das Fischgrät-Muster aus glänzender Baumwolle golden schimmern.
Die Tür zum Flur ging auf und holte mich aus meinem Stumpf-Vor-Mich-Hin-Starren. Was sollte mich noch aufheitern? Was wäre mein Leben noch wert, wenn ich meine geliebte Melanie verlieren würde? Das Schicksal war grausam. Man konnte es nur erdulden, sonst nichts.
Eine kleine, gertenschlanke Krankenschwester huschte an mir vorbei, nickte kurz und hob dann die Bettdecke, um das Kabel-Wirr-Warr bei Melanie zu prüfen. Ihre geübten Griff beim Auswechseln der Kabel erinnerten mich an einen Automechaniker bei der Inspektion. Die Krankenschwester zog eine neue prall mit Elektrolyten gefüllte Flasche, am einen Wägelchen befestigt, zu sich. Neuer Stoff für die Braunüle. Wie im Schlaf öffnete und verschloss sie die Anschlüsse. Abschließend wanderte ihr Blick zum EKG. Ein tiefer Seufzer entlud sich. Sie drehte sich zu mir herum, so als hätte ich sie etwas gefragt. Ich blickte sie erstaunt an. Sie kam auf mich zu, tätschelte mir meine rechte Hand. "Das tut mir Leid mit Ihrer Frau." Was wollte sie mir damit sagen? Ich setzte an, weil Melanie gar nicht...aber die Krankenschwester unterbrach mich. "Die Ärzte tun ihr Möglichstes, wissen Sie, aber die Wahrscheinlichkeit, dass sie nach einem Jahr Koma wieder aufwacht, ist quasi..." Bedeutungsvoll blickte sie auf Melanie. Der Brustkorb hob und senkte sich, sehr regelmäßig. Mit einem Mal wurde der Griff der Krankenschwester fester. Ich spürte, wie meine Fingerknochen dem Druck nachgaben und sich berührten. "Au, hören Sie auf.", hörte ich mich sagen. Ihr Blick wurde ernster. Mit dunkelgrauen Augen starrte sie mich an, fest entschlossen... Ich hörte, wie meine Knochen zersprangen. Ich musste schreien. "Hilfe!" Bildete ich es mir ein oder bewegte Melanie ihre Augenlider schneller? Ich schrie so laut ich konnte. Warum nur in aller Welt hörte mich niemand in diesem Krankenhaus? Die Krankenschwester näherte sich meinem Gesicht, immer noch meine mehrfach gebrochene Hand in ihrer...Klaue. Ich erstarrte. Diese Frau hatte eine Klaue, nein, zwei Klauen.
Ich schreckte auf, hob meinen Kopf abrupt hoch.
Oh, ich war wohl eingenickt. Kein Wunder bei diesem monotonem Gepiepse der Geräte. Ich war erleichtert. Keine kleine, gertenschlanke Krankenschwester weit und breit. Ich tastete meine rechte Hand ab. Vollkommen in Ordnung. Glück gehabt, nur ein Traum.
Ich stand auf, nahm Melanies rechte Hand. Sie war zierlich, viel zu zierlich für eine große Frau von 1,85 Meter. Sollte es mein Schicksal sein, für immer und ewig darauf zu warten, dass sie aufwachen würde?
Ich ließ ihre Hand sinken. Ich wollte nicht mehr warten. Es traf mich wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Ich verstand den Traum.
Ich sollte das Schicksal selbst in die Hand nehmen, bevor mir das Schicksal die Hand zerbrach.
Ich schritt zu den Geräten und erinnerte mich, wie die Schwester im Traum mir zeigte, wie ich die Schläuche wechseln kann, ohne dass es den Notalarm gab. Lange genug hatte ich in diesem Stuhl aus weißem Billigplastik gesessen und zugesehen. Ich hatte eine verwegene Idee und ich würde sie durchführen, heute Nacht noch. Melanies Brustkorb hob und senkte sich nicht mehr. Endlich war sie erlöst. Ich spürte, wie ihre viel zu lange an die Erde gebundene Seele den Raum verließ, um dankbar in die Ewigkeit zu entschwinden. Das Krankenbett deckte ich komplett zu. In einem der Schränke fand ich, was ich brauchte - einen weißen Kittel. Dann klemmte ich einen Keil in die Tür und schob das Krankenbett langsam hinaus. Inbrünstig hoffte ich, dass mein Plan klappen würde. Ich würde Melanie in den Keller bringen und von dort aus in die Tiefgarage. Dann war es ein Leichtes, sie zu meinem Auto zu bringen. Ein letztes Mal wollte ich mit ihr an den Strand fahren. Mein Plan war es, mit diesem verrückten Einsiedler dort zu reden. Es ergab nun Sinn, was unser zufälliges Zusammentreffen gestern betraf. Ich hielt ihn zuerst für verrückt. Niemand konnte normal sein, wenn er behauptete, ein Seelenjäger zu sein. Aber seine Worte klangen in meinen Ohren. "Auch wenn ich die Seele eingefangen habe, kann die Hülle weiter leben." Er lachte, weil ich ihm einen Vogel zeigte. "Wir werden uns wieder sehen und dann kann ich Dir helfen."
Ich verstaute Melanies Körper im Kofferraum. Noch war sie biegsam. Ein schneller Blick zur Uhr. Ich würde mindestens 30 Minuten bis zum Einsiedler brauchen.
Ich war mir sicher, dass er Melanie wieder aufwecken könnte, jedenfalls eher als diese Quacksalber. Voller Schmerz blickte ich zurück zu den erleuchteten Fenstern, dann trat ich mit voller Kraft aufs Gaspedal. Es gab nur diese Chance, sonst keine.

Schreibübung "Eklige Flüssigkeiten"

2009-06-03T04:38:00.000-07:00

Als ich ihn sah, wusste ich, was es hieß, sich die Seele aus dem Leib zu kotzen. Ja, er war attraktiv, nur nicht in diesem Moment. Also, er war ansonsten attraktiv mit seinen kurzen, blonden Stoppelhaaren, einem verwegenen Blick aus seinen grünen Augen.
Er hielt sich mit einer Hand am Mauersims fest, mit einer gewissen Inbrunst. Das, was auf dem grauen Kopfsteinpflaster aufklatschte, ließ seine Speisegänge des ganzen Tages erahnen. Spiegelei ganz oben. Aha, wir waren inzwischen beim Frühstück angelangt. Weiße Sprenkel in einem schmutzig gelblichen Brei vermengt. Darunter wie bei einer Schichttorte Würstchenfetzen. Man konnte sogar noch einen unverdauten Wurstzipfel erkennen. Das Mittagessen, ein wenig spärlich meiner Meinung nach. Mist, schon wieder wehte dieser Salzsäuregeruch herüber. Ich konnte ja nur maximal einen Meter entfernt stehen. Ganz unten war eine undefinierbare Schicht, was wohl sein Abendessen war. Zuerst dachte ich, dass ich fündig geworden war. Aber diese bräunliche Masse, fast wie Mousse au chocolat, mit smartiesgroßen Speiseresten in rot und schwarz blieb mir ein Rätsel. Ob es wohl Muffins waren? Aber vielleicht wollte ich es auch gar nicht mehr wissen, weil mein Magen bereits mit Unwohlsein reagierte, je länger ich diesen Haufen Elend begutachtete.
Als würde es niemals enden, erbrach er noch Mal. Gelben Schleim. Endlich der Abschluss, ich war mir sicher.
Was soll ich sagen? Ob ich wollte oder nicht, ich musste warten, weil ich den Typ gerade verhaftet hatte, wegen Verdacht auf illegalen Rauschgiftbesitz. Die Methoden sind hart, ich weiß. Ich musste ihm den Finger in den Hals stecken. Woher sonst hätte ich wissen sollen, wo das Rauschgift ist? Nun blieb uns nur noch der Gang zur Toilette. Ich zerrte an den Handschellen. Ob er wollte oder nicht, er musste nun eine Sitzung einlegen und wenn es Stunden dauern sollte, dass er das Zeug wieder freiließ.

Schreibübung "Ich erinnere mich nicht"

2009-05-26T15:27:00.000-07:00

Ich erinnere mich nicht..., dass ich in meiner Küche saß und die Wände wackelten. Ich erinnere mich nicht, dass ich hinausrannte, als das Haus über mir einstürzte. Ich erinnere mich nicht an das Gefühl der Hilflosigkeit und der Ohnmacht. Ich erinnere mich nicht, geweint zu haben. Tränen des Verlustes. Ich erinnere mich nicht, allein gewesen zu sein. Ich erinnere mich nicht, dass eine große Erdspalte sich neben dem Haus auftat, als würde bei einem Schokokuchen die Kruste aufplatzen. Ich erinnere micht nicht, dass die Reste des Hauses mit einer Staubwolke in die Spalte hineinrutschten. Ich erinnere mich nicht, wie ich um mein Leben rannte. Mein Leben war mir geblieben. Ich rannte bis zum Dorf. Die Häuser waren unversehrt. Ich erinnere mich nicht, dass es anders gewesen sein könnte. Ich erinnere mich nicht, dass man mich Pechvogel nannte. Ich erinnere mich nicht, dass ich sagte "C''est bien ma veine." Ich erinnere mich nicht mehr an das Gelächter, dass unendlich mehr schmerzte als der Verlust meines mühsam erbauten, kleinen Häuschens.

Schreibübung "Ich erinnere mich"

2009-05-26T15:03:00.000-07:00

Ich erinnere mich...
an eine Brücke aus Holz. Es riecht nach Teer. Ich verabscheue den Geruch von Teer. Sobald ich ihn wahrnehme, bereitet er mir Übelkeit. Das Pferd, auf dem ich sitze, ist schweißgetränkt. Meine Pobacken schmerzen vor Muskelkater. Über zehn Stunden sind wir nun unterwegs. Dies ist die Brücke in die Freiheit und sie riecht abscheulich nach Teer. Warum nur? Mein Blick ist eingeschränkt, weil ich mir die Kapuze aus dunkelbraunem Leinen tief ins Gesicht gezogen habe. Ich bete, dass mich niemand erkennt. Wenn nur nicht dieser Teergeruch wäre. Das Wasser sammelt sich unter meiner Zunge. Ich darf nicht auffallen. Das weiß ich ganz genau. Wenn ich auffalle, ist alles vorbei. Ich kämpfe gegen die Übelkeit. Wachen des Königs stehen am Ende der Brücke. Die Hufschläge meines Pferdes klingen auf den Holzbalken wie Schläge auf einem Xylophon. Eine Melodie haftet in meiner Erinnerung. "Saltarello" untermalt die Spannung, die sich aufbaut, als ich mich den Wachen nähere. Sie blicken misstrauisch nach jedem, der über die Brücke will. Ob sie wohl nach mir suchen? Die rechte Wache zeigt mit der Lanze auf mich. Der Saltarello wird lauter in meinem Kopf. Die Übelkeit pocht in meiner Magengrube. Dieser verdammte Teergeruch ist tatsächlich intensiver geworden. Ich sehe das Teerfass direkt neben mir. Ich halte es nicht mehr aus. Ich muss stoppen. Es bricht aus mir heraus, all die Anspannung und das schlechte Mittagessen. In hohem Bogen speie ich über das hölzerne Geländer. Die Wachen nähern sich mir. Sie kommen näher. Ich muss jetzt aufsteigen, sonst bin ich verloren. Ich muss jetzt aufsteigen. Ich bin wie gelähmt. Dann läuft ein kleiner struppiger Hund ihnen vor die Füße, kläfft sie an. Sie sind abgelenkt, was habe ich nur für ein Glück. Ich schwinge mich in den Sattel und reite an den Wachen vorbei, die den toll gewordenen Hund mit ihren Lanzen traktieren. Ich reite vorbei. Mein Atem übertönt den Teergeruch. Es geht mir besser. Alles ist raus. Ich erreiche wohlbehalten das Ende der Brücke. Ein erbärmliches Jaulen. Die Wachen haben ihn erstochen. Ich brauche mich nicht umdrehen, es ist gewiss. Dieser Hund hat mir das Leben gerettet. Gott sei seiner kleinen Hundeseele gnädig. Meine Augen füllen sich mit Tränen. Wenn er nicht gewesen wäre...

Der Blues der Haushälterin

2009-05-23T06:58:00.000-07:00

"Wenn ich doch nur..." Ilse ging auf und ab in ihrem kleinen 10-Quadratmeter-Wohnzimmer. Dabei umrundete sie das dunkelgrüne Plüschsofa, auf dem kitschig-große Rosen blühten und bleistiftlange Fransen den Blick unters Sofa versperrten. Mit einer Hand strich sie über die Lehnen, als wollte sie sicher gehen, dass es noch existierte.
Ilse hatte es gründlich vermasselt, das war ihr klar. "Wenn ich doch nur...", murmelte sie wieder. Ilse war in den besten Jahren. Ihre dunklen, langen Haare waren zu einer Hochsteckfrisur fein säuberlich weggesteckt. So wie sie ihre Gefühle wegstecken musste. Tag für Tag. Stunde für Stunde. Doch heute war sie an einem Punkt angelangt. Sie musste es ihm sagen, auch wenn es eine Menge, sagen wir mal Ärger, geben würde.
Endlich klingelte es an der Haustür. Sie schnellte wie ein Pfeil zur Tür, riss sie auf. Es platzte aus ihr heraus. "Du wirst Vater." Ilse sah das Farbenspiel nicht mit Erstaunen, aber mit Bewunderung. Sein schwarzer Anzug mit dem kleinen weißen Kragen betonte die aufsteigende Röte in seinem Gesicht. Er war starr vor Schreck oder war es Ehrfurcht? Seine Haushälterin war schwanger? Seine Zunge klebte am Gaumen. Es kostete ihm einiges an Anstrengung, um sie zu lösen. "Bist du dir sicher?" Sie streckte ihre Hand aus. "Ja, ich habe den Test zwei Mal gemacht. Das Testfeld ist blau." Blau wie ein Blues, dachte sie. Er würde niemals die Kirche für sie verlassen, oder?

Die wilden Füchse

2009-05-12T08:16:00.000-07:00

Mit Daumen und Zeigefinger ihrer linken Hand zog Manu an ihrem rechten Zeigefinger. Ein Geräusch aus knirschendem Gebälk und knackendem Unterholz. Ekel überkam ihr Gegenüber. "Na, und redest du jetzt?" Ihr Gegenüber, mit lehmiger Soße auf den Wangenknochen und festem Blick, schüttelte den struppigen schwarzen Haarschopf. "Nie im Leben. Ich bin kein Verräter." Sie zog nun an ihrem rechten Mittelfinger. Ihr Gegenüber zuckte leicht zusammen. Sie wusste, dass es Mathias was ausmachte. Warum reagierte er nicht? Da sah sie die Watte in seinen Ohren. Sie puhlte in seinen Ohren und zog die schmalzüberzogenen Wattepfropfen wie Wasserstöpsel aus der Badewanne. Mathias wand sich in seinen Fesseln, doch sie saßen fest, zu fest an dem Holzstuhl. Sie näherte sich mit Daumen und Zeigefinger ihrem rechten Ringfinger. Mathias bäumte sich auf. "Ich sag alles." Na also, dachte sie. Dann rauschte eine Holzlatte auf ihren Schädel. Sie sackte in sich zusammen. Ihre lange blonde Mähne legte sich wie ein Teppich auf die Erde. Mathias blickte zum Anführer der Wilden Füchse. "Christoph, es wurde Zeit." Christoph knotete die Fesseln auf. "Ich weiß, Manu darf es einfach nicht wissen, sonst wird unser Lehrer unsere Bande verbieten."

Im Haifischbecken

2009-05-03T03:21:00.000-07:00

Ich glaube, ich bin ein Langweiler, dachte Stephan. Erneut setzte er den Nassrasierer am Hals an. Ich bin langweilig. Die Worte schwirrten ihm im Kopf umher. Es waren die Worte seiner Ex. Er streckte den Kopf nach oben, um an diese Stelle unterm Kinn zu kommen. Ein Langweiler. Kein Urteil war schlimmer. Seufzend stellte er die Dusche aus und legte den Nassrasierer in die Ablage. Er wünschte, er wäre wieder zehn.
In Gedanken roch er das frisch gemähte Gras und stand in seiner neuen Badehose am Schwimmbeckenrand. Heute war der große Tag gekommen. Er würde vom Zehn-Meter-Turm springen. Sein bester Kumpel Hans stand neben ihm, schubste ihn in die Seite. "Na, los!Rauf da!" stachelte er Stephan an. Hans zeigte auf die Leiter, die den Turm hinauf führte. Stephan zitterte vor Aufregung. Sprosse für Sprosse stieg er hinauf. Bloß nicht runterschauen, sagte er sich immer wieder. Sein Kumpel Hans rief ihn. "He, Stephan! Ich habe gehört, da sind Haie im Schwimmbecken." Er winkte Hans und zwang sich ein Lächeln auf die Lippen. Oh, oh. Er schaute hinunter. Das wollte er doch nicht, aber er hatte es getan. Leicht neigte sich der Turm nach links zu Hans hin. Die grüne Rasenfläche verschwamm vor Stephans Augen. Es sah aus, als ob Hans in grünem Wasser stehen würde. Hans lachte. Denk an die Haie! Wenn er jetzt unten wäre, hätte er seinen Kumpel schon längst einen kleinen Hieb verpasst für seinen blöden Spruch.
Stephan atmetete tief ein und aus. Ah, endlich. Der Turm bewegte sich nicht mehr. Und die Rasenfläche war wieder Rasenfläche. Sprosse für Sprosse ging er weiter. Geschafft. Mit den Fingern klammerte er sich am Betonrand fest und zog sich hoch. Sein Herz pochte ihm bis zum Hals. Er überlegte, wie er seine Angst überwinden könnte. Jetzt wusste er es. Ja, das würde er tun.
Stephan atmete tief ein und aus. Und dann sprintete er bis zum Sprungbrettrand. Er rannte so schnell er konnte. Sein Atem war lauter als je zuvor. Sein rechter Fuß spürte zuerst die Schwerelosigkeit. Das Blut schoss ihm in den Kopf. Sein Magen gab ein Gurgeln von sich. Mit gestreckten Beinen raste er auf die Wasseroberfläche zu. Die Haie waren ihm jetzt egal, wenn es sie überhaupt gab.
Stephans Handy klingelte. Seine Ex. Sollte er dran gehen? In Gedanken nahm er voll Anlauf und hob ab. Er war sich sicher. Am anderen Ende gab es keine Haie. Es waren alles nur Worte, leere Worte, die nur Bedeutung hatten, wenn er Angst davor hatte. Er lächelte, als sie wieder Langweiler sagte und antwortete mit einem "Ich weiß".

Über Listen

2009-04-13T09:10:00.000-07:00

Hildegards eiserner Blick blieb auf ihm haften wie ein klebriges Bonbonpapier am Finger. Was würde der Typ tun, vor allem was würden seine Pobacken tun? Aha, er setzte sich also so hin. Hildegard machte einen neuen Strich auf ihrer Liste. Mit fein säuberlich geschriebenen Druckbuchstaben hatte sie links "Rechts-Links-Abroller", in der Mitte "Links-Rechts-Abroller" und rechts "Simultan-Abroller" auf dem Karo-Papier geschrieben.
Dieser Typ war ein besonders eindeutiger "Links-Rechts-Abroller". Nach ihrer Statistik waren Frauen eher die "Simultan-Abroller". Männer haben meist eine Lieblingsseite, so wie sie einen Lieblingsfrauentyp haben, sinnierte sie gedankenverloren.
Hildegard studierte nun im zweiten Semester Psychologie und diese für die anderen meist lästigen Beobachtungsstudien machten ihr am meisten Spaß. Sie konnte endlich ihrer Kreativität freien Lauf lassen. Mist, der "Links-Rechts-Abroller" drehte sich um und starrte zu ihr rüber. Um seine Augen bildeten sich Lachfältchen. Seine Mundwinkel zuckten und dann kam das breite Grinsen. Er rief durch die ganze Cafeteria in tiefem Bariton "Hildegard!" Oh, nein. Ein ehemaliger Klassenkamerad, aber der vom Typ anhänglich wie eine Zecke. Wie hieß er noch Mal? Ihr Gedächtnis ließ sie im Stich. Es war der Typ in der letzten Reihe, der mit dem strengen Scheitel in der Mitte seiner braunen Haare. Das müsste...
Da stand er schon vor ihrem Schreibblock und erhaschte einen Blick ihrer Liste. "Na, andere Leute beobachten?" Ja, stimmt, sie hatte schon in der Schule diese Listen gemacht. Es war ein Tick von ihr und sie hat alle Listen archiviert, wirklich jede Liste. Ohne zu fragen, setzte er sich zu ihr und bestellte zwei Latte Macchiatos. Sie lächelte und gab ein "Danke" zum Besten. Er lehnte sich weit herüber, so dass sie Zwiebelduft in der Nase spürte. "Hildegard, das habe ich mir schon gedacht, dass du Psychologie studieren wirst." Er tippte mit einem Finger auf ihren Block. Reflexartig schloss sie den Block. Er grinste. "Was für Rückschlüsse gibt es denn, wenn man ein..." Er erinnerte sich an das Wort auf der Liste, während er die Augen nach oben rechts verdrehte. "...Links-Rechts-Abroller ist." Hildegard schwirrte ein Begriff durch den Kopf: Aufdringlich. Die Bedienung stellte die zwei Kaffeetassen ab und der ehemalige Klassenkamerad gab übertrieben Trinkgeld. Hildegard drängte sich ein weiterer Begriff auf: Großspurig. Es war Zeit für den Gegenangriff. Sie stand auf und tat so, als ob sie über ihre Beine gestolpert wäre. Der heiße Kaffee ergoss sich über die weiße Jeans von ... Endlich fiel ihr der Name ein. "Ach, Johannes", flötete sie, "das tut mir total leid." Er versuchte zu lächeln und sie ging aus der Cafetaria Richtung Hörsaal.
Als Hildegard außer Sichtweite war, holte Johannes einen Schreibblock heraus. Mit akkurater Schreibschrift hatte er eine Liste erstellt. Er lachte so laut, dass sich die Studenten am Nachbartisch erschraken. Dann machte er einen Strich unter "Auf Doppelgängernummer reingefallen" . Er sah Johannes wirklich ähnlich, aber er war ja auch sein ein Jahr älterer Bruder. Johannes' Fotoalbum mit ehemaligen Klassenkameraden war dick. Er müsste noch viele testen, bevor er seinen großen Plan ausführen könnte. Witzig, dass diese Hildegard auch Listen benutzte, um Studien anzufertigen. Sie war nicht nur interessant, sondern auch hübsch.

Über Höflichkeiten

2009-04-10T10:32:00.000-07:00

"Rhabarber, Rhabarber." Dieses Wort ging Grumbumbel nicht mehr aus seinem Kopf. Wieso hatte die Waldschrätin ihm nur so ein ungehöriges Wort an den Kopf geworfen? Er begann Groll zu spüren. Ein Mini-Erdbeben in seiner Magengrube ließ ihn zittern. Saurer Atem stieß nach oben und gab dem Wald seinen typischen Geruch.
Seine Aufgabe als Wurzelzwerg war es gewesen auf diese Pilze aufzupassen und dann kam diese freche, kleine Waldschrätin mit den lila Struppelhaaren an und wollte ihm einen erzählen. Seit heute wäre es für alle Waldbewohner erlaubt, die Pilze einzusammeln. Doch der große Waldkönig hatte nichts verkünden lassen. Dachte die Waldschrätin, dass sie was Besonderes wäre? Dachte sie, dass ihr alle zu Füße lägen, nur weil sie die einzige Waldschrätin war, die es im ganzen Wald von Schlamasselien gab? Ihr Parfüm war Grumbumbel schon zuwider. Nicht nur ein Hauch, sondern eine Duftwolke von verbrannten Menschenhaaren. Aufdringliches Weib und dann noch dieses Wort. Rhabarber, bäh. Pfui, dieses saure Zeug.
Was sollte Grumbumbel nun tun? Besagte Waldschrätin hatte alle Steinpilze, die vor der großen Eiche am Westhang des Wingertberges wuchsen, einfach in ihr Weidekörbchen gepackt und lief pfeifend von dannen. Er rief ihr hinterher, dass er das dem Waldkönig melden würde und da drehte sie sich um und schrie ihm ein "Rhabarber, Rhabarber" entgegen. Sie war sogar 720 Jahre und somit 120 Jahre älter als er, was die Sache noch schlimmer machte. Ältere Waldbewohner sollten doch den jüngeren ein Vorbild sein. Aber diese Waldschrätin war nun genau zwei Tage in diesem Wald und stellte bereits alle Regeln auf den Kopf.
Grumbumbel erhob sich von der Baumwurzel und marschierte Richtung Lichtung, dort würde er den Waldkönig finden und ihm alles berichten. Die Waldschrätin würde des Waldes verwiesen werden. Ja, genau, da war sich Grumbumbel sicher.

Über Realitäten

2009-04-03T05:28:00.000-07:00

"Jeder lebt in seiner eigenen Welt", sagte er und drehte sich um. Ganze fünf Schritte ging er, um sich dannn noch einmal umzudrehen und auf das Herz zu zielen. Seine rechte Hand zuckte bei jedem einzelnen Schuss. Dann war das Magazin leer. Mit der anderen Hand fischte er das neue Magazin aus der Jackentasche. Er war wieder schussbereit. Sein Atem ging schneller, wie der eines Hund, der bei zu viel Hitze anfängt zu hecheln. Ohne sich um das sterbende Opfer zu kümmern, schlich er weiter durch den langen, dunklen Flur. Mist, er merkte, dass sein Blutdruck rapide in den Keller ging. Schwarze Flecken vor den Augen, die Ohren rauschten wie Meereswellen, die sich an hartem Fels brachen. Ihm wurde schlecht.
Er musste wohl eine Stunde bewusstlos auf dem Flur gelegen haben. Ein Blick auf seine Armbanduhr verriet es ihm. Lichtstrahlen hatten ihn geweckt. Irgendjemand hatte eine der Türen geöffnet. Er schaute in eine alte Kammer. Der Raum, in dem die muffigen alten Landkarten aufgebewahrt wurden. Durch das Fenster drangen Sonnenstrahlen, die die Staubpartikel aufluden und glitzern ließen. Er stand auf und wollte seine Pistole aufheben. Sie war weg. Ebenso das Opfer. Es war wie vom Erdboden verschluckt. Er ging zurück, tastete den Linoleumboden mit seinen Fingern ab. Keine Spur von Blut. Wie konnte das sein?

Über Gewohnheiten

2009-03-24T09:09:00.000-07:00

Nichts deutete an diesem mit dunkelgrauen Wolken verhangenem Vormittag im März darauf hin, dass Inge Schmidt mit drei Gewohnheiten auf einmal brechen würde.
Sie biss geradezu in ihre Light-Zigarette und zog die nikotinhaltige Luft so tief ein, dass man ihre Grübchen auf den Wangen sah. Schnipp. Die Asche ließ sie elegant aufs nasse Kopfsteinpflaster rieseln. Ihr Mund erinnerte an einen Scheibenputzerfisch, als sie genussvoll Rauch-Donuts in die Luft bließ.
Sie stöhnte, denn die Kirchturmuhr gegenüber zeigte bereits fünf vor elf. Sie musste da jetzt rein, ob sie wollte oder nicht. Sie zertrat die Kippe, bis der Tabak aus der Hülse platzte. Dann atmete sie tief ein und aus und stieß energisch die Tür zum Hausflur auf. "Kardiologe Dr. Kirchmann" stand auf dem Schild. Sie wusste bereits jetzt, was er ihr wieder sagen würde. Sie solle endlich...

Die Tür zur Praxis öffnete sich und ein elegant gekleideter Herr hielt ihr gentleman-like die Tür auf. Er lächelte, als er sah, wie krampfhaft sie die Zigarettenschachtel festhielt. Sie sah genauer hin. Er sah fast wie dieser James-Bond-Schauspieler aus. In diesem Moment ging ihr merkwürdigerweise nur eine Frage durch den Kopf: Was müsste geschehen, damit sie aufhören würde? Er streckte die Hand aus. Sie gab ihm die Schachtel. "Jetzt brauchen Sie da auch nicht mehr reingehen." In der anderen Hand hielt sie den 10er für die Praxisgebühr. Er lächelte schon wieder. "Wie wäre es jetzt mit einer Pizza? Als Belohnung?" Die Tür fiel zu und Inge hatte eine Entscheidung gefällt.
Hinter der Tür blickte die Sprechstundenhilfe auf ihre Armbanduhr. "Weiß irgendjemand, warum Frau Schmidt heute nicht kommt? Es ist bereits kurz nach elf."

Inge erschien nicht zum vereinbarten Termin, hörte mit dem Rauchen auf und ging mit einem wildfremden Herrn Pizza essen. Eigentlich gab es noch eine vierte Gewohnheit, mit der sie brach. Sie hörte auf ernst zu schauen und grinste unentwegt, bis sie Muskelkater in den Wangen spürte.

Wenn-es-einem-stinkt-Diplomatie

2009-03-19T04:51:00.000-07:00

Sybille nagte unerbittlich auf ihrer Unterlippe. Sollte sie es nun sagen oder nicht? Der Typ ihr schräg gegenüber lümmelte locker lässig auf dem abgewetzten Plüschpolster des Bussitzes. Sein Blick schweifte über die bäuerlichen Felder. Sybille schnaufte schwer aus, denn über die Lüftung der Klimaanlage drangen nun auch noch eindeutige, urinhaltige Düfte von "kühischer" Herkunft. Der Typ rückte seine dunkelblaue Baseballkappe kess nach hinten, beäugte sie grinsend. "Gehst du auch auf die Lioba-Schule?"
Sybille konnte es nicht mehr aushalten. Sie musste es ihm unbedingt sagen. Oder würde er sie für immer ignorieren? Würde er die Wahrheit vertragen? Wenn er wirklich cool wäre, würde es ihm nichts ausmachen, das wusste sie. Er zupfte sich am Ohrläppchen. "Na, so schweigsam?" Sein Lächeln war extrem süß. Also holte Sybille ihren Lippgloss heraus und balsamierte ihre zu Unrecht angenagte Unterlippe ein. Sie dachte: Jetzt oder nie. Dann stellte sie ihren Rucksack auf ihren Schoß. Ihre Nasenflügel vibrierten vor Geruchsekel. Sie visierte den Typen an. "Ja, ich gehe auch auf die Lioba und ich würde gerne meinen Rucksack neben mir abstellen." Tatsächlich, er tat es. Endlich nahm er seine Stinkequanten vom Nachbarsitz. Wie hätte er reagiert, wenn sie ihm gesagt hätte, dass seine frisch aus den Turnschuhen, in weißen Baumwollsocken eingepackten Füße sogar den Geruch von frisch mit Gülle behandelten Felder überboten?

Faschingsnachlese

2009-03-10T04:55:00.000-07:00

Faschingsdienstag, irgendwo in Paderborn. Willi M. hat sein Gesicht verloren, genauer gesagt seine Maske. Sie ist besonders wertvoll, denkt er. Das kann schon mal passieren, sagt ihm sein Kumpel. Willi denkt über die Unwiderbringlichkeit dieser Maske nach. Er konnte so schön sein Gesicht dahinter verstecken. Willi streift mit einem Blick den Spiegel, der leicht gekippt über der Bartheke hängt. Das wahre Ich - kann man es wirklich in seinem Gesicht erkennen? Oder erkennt man es nur in dieser Maske? Die Bedienung tippt ihn von hinten an. "Ist das Ihre?" Seine Maske, unglaublich, er hat sie wieder. Sein wahres Gesicht strahlt vor Freude. Er wäre so gerne dieser Mensch. Schnell streift er die Maske über. Da ist ein Schuhabdruck auf seiner linken Wange. Mist! Wie konnte nur jemand auf dem Bürgermeister Herrn Pausenbrot herumtrampeln. Ja, er wäre gerne Bürgermeister anstelle des Bürgermeisters. Er starrt in sein leeres Bierglas, als sich jemand neben ihm auf den Barhocker schwingt. Derjenige lacht und bestellt Willi ein weiteres Bier. Er hat keine Maske auf. Er ist der echte Bürgermeister. Der Bürgermeister macht sich über Willi lustig. Willi hat nun das Gefühl, wirklich sein wahres Gesicht zu verlieren. Er streift die Maske ab und legt sie dem echten Bürgermeister hin. Willi ist mit einem Mal froh er selbst zu sein. Stolz verlässt er die Kneipe, ohne das Bier zu trinken.

Sag niemals nie

2009-02-19T02:38:00.000-08:00

Besser spät als nie. Das olle Nie macht uns in diesem Fall weiche Knie und lässt keinen Zweifel offen, dass wir sterblich sind.
Gesetzt den Fall, es gäbe wirklich Menschen, die nie einen Fehler machen, könnte man dann noch von Menschen sprechen? Aber selbst Maschinen machen Fehler.
Schwieriger wird es, wenn sich jemand nie zu helfen weiß und auch nie dieses Thema zur Sprache bringt, denn er denkt wohl pausenlos daran, dass er es nie schafft. Eine sehr aussichtslose Lage. Es steckt ein großes Stück Verzweiflung im nie und aber auch Optimismus. Also "Jetzt oder nie", denn man kann nie wissen....

Weniger Lärm um Alles?

2009-02-18T02:54:00.001-08:00

Wenn "Alles" in Butter ist, ist meist ein zufriedenstellender Zustand erreicht. Herr "Alles" hat "Alles" und mag überhaupt nicht Herrn "Nichts", weil der quasi die Anti-Materie symbolisiert.
Stimmt es, dass "Alles" Gute von oben kommt? Was ist mit diversen Vogelexkrementen? Also hat "Alles" seine Grenzen, so wie jeder Mensch. Kann aber "Alles" Grenzen haben, wenn es doch "Alles" ist? Wie viel Unendlichkeit steckt in Herrn "Alles"? Ist seine Definition so flutschig wie die von einem Stück nasser Seife?
Auf alle Fälle, hat "Alles" seine Zeit und und auch einmal ein Ende. Manchmal möchte man "Alles" hinschmeißen, aber vielleicht ist dann doch "Alles" wieder im grünen Bereich und man schmeißt es nicht hin. Herr "Alles" hat eine dicke Haut, denn oft wird er ins Lächerliche gezogen. Ein schweres Los, weil es kann auch "Alles" durcheinander sein. Mir scheint, dass Herr "Alles" sehr von Übertreibungen lebt. Bei wem läuft schon "Alles" glatt? Ja, wenn auch "Alles" nur Theater ist, dann war das noch nicht "Alles". Ist "Alles" der gnadenlose Überfluss? Wie ist das, wenn man "Alles" hat? Ist man dann zufriedener? Oder will man noch mehr haben, aber es geht nicht, weil man ja schon "Alles" hat. Es muss wohl doch sehr frustrierend sein. Es ist doch was dran, "Alles" ist nur Schall und Rauch oder nur Einbildung.
Aber die Liebe besiegt "Alles". Und "Alles" ist möglich, ganz im Sinne von Barack Obama.

Viel Lärm um Nichts

2009-02-17T02:48:00.001-08:00

Haben Sie sich schon mal Gedanken um "Nichts" gemacht?
Es ist allgegenwärtig. Während manche Menschen vor dem "Nichts" stehen, steht bei den anderen Menschen "Nichts" zwischen ihnen. Ganz klar, dass man erste Variante bevorzugen würde, falls es sich um eine Person handeln würde.
"Nichts" kann aber auch im Wege stehen, freut man sich dann oder nicht? Anscheinend mögen viele das "Nichts" nicht, weil viele wollen lieber wenig als gar "Nichts". Und aus "Nichts" wird "Nichts". Das heißt alle Wege führen ins "Nichts" und nicht nach Rom. Aber das bedeutet mir "Nichts", was auch heißen könnte, das es mir viel bedeutet, weil "Nichts" so nichtssagend ist. Andererseits haben manche Zeitgenossen wie Börsianer "Nichts" zu lachen - ohne Moos ist eben "Nichts" los. Sie hätten lieber "Nichts" einzuwenden.
Das "Nichts" ist wirklich extrem anhänglich und man wird es nicht los. Wenn man abstimmen würde, wie viele Menschen wären für das "Nichts" und wie viele dagegen? Wenn man gegen "Nichts" ist, kann man eigentlich nur "Nichts" in der Hand haben. Es fehlen die Argumente gegen das "Nichts", weil es ja auch quasi Luft ist. Oder ist es mehr als Luft? Muss es immer heißen: Alles oder "Nichts"? Gibt es nicht ein bisschen "Nichts"? Aber das ist doch nicht mehr "Nichts". Dann müsste das "Nichts" eigentlich immer Null sein. Aber von seiner Bedeutung ist es mehr als das, nämlich die absolute Horror-Null. Der Fall, wenn gar "Nichts" mehr geht.
Ist man also ein glücklicher Mensch, wenn man "Nichts" zu verlieren hat? Weil das "Nichts" ein so monströses Schreckensmonster sein muss oder ist ein kleines niedliches Kuscheltier, so dass es doch von Bedeutung wäre es zu verlieren, eben aus unserem Sprachgebrauch?
Könnte es sein, dass die Dinge immer zu "Nichts" führen? Ist es das unsichtbare Ziel von allem Sein und Materiellem?

Fünf "Sei-doch-froh"-Momente

2009-02-07T06:43:00.000-08:00

Es gibt viele erinnerungswürdige Momente im Leben, in denen einem diese Phrase "Sei doch froh" unerwünscht- natürlich nett gemeint, aber leider unüberlegt - an den Kopf geworfen wird. Ich könnte mir folgende unpassende Momente vorstellen:

Der nagelneue Fahrradanhänger fährt über eine lächerliche Bordsteinkante und beide Achsen brechen wie eine Bleistiftmine durch. Beim Händler angekommen, will man sein Geld wieder. -> "Seien Sie doch froh, dass nichts passiert ist."
Über ein halbes Jahr lang kämpft man für die Einrichtung einer neuen Bushaltestelle und bekommt einen Fahrplan mit garantiertem Umsteigen. Aber das Umsteigen klappt alle zwei Wochen nicht. Man begleitet die Kinder also weiterhin jeden Morgen zur zweiten Haltestelle, damit sie nicht umsteigen müssen. -> "Seien Sie doch froh, dass wir das Umsteigen mit Anfunken organisiert haben."
Zum wiederholten Male lässt man sich von den Eltern einen ausgeben, auch wenn man von selbigen keine Sekunde später hört, dass man wohl irgendwelche Probleme hätte. Moment mal, war das nicht ein Geschenk? -> "Sei doch froh, dass deine Eltern es bezahlen."
Früher oder später macht das jeder mal mit: Eine Trennung vom langjährigen Partner. Meistens ist ein Neuer oder eine Neue im Spiel. Man fragt sich tagelang, was hat der andere, was ich nicht habe? Dann stellt man fest, man hat mehr Verstand, vor allem mehr als derjenige, der den Spruch von sich gibt. -> "Sei doch froh, lieber ein Ende mit Schrecken als ein Schrecken ohne Ende."
Der ehemalige Arbeitgeber schickt das Arbeitszeugnis. Man hat sich damals verausgabt, Überstunden geschoben. Man dachte, man hätte sich gut mit den Leuten verstanden. Aber das Zeugnis spricht andere Worte. -> "Sei doch froh, jetzt weißt du wenigstens, dass es der falsche Job war."

Naja, diesen Spruch kann wohl nicht abschaffen, aber wo sind die passenden Antworten auf "Sei doch froh"?

Heute schon ge-i-Poddet?

2009-02-02T04:10:00.000-08:00

Gestern bin ich über den Begriff "Neologismus" gestolpert. Wortneuschöpfungen füllen die Lücken, wenn uns keine anderen Worte einfallen oder wenn die Formulierung einfach viel zu lang ist.
Wer sagt schon, dass er eine SMS verschickt hat? Ganz klar, derjenige hat gesimst, was sonst? Ich habe es ganz genau gemerkt, Sie grinsen...
Wie wäre es beim iPod? Ich habe ge-i-Poddet? Und wenn man gerade hört? Ich podde ein I?
Wie wäre es beim iPhone? Was sage ich, wenn ich in Ruhe telefonieren will? "Ich i-Phone gerade, könntest du mal ruhig sein?" Welches Kind versteht einen da noch?
Bei welchem Kommunikationsmittel fehlt eigentlich noch ein i? Heißt es demnächst i-Talken, wenn man miteinander redet?
Ich mache jetzt erst mal einen i-Ride mit meinem i-Bike.

Über Wertigkeiten

2009-01-20T12:49:00.000-08:00

In Ann-Kathrins kleinem roten Rucksack steckten all die Dinge, die sie am liebsten mochte. In ihm war Plüschtier Emil verstaut- eine äußerst pinke Ente mit gelben Watschelfüßen, die man ihr zwei mal um den Hals binden konnte. Ihr Lieblingsbuch "Der Grüffelo" lag unter Emil - niemand glaubte der kleinen Maus, als sie von ihrem mächtigen Freund Grüffelo erzählte. Und in einem kleinem purpurfarbenen Säckchen aus Samt befand sich ein Kieselstein, der glitzerte, wenn man ihn ins Licht hielt. Sie hatte ihn im Wald gefunden, als sie mit ihrer Oma spazieren ging letztes Jahr. Er war sehr wertvoll, denn es war das letzte Mal, dass sie ihre Oma an diesem nebligen Herbsttag sah. Oma wirkte so froh und heiter. Ann-Kathrin merkte nicht, wie krank sie war. Ann-Kathrin glaubte, dass Emil die Ente darüber auch manchmal weinen muss, obwohl er ein Plüschtier ist. Hmm, wenn man sie fragen würde, was wohl der wichtigste Gegenstand in ihrem Rucksack sei, dann könnte sie sich schon schweren Herzens von Emil oder ihrem Buch trennen. Aber niemals von dem Kieselstein - der verband ihr Herz mit dem ihrer Oma. Er sah aus wie jeder andere, aber er war einzigartig. Er war wertvoller als ein Auto, ein Haus, ein Flugzeug oder die ganze Welt.

Die Arena des Lebens

2009-01-16T02:46:00.000-08:00

Die Kapelle spielte einen Tusch und "Milan der Jongleur" warf die erste der drei silbernen Flaschenkeulen mindestens fünf Meter hoch in die Luft. In seinem Gürtelhalfter steckten rechts und links wie bei einem Cowboy zwei weitere Keulen. Er zitterte leicht, doch er fixierte mit voller Konzentration die Flaschenkeule, die am obersten Punkt angekommen war, während er die beiden anderen Keulen durch die Luft schleuderte.
In seinem Inneren war "Milan der Jongleur" am Boden zerstört. Man hatte ihm sein Liebstes genommen, einfach so. Niemand von den Zirkusleuten hatte damit gerechnet, als Sophie auf dem Spielplatz spielte, dass sie nie wiederkehren würde. Sophie war das schönste Weihnachtsgeschenk vor acht Jahren, das Milan je bekommen hatte. Sophie hatte schwarze lange Haare, meist mit ihrem pinkfarbenen Lieblings-Haargummi zusammengebunden. Ihre haselnussbraunen Augen glänzten vor Freude, wenn sie über das Seil balancierte. Sie war sehr begabt, so wie ihre Mutter. Wieso nur Sophie? Sie war so... ihm fehlten die Worte.
Oh, er musste aufpassen, beinahe hätte er eine Keule verpasst. Seine Beine fühlten sich wie Wackelpudding an. Aber das Publikum applaudierte, als er ankündigte nun mit sieben Keulen zu jonglieren. Er konzentrierte sich, doch seine Gedanken gehörten nur seinem armen, kleinen Mädchen. Dicke Tränen der Trauer glänzten im Scheinwerferlicht. Er musste aufrecht stehen bleiben, er musste stark sein, denn er war in der Arena. Endlich, endlich hatte er es geschafft. Die Vorstellung war für heute beendet. Doch was nie enden würde, war die unendliche Liebe für sein kleines Mädchen, das viel zu früh starb.
Jemand aus dem Publikum winkte ihm lächelnd zu. Ein Mädchen, es sah Sophie täuschend ähnlich. Ja, Sophie würde in seinem Herzen weiterleben. Aber inständig hoffte er, dass man den Täter schnell finden würde. Es gibt so viele kleine Mädchen.

Total vergeistigt

2009-01-15T02:43:00.000-08:00

An meinem Lenker pendelten zur Rechten und Linken zwei schwere Einkaufstaschen. Es war glatt, verdammt glatt heute. Schneehügel tauten und hinterließen an der Fußgängerampel einen schmutzigbraunen See. Langsam schob ich mein Rad durch den unvermeidlichen See. Die Straße gegenüber war in dunkles Grau eingetaucht. Das schwache Licht der orangefarbenen Straßenlaternen reflektierte an einzelnen Nieselregentropfen.
Es hieß wieder Slalomlaufen auf dem Gehweg, denn die meisten Anwohner hatten bereits ihre Mülltonnen für morgen rausgestellt. Ein schwarzer Schatten, gut zwei Meter groß und zehn Meter entfernt näherte sich mir. Er lief direkt auf mich zu. Ich hatte Licht am Fahrrad, aber warum sah er es nicht? Wenn ich jetzt nicht ausweiche, würden wir unvermeidlich zusammenprallen. Ich sah einen Mann, gut 60, in der üblichen Paderborner Tracht: Schwarzer Lodenmantel und ein schwarzer Lodenhut und einem ungeahnten Farbklecks in Form eines grün-roten Bandes am Hut. Ich blieb stehen. Er steuerte immer noch auf mich zu. Gleich würde es zum Zusammenstoß kommen. Aber er ging durch mich hindurch und hinterließ eine Gänsehaut und eisigen Atem in meiner trockenen Kehle. Ich drehte mich um. Da war niemand.

Christmas

2008-12-16T12:44:00.001-08:00

Mit einer schwungvollen Bewegung zog Gregor den schwarzen Faden durch die betäubte Wunde. Seine Pupillen waren auf die Arbeit fixiert. Hellrotes Blut lief die Wade seiner Patientin Sabine hinunter. Anscheinend konnte Sabine kein Blut sehen. Ihr Blick verfing sich in der Marionette, die von der Decke baumelte. Sie sah genauso wie Gregor aus. Hohe Stirn, streichholzkopfkurzes schwarzes Haar, Grinsen im Gesicht und der obligatorische weiße Kittel. Das Fenster zum Innenhof stand auf Kippe und ein zarter Lufthauch brachte die Marionette zum Schaukeln. Eine gute Ablenkung.
Unter der Arzt-Marionette thronte ein goldfarbener CD-Player. Leise tönte Weihnachtsmusik aus seinen Lautsprechern. Ein Geräusch wie vom Schlitten des Weihnachtsmannes drang an Gregors Ohr. Er stimmte mit ein. "Last Christmas I gave you my heart, but the very next day you gave it away..."
Sabine musste an früher denken. An letzte Weihnachten, einsamer Abend unterm Weihnachtsbaum. Anscheinend mochte die Marionette George Michael, sie schaukelte im Takt.
"Fertig!" sagte Gregor und seine Gummihandschuhe schnalzten, als er sie schnell auszog. Sabine überlegte nicht lange. "Was machst Du an Weihnachten?" Gregor grinste geheimnisvoll. "Kommt darauf an." Seit zehn Jahren war sie nun schon Patientin bei ihrem alten Schulkameraden Gregor und erst jetzt wurde ihr klar, dass es Zeit war, zu fragen. Er tätschelte auf ihre bereits verbundene Wunde. "Ich könnte dich pflegen, Sabine." Sabine richtete sich auf. Diese Marionette schien ihr etwas zuzuflüstern. "Jetzt oder nie. Sag ja."

Schlafende Pinguine im Zug

2008-11-24T01:24:00.000-08:00

Schneeflocken wirbeln vor dem Zugfenster. Es riecht nach heißem Staub, der in der Zugheizung kokelt. Auf einer blau-gepolsterten Sitzbank hat es sich ein kleines blondes Mädchen bequem gemacht. Sie zieht ihre rote Kuscheldecke, auf der Pinguine grinsend tanzen, bis zum Kinn. Direkt gegenüber sitzt ihre Mutter, die ein Buch liest.
Schräg gegenüber thront eine Dame mit grauen Locken. Ihr schwarzer Wollmantel reicht ihr bis zu den Fesseln. Magnetisch bleibt ihr Blick auf dem kleinen Mädchen hängen. Sie lächelt still vor sich hin. Ihr gegenüber sitzen wie treu ergebene Diener ihre beiden Söhne - Erwin, in den 30ern und Hugo, in den 40ern angekommen.
Es geht los! Endlich! Der Zug ruckelt. Das kleine Mädchen setzt sich wieder hin.
Die grauhaarige Dame flüstert zu ihren Söhnen: "Guck mal, die Kleine. Jetzt schaut sie aus dem Fenster." Beide antworten mit einem basslastigen "Hmmh." Ihr Blickt schweift wieder zu der Kleinen. "Die ist müde. Ist ja viel zu hell, da kannse nicht schlafen." Die Söhne stimmen mit ihrem "Hmmh" zu. Die Kleine legt sich wieder hin. Die alte Dame raunt ihren Söhnen zu: "Guck mal, jetzt deckt sie sich wieder zu." Wieder ein "Hmmh". Die Augen der Kleinen bleiben geöffnet, was von der alten Dame sofort kommentiert wird. "Guck mal, die kann nicht schlafen." Wieder ein brummendes "Hmmh." Der jüngere Sohn blickt zu der Kleinen. "Ich glaub, ihr fehlt eine Puppe." Die alte Dame runzelt die Stirn, dann bricht es aus ihr heraus: "Erwin, was soll denn die arme Mutter noch alles mitschleppen? Ist ja schon eh genug, diese dicken Jacken und all die Taschen." Die Mutter blickt erstaunt aus ihrem Buch hoch. In diesem Moment öffnet sich die Schiebetür. Der Fahrscheinkontrolleur blickt auf die Kleine, die mit ihrer Kuscheldecke zum Fenster rausschaut. "Na, kannse nicht schlafen?" Die Mutter überlegt. "Manchmal ist das Leben zu interessant, um es zu verpassen." Von gegenüber hört sie ein einstimmiges "Hmmh". Die Mutter der Kleinen grinst, mindestens so breit wie die Pinguine auf der roten Kuscheldecke, denn die alte Dame ist eingenickt.

Karo-Latzhose mit Pups-Sack

2008-11-13T01:44:00.000-08:00

Heute berichte ich von Herrn Bodo Bindestrich. Herr Bindestrich hat oft schlechte Laune, weil er viel zu selten benutzt wird. Deswegen stehen ihm auch die wenigen Haare, die er noch hat, ständig zu Berge. Seine grün-gelbe Karo-Latzhose ist viel zu groß, aber das stört ihn nicht, weil er sich manchmal auch verstecken will, um seine wohlverdiente Ruhe zu haben. Er muss stets im Liegen schlafen. Im Stehen schlafen ist außerdem unbequem und Karo/Latzhose sieht komisch aus, oder? Also im Liegen schlafen...Nun zu seinen beliebten Aufenthaltsorten in der deutschen Sprache.

Herrn Bindestrich fährt morgens mit der U-Bahn zur Arbeit.
Sobald er im Text angekommen ist, nutzt er seine außergewöhnlichen telepathischen Kräfte. Es kribbelt bei ihm in der Nase, wenn jemand ein Wort holprig liest. Also Pupssack - hatschi! - liest sich schlechter als Pups-Sack.
Wenn er sich belohnen will, trinkt er ein Glas H-Milch und nimmt dazu eine 5-Löffel-Portion Kakaopulver.
Gegen Abend öffnet er die Schublade "Auf-die-lange-Bank-Schieben" und findet so allerlei Zeug, was die Leute so vergessen haben. Tsss, tsss. Oh! Er hat auch was vergessen.
Herr Bindestrich haust in einer Null-Zimmer-Erdhöhle auf halber Höhe der Buchstaben. Ganz schön kalt hier. Also schnappt er sich seine Axt zum Holzhacken und geht raus.
Ah, da warten sie schon diese langen Wortwürmer. Er schnappt sich ein Stück "Fahrradkettenhalterungsverstärkerschraube" und schlägt mit voller Kraft mitten hinein. Er greift nach der "Fahrradkettenhalterungs-" und der "verstärkerschraube", legt sie auf zwei Zeilen und wirft sie nun in den Kamin. Er reibt sich die Hände. Endlich, ein wenig wärmer in diesem Textabschnitt.
Traurig blickt er in das lodernde Wort-Kaminfeuer. Er denkt an seine Ex-Freundin - Frau Semikolon. Er trennte sich von ihr im letzten Textabschnitt, weil sie die Hauptsätze so schlecht behandelte. Sie wollten lieber jeder für sich stehen, aber sie ging stets dazwischen. Aber vor ein paar Schreibsekunden ist da eine neue Nachbarin. Sie heißt Katharina Komma. Allerdings ist Frau Komma eine reiselustige Person. Er würde sie gerne näher kennenlernen. Nur mal so. Ah! Er muss sich nur einen Satz mit einem Wort mit Bindestrich und gleich direkt dahinter ein Komma ausdenken.
Wer hilft Herrn Bindestrich, damit er sich nicht so allein fühlt?

Über den richtigen Platz im Leben

2008-11-07T00:31:00.000-08:00

Morgens frische Milch zu schlürfen war genau der richtige Start in den Tag. Er streckte sich und trollte zum Sofa, seinem Lieblingsplatz zum Ausruhen. Mit einem eleganten Schwung landete er auf dem Sofa. Moment, was war das? Meisen mit blauer und schwarzer Kappe hüpften aufgeregt auf der Steinplatten-Terrasse umher. Vogelfutter war ausgestreut. Ach, Frauchen dachte wirklich an alles. Was für ein Ausblick für den kommenden Tag. Zufrieden schnurrte "Streuner" vor sich hin. Aber mit seinem Namen war er ganz und gar nicht einverstanden. Nachdenklich hob er seinen Kopf, auf dessen Stirn sich ein weißes Felldreieck inmitten schwarzer Fell-Landschaft hervorhob. Er würde lieber Graf von Schönpelz oder Herzog von der Samtpfote oder gar König Schnurrhaar heißen. Das wären passende Namen. Aber "Streuner" hörte sich an, als wäre er ein Straßenköter. Wer will schon mit einem Straßenköter verglichen werden? Seine Schnurrhaare zuckten aufgeregt. Das geht nicht, schon gar nicht als Kater. Jeden Augenblick würde Frauchen aufstehen, dann würde er ihr erst mal eine Schnurrpauke halten. Er hoffte sehr, sie würde ihn endlich verstehen.

Der Bürgermeister und sein Hund

2008-11-03T14:28:00.000-08:00

Es passierte auf dem Weg zum Baumarkt. Im Radio brachten sie die neuesten Erkenntnisse zur Klimakatastrophe. Nicht nur der Nordpol schmolz, jetzt auch noch der Südpol. Opa Siggi konnte es nicht glauben, nun war er schon 80 Jahre auf diesem Erdball und hatte schon so einiges miterlebt. Und nun das! Aber entgegen aller Erwartung verfinsterte sich der Himmel und dicke, bauschige Schneeflocken fanden ihren Weg zur Erde. Hektisch suchte er den Hebel für den Scheibenwischer.
Oh, ein Schatten inmitten dieser Wand aus Schnee. Opa Siggi stieg voll in die Eisen. Sein Auto schlitterte. Er stieg aus und blickte voller Entsetzen auf einen bekannten Mann seiner kleinen Stadt. Dieser Mann hockte auf seinem Hosenboden mitten auf der Kopfsteinpflasterstraße. Neben ihm ein kleines Hündchen, zitternd vor Kälte. Der Hund war nicht größer als ein Meerschweinchen und hatte ein gelb-beiges Fell, so struppig wie in die Steckdose gelangt.
Opa Siggi wurde nervöser. "Oh, Herr Bürgermeister. Es tut mir unendlich leid. Ich habe kaum was gesehen. Ich habe heute mein neues Auto abgeholt und habe gesucht, wo denn nun der Schalter oder der Hebel für den Scheibenwischer ist." Der Bürgermeister stand auf, klopfte sich die Hosen sauber und dann Opa Siggi auf die Schulter. "Ich bin ausgerutscht, weil ich gehört hatte, dass Sie etwas gestreift hatten. Halb so wild." Dann blickten beide erstaunt. Neben dem Auto saß ein Streifenhörnchen und grinste frech.

Ich kann jederzeit damit aufhören...

2008-11-01T16:19:00.000-07:00

Wenn ich meine Überlegungen genauestens vor- und rückwärts durch die Gehirnwindungen flitzen lasse, komme ich zu dem Schluss, dass es durchaus von Nutzen wäre, anders zu denken. Ja, ich weiß, dass ich es ändern sollte. Viele haben schon mit mir geredet. Ein schlechtes Gewissen habe ich schon, da brauchen die anderen nicht so drauf rumhacken. Wer will schon sich so öffentlich zur Schau stellen, wenn um so ein heikles Thema geht. Ja, abhängig bin ich, denke ich jedenfalls. Man kann es aber auch anders nennen, Nützlichkeitsfaktorverstärkung. Das hört sich schön schlau an. Soll ich nun oder nicht? Jeden Morgen, wenn ich in der Kälte vor dieser hohen Hecke aus immergrünen Lebensbäumchen stehe und mit klappernden Zähnen den Sekundenzeiger verfolge, nehme ich mir fest vor: Morgen machst du es anders. Mein Blick schweift in Richtung Morgenröte, während der Nachbar seine vereisten Autoscheiben mit viel Rhythmusgefühl frei kratzt. Ich verlagere mein Gewicht von einem Bein aufs andere. Wieso tue ich das eigentlich?
Ein heiseres Tröten einer Autohupe weckt mich aus eingefrorenen Träumen von Wärme und Kaffee. Ich weiß es ganz genau, dass ich jederzeit damit aufhören kann. Ja, doch! Ab morgen fahre ich nicht mehr mit. Die Tür schwingt auf. Ein warmer Lufthauch erreicht meine durchfrorenen Glieder. Ein freundliches "Guten Morgen" des Chauffeurs. Ich nehme auf dem Beifahrersitz Platz. Ich weiß, dass ich jederzeit wieder mit dem Rad fahren kann. Es ist nur eine Sache des Willens. Allerdings weiß mein Fahrer einfach viel zu viele gute Witze. Der Kaffee aus der Thermoskanne schmeckt lecker. Mitfahrgemeinschaften machen süchtig. Ich weiß.

Alles eine Frage der Zeit

2008-10-25T09:15:00.000-07:00

Heute denke ich mir einen typischen Dialog zwischen Charlotte, gerade im Teenie-Alter und ihrer Mutter Ingrid aus.

Charlotte zieht sich die Jacke an. Sie ruft vom Flur in die Küche: "Mama, wann soll ich wieder da sein?" Ingrid denkt laut: "Eigentlich solltest du um 19 Uhr wieder hier sein." Dann erhascht sie einen Blick zur tickenden Sponge-Bob-Uhr. Sie überlegt, hmmh, schon 17 Uhr, naja, wenn das Töchterlein zwei Stunden unterwegs ist. Also fügt Ingrid hinzu: "Also, halb acht ist auch okay." Charlotte kommt in die Küche und blickt ihre backende Mutter bettelnd an. Ingrid kräuselt den Mund. "Aber dass du mir um 22 Uhr zuhause bist, allerspätestens um 23 Uhr." Ein leichter irritierter Blick von Charlotte und Ingrid setzt theatralisch nach: "Also, wenn du um Mitternacht nicht da bist, dann mache ich mir Sorgen." Charlotte greift tiefer in ihre Trickkiste und ihr durchdringender Blick bringt die Mutter zum Schmelzen so wie die Kuvertüre gerade im Wasserbad. "Komm mir bloß nicht erst um 1 Uhr nach Hause." Charlotte lächelt. Und Ingrid holt zum ultimativen Schlag aus: "Also, wenn es 3 Uhr ist, dann hole ich dich persönlich ab."

Können Katzen schnarchen?

2008-10-23T00:04:00.000-07:00

Mist! Erst letzte Woche habe ich die mimosenhaft sensiblen Düsen meines Druckers mit knallblauem Glasreiniger feinsäuberlich abgewischt. Und nun der neue Tinten-Salat. Herr Drucker streikt einfach so, ohne mich vorher zu fragen. Und natürlich in dem Moment, in dem ich einen wichtigen Brief an die Krankenkasse schicken will.
Mir sind schon mehrere Gerüchte zu Ohren gekommen, warum Drucker eine Identitätskrise haben. Am besten gefällt mir folgende Version. Tief im Inneren des Druckers gibt es einen magischen Zähler. Er ist auf eine bestimmte Zahl eingestellt. Ist sie überschritten, erzeugt das beim Drucker einen Aha-Effekt und er meldet "kaputt". Das erinnert mich fatal an Till Eulenspiegel. Der war von Beruf Scherzbold und hat um 1300 gelebt. Den Geschichten nach hatte er eines Tages einen Hasen, allerdings im Sack verpackt, gekauft. Guter Dinge ging er nach Hause und öffnete den Sack. Seine Verwunderung war groß, denn der Hase war eine Katze.
Das heißt, ich habe mir also einen Qualtitätsdrucker namens "Hase" gekauft. Ich gehe guter Dinge nach Hause, packe ihn aus, freue mich an ihm gute vier Jahre und dann mit Zeitverzögerung entpuppt sich der Drucker als Kaugummi-Automat-Artikel names "Katze".
Na, da habe ich doch lieber einen Kater und der liegt neben mir und schnarcht.

Wer suchet der findet

2008-10-14T06:53:00.000-07:00

Noch drei Mal Klingeln, dann wird der Anrufbeantworter sein Bestes geben. Wessen rückschrittliche Idee war es, ein Telefon mit Schnur wiederanzuschaffen und vor allem dann noch im Dachgeschoss anzuschließen? Ach ja, das war ich ja selber, nachdem die Akkus vom Schnurlosen etliche Male den Geist immer wieder aufgegeben hatten, weil ich das Schnurlose irgendwo habe liegen lassen - so wie den Gutschein für einen Kaufrausch in einem Bekleidungsgeschäft und diese lebens- und nicht medizinisch notwendige Rechnungskopie. Den Gutschein suche ich erst seit einer Stunde, aber diese Kopie versuche ich schon seit zwei Tagen wieder in meine Finger zu bekommen.
Ich hebe ab. Mein Sachbearbeiter von der Krankenkasse. Toll, der Antrag wird nicht genehmigt. Ich müsste das Schlamassel selber zahlen.
Also, muss ich weitersuchen: Die Rechnungskopie. Denn ohne diese Kopie kann ich nicht das Finanzamt anbetteln. Und die Plastikhülle mit den Belegen zum Thema Sonderausgaben hat bereits die beachtliche Dicke eines Harry-Potter-Buches erreicht. Beunruhigt es mich oder nicht? Moment, wo habe ich nur diesen Gutschein hin? Ich gucke in den Kühlschrank. Nein, keine Spur. Auf der Fensterbank? Nee. Vielleicht aus Versehen weggeschmissen? Auch nicht. Vielleicht habe ich ihn mit aufs Klo genommen? Auf der Waschbeckenablage? Nein, Fehlanzeige. Ich wage einen vorsichtigen Blick in die pinkfarbene, überdachte Katzengestank-Abgabestelle. Da hinten blinkt etwas Weißes. Zerknäuelt. Könnte es... Ich hebe das Dach hoch. Tatsächlich Papier. Langsam entknäuele ich den Papierball. Es ist die Rechnungskopie für das Finanzamt. Na gut, wenn ich das Ding einscanne, kann man es entziffern. Vor allem hat es dann nicht diesen verräterischen Geruch.
Aber wo könnte nur dieser verflixte Gutschein sein? Es klingelt drei Mal fröhlich an der Haustür. Vor mir steht in neuem Outfit meine bessere Ehehälfte. Er lächelt. Er wird doch nicht etwa meinen Gutschein... Er hat einen Tag vor mir Geburtstag und so kommt es schon mal ab und zu zu Verwechslungen. Eine Hand hat er hinter seinem Rücken. Mit Schwung schnellt sie nach vorne. "Suchst du das hier?" Mein Gutschein. Er grinst. "Willst du wissen, wo er war?" Unschlüssig schaue ich an. Will es wissen oder nicht? Ich nicke. "Unter dem Scanner." Stimmt, ich wollte ihn einscannen, falls ich ihn verlegen sollte.

Kürbis-Kapitalismus

2008-10-04T12:56:00.000-07:00

Heute auf dem Weg zum Wochenmarkt ist mir kürbisfarbener Aufkleber in die Augen gestochen: "Halloween-Kredit". Der Aufkleber prangte auf dem Schaufenster einer Bank. Warum braucht man einen Halloween-Kredit? Ja, das kann sehr schaurig enden, wenn man ihn nicht mehr bezahlen kann. Eine durchaus berechtigte Assoziation. Oder bekommt man nur am 31.10. diesen Kredit, damit der Kunde denkt, er bekäme exklusive Konditionen? Oder ersetzt man neuerdings den Weltspartag durch diese Aktion? Wer kann es sich heutzutage noch leisten zu sparen, in den Zeiten explodierender Kosten?
Mein Blick streift das nächste Bank-Schaufenster. Große schwarze Buchstaben wollen mir weismachen: "Bei uns zählt der Mensch und nicht das Kapital." Davor sitzt ein arbeitsloser Bettler, mit einem leicht verdreckten Pappschild. Er hat das Schild aus einem Pappkarton schief ausgeschnitten und mit schwarzem Eddingstift krakelig beschrieben: "Ich bin zwar arbeitslos, aber nicht hoffnungslos." Dieser Mensch entkräftet diese hohle Phrase offensichtlich.

In Gedanken erwische ich mich dabei, wie ich mit einer Flasche weißer Tippex-Farbe die Pünktchen auf dem "ä" überpinsele. "Bei uns zahlt der Mensch und nicht das Kapital." Das stimmt.
Und in Gedanken gehe ich in die andere Bank und beantrage mit superernster Miene einen Kredit für das Halloween-Weingummi-XXL-Pack, und gehe äußerst entrüstet wieder von dannen, als man ihn mir nicht gewährt.
Und in Gedanken male ich mir aus, wie es wäre, wenn ich mindestens einen Tag im Monat mal kein Geld ausgebe. Ich wäre trotzdem glücklich.